tag:blogger.com,1999:blog-61440459237140812672024-02-07T03:41:34.433+01:00Torre del CaosYandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.comBlogger201125tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-58100762844881145192016-08-26T17:21:00.000+02:002016-08-26T17:21:04.268+02:00Yandros<div>Es hora de saber quien es Yandros.</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-18710738087473160532016-08-23T12:20:00.000+02:002016-08-23T12:20:04.626+02:00Una noche en el castillo de Kilkea<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn5SjaUoO-W9hNuKNyZHNNaEIy-bMlWKP1Yiw7A00p3-KQS4QDKPF3h7zKfyQ2yqKdvkjGvBp2krdrFPqTGGy9e5YjCU93XSsoXEHKGmYYpwhyuI_xT2MGEhhMdB_-n-Oh_Fr1LYaEwFM/s1600-h/P1030624.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373102726152232754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn5SjaUoO-W9hNuKNyZHNNaEIy-bMlWKP1Yiw7A00p3-KQS4QDKPF3h7zKfyQ2yqKdvkjGvBp2krdrFPqTGGy9e5YjCU93XSsoXEHKGmYYpwhyuI_xT2MGEhhMdB_-n-Oh_Fr1LYaEwFM/s320/P1030624.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div></div></div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-13954142122725745632016-08-23T12:11:00.001+02:002016-08-23T12:11:03.449+02:00Círculo Megalítico de Drombeg<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijnihTRPrATw8D-SL1tmXHeADeMHR32wVaSMAEiJ42tvslVPujyLB4uKNnw8QMi7zzsfx_aMOe6K5ezycDyHhJt_taeotQ0Xm7CNMJFXz-tfpvPKh3pmSrKnhfirmaW8qX-rkxQAkm568/s1600-h/P1030789.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373100287392950018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijnihTRPrATw8D-SL1tmXHeADeMHR32wVaSMAEiJ42tvslVPujyLB4uKNnw8QMi7zzsfx_aMOe6K5ezycDyHhJt_taeotQ0Xm7CNMJFXz-tfpvPKh3pmSrKnhfirmaW8qX-rkxQAkm568/s320/P1030789.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div></div></div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-59560623562232594712012-08-29T10:59:00.000+02:002012-08-29T10:59:21.860+02:00Flecha<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Salí
a la superficie. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Sabía
que si me pillaban me pasaría como al Rata, que lo tuvieron dos semanas en la
cámara de desinfección a base de gases pestilentes y duchas de oxígeno
concentrado. Pero si las historias eran ciertas, uno podía hacerse rico con los
pequeños tesoros ocultos entre las ruinas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me
desilusionó un poco encontrarme el cielo cubierto de nubes. En la escuela nos
habían enseñado fotos de las nubes. Había de muchos tipos; pequeñas y redondas
como algodones, alargadas como jirones de tela y oscuras como los túneles de acceso
al exterior. Pero no las había visto en movimiento, ni estaba preparado para
sentir el viento sobre la cara. Era parecido al aire de los extractores cuando
paseabas por los límites de la ciudadela, pero a diferencia de éste, el viento
cambiaba de dirección y de intensidad. Era algo desconcertante.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Un paso más y te abro el melón de un
flechazo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me
quedé petrificado, mirando al cielo en mitad del silencio sin atreverme ni
siquiera a bajar la cabeza. La voz era femenina, apenas un susurro, firme.
Empecé a darme la vuelta lentamente.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No te vuelvas hasta que yo te lo diga o te
abro un tercer ojo, capullo</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Per..perdona…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No pareces un patrullero. ¿Qué haces aquí?-
me preguntó</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Yo solo quería…estaba…-tartamudeé</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Deja de tartamudear, niñato, ¿vas a
contestar o a mearte en los pantalones?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No soy…no soy ningún niñato, tengo
dieciséis años- acerté a decir.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Y eso que más da, hay gente que es un
niñato toda su vida. ¿Venías a buscar tesoros como todos los niñatos?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Si…- me sentía algo ridículo ahora que
mencionaba lo de los tesoros</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Lo que imaginaba. Otro buscatesoros hijo de
papá. </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No…no tengo padre. Murió durante la última
evacuación.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me partes el alma…camina hasta ese edificio
gris y métete en el portal, rápido.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Yo…no llevo armas ni nada, no voy a hacer
nada, deja que me vaya- supliqué</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Camina y calla, los patrulleros llegarán en
un momento con todo el jaleo que has armado saliendo del túnel.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Pero si no he hecho ruido, me he puesto
botas de goma…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Los niñatos os ponéis botas de goma, traéis
cantimploras con agua desinfectada, mascarillas con filtro de ozono y ya os
creéis que sois exploradores del exterior. Te mueves como un elefante en una
tienda de cacerolas, camina antes de que lleguen otros menos amables que yo…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿O..Otros? </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> Mientras caminaba hacia el portal, recordé
las historias que nos contaban los chicos mayores acerca del exterior. Gente
mutilada y deforme que se comían unos a otros, animales mutantes que acechaban
tras cada esquina, cadáveres que se levantaban de repente…Mi abuela siempre me
decía que eran historias inventadas por el propio gobierno de la ciudadela para
evitar que saliéramos al exterior. “Un mutante hambriento siempre da más miedo
que una radiación que no puedes ver”, me decía sonriendo. Por ahora no veía
cadáveres por el suelo ni animales extraños esperando para devorarme, pero
sentí un poco de miedo. Los escombros se acumulaban por todos lados; cascotes,
restos de madera, vidrios, plásticos, latas... Un ejército de cucarachas corría
de forma desordenada entre los desperdicios. En el colegio siempre nos decían
que los insectos eran los seres vivos mejor preparados para evolucionar tras la
catástrofe, y que teníamos que aprender de ellos, pero a mí me seguían dando
algo de asco.</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 17.4pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Qué son esas cosas que hay en el aire?-
pregunté mientras veía formas que pasaban de un edificio a otro</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Cuervos. Urracas, palomas, golondrinas.
Pájaros, niño-gusano. ¿No os enseñan eso en la escuela?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No soy ningún niño- mascullé cada vez más
irritado - Nunca había visto nada que tuviera vida y que volara. </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Pues quédate tumbado en el suelo sin
moverte y los verás muy de cerca. Les encanta arrancar la carne de los
cadáveres a picotazos.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Sentí un escalofrío. A lo mejor los
animales mutantes que se mencionaban en los cuentos no eran mamíferos enormes y
terroríficos de tres cabezas y zarpas de acero, sino esos bichejos voladores.</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> </span><br />
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">-Entra- me dijo - Sube unas escaleras que
encontrarás a tu izquierda, Cuando llegues arriba, entra en la primera sala a
la derecha y vete hasta la pared del fondo.</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> El edificio olía a humedad y madera
podrida. Capas de mugre y polvo se acumulaban en las esquinas. Al apoyarme en
la barandilla, noté un tacto áspero y retiré la mano rápidamente, mientras
escuché como se reía tras de mí.</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> </span>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Vaya, ¿al chico-gusano no le gusta el
óxido?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Esto…esto es ¿radiactivo? - pregunté con un
hilo de voz</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Todo es radiactivo. No sé como un
chico-gusano tan cagueta como tú ha tenido valor de subir a la superficie.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Dicen que aquí hay tesoros…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Quién lo dice? ¿Otros chicos-gusano? Pero
si la mitad de vosotros asoma la nariz por un túnel y se caga de miedo. Seguro
que luego os quedáis horas en los túneles inventando historias que contar a
vuestros amiguitos para que no os llamen cobardes. Camina hasta el fondo y
siéntate en el suelo.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Llegué hasta la pared. La claridad entraba
a través de los huecos de las paredes. Ventanas, creo que le llamaban. Pero no
tenían cristales como la de los cuentos. El viento racheaba a través de ella y
movía la suciedad de un lado a otro.</span>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Venga date la vuelta, chico-gusano, y
siéntate. Y nada de intentar escapar o te lleno de óxido por dentro también.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me di la vuelta lentamente. Una chica me
apuntaba con una ballesta cargada con un hierro afilado. Era más baja que yo,
de aspecto enclenque y ropas oscuras. Un pañuelo le rodeaba la parte inferior
de la cara. Sus ojos oscuros me miraban fijamente. Esperaba haberme encontrado
con algún engendro de piel escamada por la radiación y ojos saltones. No
parecía ser ningún mutante, y si lo fuera, quizás los mutantes no eran tan horribles…</span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Qué miras niño gusano? ¿Nunca has visto a
una chica o qué? Te va a entrar la radiación por toda la bocaza como no la
cierres. Métete en esa caja cuadrada y túmbate - dijo mientras sacaba un puñal
herrumbroso del cinto.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">No…no, por favor, no me hagas nada…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Joder, que crío, que no voy a hacerte nada,
es para asegurarme que estás quietecito. Haz lo que te digo y observa el espejo
del techo.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me metí en la caja cuadrada. Estaba hecha
de metal recio, tendría un metro de altura y unos dos metros de lado. La chica
se metió dentro y se tumbó junto a mí. Noté el puñal cerca de mi garganta.
Contuve la respiración esperando lo peor.</span>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Shhhh. No voy a hacerte nada. Mira el
espejo del techo de la sala.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">En la esquina oblicua había un espejo
colgado. En realidad había uno en cada esquina. Desde los dos que podía ver sin
mover el cuello, observé que se divisaba la plaza y la salida del túnel que me
había llevado hasta allí. Cuatro formas blancas se movían entre los escombros.
Llevaban algo en los brazos, pero no acertaba a ver que eran. Apuntaban en
varias direcciones.</span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Quiénes son?- Susurré</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Tus malditos patrulleros. Si te ven vas a
preferir que te hubiera ensartado con la flecha. Silencio.</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Esperamos
un tiempo que se me hizo eterno. Tragar saliva hacía que notara el cuchillo
oxidado en mi garganta. Sentía la suciedad flotando a mí alrededor, la
respiración pausada de la chica junto a mi oreja. No olía mal para vivir
rodeada de desperdicios. Las formas blancas seguían barriendo el aire con
aquellos extraños aparatos. Miraba al espejo y luego la miraba a ella. Hombres
vestidos de blanco, chica vestida de negro. De repente se levantó de un salto.
Miré al espejo. No había nadie allá afuera.</span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Levanta, chico-gusano, tenemos que
alejarnos de las bocas de los túneles, dijo mientras guardaba su puñal y cogía
de nuevo la ballesta</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Me llamo Heriold…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Muy bien, chico-gusano, bonito nombre. Aquí
no te valdrá de nada</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Y por qué he de tener un nombre aquí? ¿Por
qué nos hemos metido en esta caja cuadrada?</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"> La
chica me miró fijamente como si pensara que yo era retrasado. Resopló.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Realmente no sabéis que les hacen a los
que salen al exterior?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Sí, tengo un amigo que salió una vez y lo
tuvieron dos semanas en una cámara de desinfección y …</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Tonterías. Los patrulleros nunca se han
llevado de vuelta a ningún explorador que saliera de forma ilegal sin las
ridículas protecciones que llevan ellos. Los ejecutan allí donde los
encuentran. Desde lejos, nada de mancharse las manos. Los cuervos y todos esos
pajaritos que tanto te gustan se encargan del resto.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Pero, mi amigo el Rata…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Tu amigo el Rata ni siquiera asomaría la
nariz fuera de la zona de penumbra. Si pone un pie fuera del túnel, no vuelve.
He visto caer a unos cuantos, chico-gusano. Os detectan cerca de la zona de
penumbra. Deben de tener sensores de movimiento, de calor, de ultrasonidos…yo
que sé. Pero siempre que sale un mocoso por la boca de algún túnel los
patrulleros llegan al instante. Casi siempre lo encuentran. Has tenido suerte
de hacer tanto ruido y que te escuchara…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Por qué nos hemos metido en la caja?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Pero chico, ¿no sabes nada de nada? Los
patrulleros llevan una especie de sensor de radiación. Te rastrean con esos
aparatejos hasta que te encuentran. El plomo, -dijo tocando la caja- aísla la
radiación que emites y no pueden detectarla.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Y cómo sabes eso?</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">La chica dejó la ballesta a un lado y se
echó a reír. Me hizo sentir ridículo. Me encantaría que viniese a la ciudadela
y enseñarle como funciona un pozo geotérmico o un condensador de magma. Seguro
que allí arriba no tenían ni idea de aquellos inventos. </span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Chico-gusano, eso lo sabe hasta un niño de
pecho. Tenemos cajas cuadradas por todos los barracones de observación. Es
mejor para nosotros que nos tomen por mutantes descerebrados que estamos
extinguiéndonos lentamente…Anda vámonos…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿A dónde? </span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Al poblado. Tendrán que examinarte para ver
la tolerancia que tienes a la radiactividad, a ver si podemos hacer algo con
esa piel de doncella que tienes…-dijo, mientras recogía una mochila del suelo y
se la colgaba al hombro.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Pero yo…tengo que volver…no puedo quedarme
aquí, la radiación…</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿El chico-gusano quiere volver con su
mamá?- me interrumpió mientras se bajaba el pañuelo- Te van a freír a tiros,
chico estúpido, haz lo que te venga en gana, pero espera a que me haya alejado
al menos, no quiero que me vean estos usureros blancos…¿Crees que los
patrulleros te van a dejar pasar con regalitos en forma de lata oxidada y
cucarachas fluorescentes para tu mamaíta y tus amigos?- Siguió acercándose
susurrándome y sonriendo, con ese aire de suficiencia- ¿Vas a contarle a tu
mamaíta como te has manchado las manos de óxido radiactivo y te va a acurrucar
en tu casita bajo tierra…?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¡Mi madre está muerta, gilipollas! –grité
de rabia al tiempo que le daba un empujón. Se tambaleó ligeramente y su cara de
sorpresa me dio fuerzas para seguir hablando- mi padre murió durante la última
evacuación de la ciudadela cuando yo era un crío. Mi madre murió hace cinco
años, de hipoxia cerebral, al igual que mi abuela, que mi abuelo y que la mitad
de la gente allí abajo. Muchos de nosotros mueren de eso, lo sabías, ¿chica
lista? No, ¿verdad? A lo mejor tu eres una chica lista aquí arriba, pero me
gustaría verte allá abajo, sin padres, sin familia, sin esperanzas, explorando
túneles de mierda que llevan un siglo abandonados para ver si encuentro ratas
que se dejen cazar, con el miedo de saber si la tierra se caerá sobre mi cabeza
o si el suelo se hundirá bajo mis pies. No, chica lista, me tomas por el hijo
de algún magnate de los pozos de magma, rico hasta las orejas y malcriado. Deja
de actuar como si fueras mayor, seguro que tienes mi edad o incluso menos, y te
las das de lista para ocultar tu miedo, porque…</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Ni
siquiera acerté a ver el movimiento de su brazo. Incluso escuché el sonido
antes de sentir el bofetón en plena mejilla. La miré enfurecido, rojo de rabia,
me daban ganas de estrangularla allí mismo…</span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Tranquilo, chico-gusano. Guarda tus fuerzas
para sobrevivir. Te he salvado el culo hoy, estoy contigo, ¿eh? Pero no me
sermonees, a ver si la próxima vez me lo pienso y dejo que te vayas con tus
amigos los bata-blanca. ¿Cómo has dicho que te llamas?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Heriold…-mascullé entre dientes aguantando
mi rabia</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Vamos Heriold, hay que convertir al gusano
en mariposa…dijo mientras me tendía la mano</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">La
miré desconfiado. Sonrió. No era la sonrisa de autosuficiencia de antes, de
medio lado y mirando de arriba abajo. Era una sonrisa de complicidad. Quizás
era la forma que la chica dura tenía de pedir perdón. Si lo que decía de los
patrulleros era cierto…Le tendí la mano y salimos juntos de aquel edificio.
Andamos en silencio entre callejuelas pestilentes y oscuras mientras mi cabeza
daba vueltas.</span>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Cómo te llamas?- le pregunté</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Todos me llaman Flecha.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Flecha? ¿Porque te llaman así?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Aquí arriba los nombres significan algo,
chico-mariposa, cuando hablamos con alguien necesitamos saber qué utilidad
tiene para el grupo, cual es su rango.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Y por qué Flecha?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Flecha
sonrió, se paró y señaló con el dedo un cartel medio caído al final de la
calle.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">¿Ves ese cartel?</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Sí</span></div>
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">En
una fracción de segundo cogió la ballesta de su espalda, cargó un hierro
afilado y disparó. Se oyó un sonido sordo al tiempo que el cartel caía al
suelo. Me miró sonriendo mientras guardaba de nuevo su arma. Me gustaba su
sonrisa.</span>
<div class="MsoListParagraph" style="line-height: 150%; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Bookman Old Style"; mso-fareast-font-family: "Bookman Old Style";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Flecha - murmuré</span></div>
Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-70636953727576643412012-08-17T13:18:00.000+02:002012-08-17T13:21:28.883+02:00Llanura de Sal<br />
- Está cambiando a poniente.<br />
Los dos viejos miraron a lo lejos, donde se comenzaba a vislumbrar el contorno del peñón de Gibraltar. Las olas se estrellaban mansamente contra las rocas que conformaban el espigón. En ocasiones, los restos en forma de gotas salpicaban sus piernas.<br />
- Allí vuelve otro.<br />
- Demasiado temprano. Mala señal.<br />
Observaron el pequeño pesquero que se dirigía a la bocana del puerto. Apenas se distinguían las formas humanas sobre él. El sol asomaba por el horizonte, perezoso y las gaviotas perseguían el rastro del pesquero. Se escuchaban los graznidos lejanos, persistentes.<br />
- ¿No lo echas de menos?<br />
- ¿El qué?<br />
- El que va a ser, el mar.<br />
- No.<br />
Lo miró extrañado. Hacía casi un año que ambos se habían jubilado y se acercaban al espigón desde el que se divisaba el puerto, pero hablaban poco. No lo necesitaban. Después de tantos años faenando codo con codo, no parecía que tuvieran muchas cosas que decirse. Pero él si echaba de menos el mar, y creía que a todo marinero le pasaría lo mismo. Por las tardes solía pasear cerca de la lonja, donde tenían los pescadores las casetas de los aperos y se pasaba la tarde hablando con sus antiguos compañeros acerca de la escasez de atunes, del recorte de subvenciones y sobretodo de los tiempos pasados, cuando pescar era un arte y no una carrera contrarreloj. Le gustaba ayudar a Pedro con las redes, siempre había sido muy torpe remendando los agujeros y a él le venía bien para mantenerse ocupado. Tenía la sensación de que si dejaba de ejercitar las manos se le atrofiarían enseguida y se le pudrirían. La falta de actividad le producía un inquietante cosquilleo en brazos y piernas.<br />
- ¿No te apetece de vez en cuando volver a faenar?<br />
- ¿Estás loco? ¿Volver a levantarme de noche para pasar un frío del demonio hasta que te duelen los huesos para traer cuatro duros?<br />
- Pero si te sigues levantando a la misma hora. Como yo. Tenemos la luna metida dentro.<br />
- Si, pero cuando me levanto sé que puedo seguir durmiendo si quiero. No tengo que salir a jugarme la vida ni ir a pelear a la lonja como si nos dieran limosna<br />
- ¿Entonces porque vienes aquí a ver llegar a los barcos?<br />
- Me entretiene. El día es muy largo. Y para que no vengas sólo y todos te tomen por un viejo loco.<br />
Emilio vio como su amigo sonreía. Sabía que lo decía en broma. Quizás eso era lo que le pasaba, que estaba buscando una rutina y simplemente se apegaba a lo que conocía. No era que lo echara de menos, era que no conocía otras cosas. A lo mejor debería ir a pasar unos días con su hijo. Aunque la última vez no fue una buena experiencia. Por primera vez en su vida estuvo a cientos de kilómetros del mar, y el horizonte estaba lleno de edificios. El aire era seco y el frío demasiado cortante. Lo llevaron a comer a un restaurante. Su nuera decía que era de los mejores restaurantes de la ciudad, pero los calamares sabían a plástico reciclado y las almejas no tenían arena. A todo le echaban cantidades ingentes de limón, ahora entendía por qué. Por las noches el ruido del tráfico se le metía en la cabeza y añoraba el romper de las olas. Se despertaba cuando era aún de noche, como siempre, pero en vez del espigón, las rocas y la arena sólo podía encontrar asfalto, camiones de basura y borrachos cantando. No se le quitaba el hormigueo de las manos.<br />
- ¿Qué edad tienen tus nietos?<br />
- El mayor tiene siete años y la pequeña cuatro- contestó Santiago- El mayor quiere ser portero de fútbol, dice. Se pasa el día con los guantes que anuncia en la tele Casillas.<br />
- Nadie quiere ser pescador.<br />
- Ninguno queríamos ser pescadores de niños, Emilio. Era lo que había.<br />
Emilio se quedó pensando mientras veía como llegaban<br />
- No sé. A mí si me gustaba.<br />
- Qué te va a gustar. Era lo único que conocías. Con siete años nuestros padres ya nos enseñaban a coser redes. ¿Te acuerdas de Sebastián?<br />
- ¿El carnicero? Se murió el año pasado<br />
- Si, ya lo sé. Su padre lo puso a cortarle la cabeza a los pollos a los ocho años. ¿Tú crees que le gustaba? No, pero heredó la carnicería y se tiró cuarenta años de carnicero. Era lo que había. Su hijo sin embargo se fue a estudiar a la ciudad. Ahora tiene una empresa, “Embutidos Sebas”. El<br />
trabajo es parecido, porque es lo que ha bebido toda su vida. Pero ha evitado lo de cortar cabezas de pollo. Ahora lo hacen otros. Es el progreso.<br />
- Mi hijo es maestro.<br />
- Tú eres distinto, Emilio. Tú sabes lo duro que es esto y siempre has intentado que tu hijo buscara otra forma de vida. ¿Pero te acuerdas cuando era niño? Le regalaste una pizarra para que dibujaran y la sacaba a la plaza y jugaban todos los niños a que eran vendedores de la lonja. Es lo que veían día a día. Pero tú eres un cabezón y te empeñaste en que buscara otra forma de vida. No te lamentes de que nadie quiera ser pescador, es lógico, tú mismo has guiado a tu hijo hacia otro lado.<br />
- No tenía madera, Santiago. Tenía los dedos finos<br />
- Ésa es la excusa que te buscas para justificarte. El chico era como todos los demás. Pero tú te has pasado la vida en el mar para evitar que él tenga que levantarse a la hora de los búhos. Y a fe que lo has conseguido. Ni siquiera se baña en la playa cuando viene de vacaciones a verte.<br />
Emilio miró a su amigo. Siempre se decían las cosas de aquella forma, sin adornos ni rodeos. Los marineros tenían fama de rudos, aunque él prefería llamarlo sinceridad. En el mar no se tenía demasiado tiempo para remilgos. Podías discutir con algún compañero y al día siguiente te agarraba justo antes de que cayeras por la borda cuando un golpe de mar te pillaba descolocado. Los brazos eran más importantes que las palabras.<br />
- Me ha dicho que me vaya a vivir con ellos.<br />
- ¿Tu hijo? Vete con ellos, Emilio. La soledad es muy mala.<br />
- No estoy solo. Te tengo a ti y todos los días veo a los compañeros.<br />
- Ya sabes a lo que me refiero. La gente tiene su vida. Aparte de su trabajo quiero decir. Tienes que dejar el mar, ya le has dedicado bastante tiempo.<br />
Emilio pensó en los calamares de plástico, en los paseos nocturnos por las calles de la ciudad. Quizás podría acostumbrarse a ello. Si al menos María estuviese a su lado… Se fue demasiado pronto. Siempre imaginó su jubilación paseando cada mañana de la mano con ella, recogiendo conchas de mar y desayunando en el bar del barrio. Nunca desayunaron juntos, excepto aquellos días en que nació su hijo y se quedó una semana junto a ella. Fueron los días más felices de su vida. Y no fue faenando en alta mar, sino allí, en su casa de paredes encaladas, cuidando de ella y no de las cajas de pescado fresco. A lo mejor por eso echaba de menos el mar, porque era menos doloroso que echarle de menos a ella.<br />
Se levantó. El sol ya estaba alto y comenzaba a pegar fuerte<br />
- Vámonos, Santi. Está pegando fuerte. Te invito a un vino<br />
- Antes de irte a vivir fuera me invitarás a comer langosta al menos…<br />
- No me voy a ir a ningún lado.<br />
- Eres tan cabezón como siempre. El mar no te va a limpiar cuando babees como un caracol<br />
- No es sólo el mar Santi…<br />
Santi lo miró. Lo agarró del brazo, como antaño hacían en alta mar para evitar que se cayeran por la borda.<br />
- Vamos Emilio. Te acompaño al cementerio, y luego echamos ese vinito.Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-71226679593083860932012-08-08T08:31:00.001+02:002012-08-08T23:33:08.421+02:00Híbridos<div style="text-align: justify;">
<i>“Se llama Salvador. Le he dicho que viniera esta noche a cenar a casa. Y antes de que metas la pata hasta el fondo, papá, te advierto que Salvador es un Híbrido.”</i> </div>
<div style="text-align: justify;">
Me quedé con la cuchara a medio camino entre mi boca y mi plato, mientras miraba como mi padre pasaba en silencio por varias tonalidades de rojo y morado hasta estallar en una tormenta de palabras que se atropellaban unas a otras: <i>“¡¡Pero de que cojo…como te atreves a…que mierda he hecho yo para…!!”</i>. Mi madre trataba de capear el temporal para que la cosa no fuera a mayores, diciéndole que se tranquilizara, lo que hacía que se cabreara aún más: <i>“¿Qué me calme? ¿Qué me calme?¿Pero tú estás oyendo a tu hija?¡ Un híbrido dice! ¡ Un puto mestizo! ¡Mi hija, por dios santo!¡ Voy a ser el hazmerreir de toda la puta Jefatura de División“</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi hermana siempre había sido la rebelde de la familia. Mi hermano el mayor, sin embargo, siguió los pasos de mi padre y pronto comenzó su carrera militar. El día que fue destinado a la base de Titán, mi padre debió sentirse el hombre más feliz del sistema solar. ¡Su hijo graduado en la Academia y destinado en el puesto fronterizo por excelencia! Mi madre por el contrario se pasó semanas vagando por la casa como alma en pena.<i> “No llores, mujer”</i>, le decía mi padre. "Si hoy en día no es como antes, que esos viajes interplanetarios duraban años…<i>Ya sabes que el viaje hasta la frontera dura tan sólo un par de semanas, y además con las nuevas comunicaciones cuánticas podrás hablar con el casi en tiempo real, no me será difícil conseguir un Nivel 4 de Comunicación Interplanetaria"</i>… Y así fue. Para un general condecorado en la Segunda Ciberguerra, los trámites burocráticos eran mucho más llevaderos que para el ciudadano de a pie. Mi madre se hizo entonces adicta a la pantalla holográfica que le conectaba con mi hermano Adrián e insistía en enviarle ropa y comida criogenizada mediante valija temporal casi a diario.<br />
Pero mi hermana desde el principio dejó claro que a ella el tema militar o policial no le llenaba en absoluto, para desesperación de mi padre y alivio de mi madre. Mi padre, que en el fondo era un buenazo, tuvo que dejarle que iniciara sus estudios en Ingeniería Neuronética y pronto se convirtió en una activista y férrea defensora de los derechos de los Híbridos. El día que papá vio en las noticias del holodiario a Ángela en cabeza de un grupo de manifestantes pro-híbridos, casi le da un ataque. Para papá un Híbrido era un desertor de la raza humana, un traidor, la bazofia más pútrida del Sistema Solar. Al fin y al cabo, decía él, los Cyborg no pueden evitar ser lo que son, pero <i>“estos mestizos de mierda están vendiendo su puta alma humana a cambio de nanochips implantados en el cerebro, que asco de gente”</i>, vociferó mientras apagó el Holovisor de pura rabia. Cuando Ángela llegó a casa, aún con los restos de alguna pintura en la mejilla, mi padre salió de casa dando un portazo y mascullando algo acerca del aire infestado de traición o algo así. Estuvo casi dos semanas sin hablar con mi hermana y cuando lo hizo fue para decirle que la próxima vez que le fuera a dar un disgusto, esperaba que se lo dijera a la cara antes de tener que enterarse por los holodiarios que la hija del general Campos hacía sentadas ilegales frente a la sede de la Delegación del Gobierno Estelar para protestar por los derechos de los mestizos. Yo por aquel entonces admiraba tanto a mi hermano Adrián como a mi hermana Ángela. Con puntos de vista totalmente diferentes sobre la vida y sobre la situación actual, ambos defendían sus posturas con vehemencia. A mí, a diferencia de mi hermana, me costaba discutir con papá y de hecho lo evitaba a toda costa. Papá siempre me daba la misma charla que años atrás le daba a Adrián, acerca del honor, los valores de la sociedad y la necesidad de estar preparados para la Tercera Ciberguerra como siempre lo habíamos hecho. Ángela sin embargo me moldeaba en la sombra, hablándome de un sistema solar unido, de un universo compartido con otra raza inteligente y de la necesidad de que evolucionáramos hacia un nuevo estadio, que quizás tuviésemos que librar muchas batallas antes de llegar a esa paz, pero que el primer paso tenía que ser igualar su tecnología y superarla para poder luchar en igualdad de condiciones. En mi mente de adolescente todo eso formaba un batiburrillo difícil de asimilar. Ángela siempre me decía que el problema de la generación de papá y las anteriores era que no acababan de aceptar que una raza que ellos crearon, los cyborg, finalmente se desprendiera del yugo de los humanos y decidieran seguir su propio camino. Que la vida, ya fuera de carbono o de silicio, era vida al fin y al cabo y que había que encontrar el equilibrio. Que el Proyecto SIC era la solución. Pero claro, luego venía papá y me decía que eso de evolucionar tu cuerpo de forma artificial era como prostituir tu alma, que prefería morirse con cien años, senil, arrugado y decrépito antes que vivir trescientos años a base de implantaciones de plástico y silicio.<br />
Mi hermana Ángela conocía a la perfección el carácter explosivo de mi padre y sabía que tenía que dejarlo vociferar hasta que perdiera fuelle, así que aguardó pacientemente los diez o doce minutos de discurso paternal acerca de hijos desagradecidos que pisotean los valores de sus padres y de la tendencia de la juventud a dejarse llevar siempre por las nuevas modas, y cuando el huracán que emanaba de la boca de papá fue arreciando, mi hermana le dijo que no tenía porqué ponerse así, que a ella no le apetecía tampoco traer a su novio a casa, y que si lo hacía era simplemente porque no quería que le diese un infarto si la veía en el holodiario besándose con él y porque mamá también tenía derecho a conocerle. <i>“Ella no tiene la culpa de que tú seas un miope retrógrado”</i>, terminó mi hermana. Mi madre la miró con los ojos desorbitados y el gesto de súplica mientras yo hundía mi cuchara en la sopa de algas y miraba de reojo a mi padre para ver si tenía que ponerme a cubierto. La discusión, sin embargo, terminó ahí. Mi padre dejó el plato sin tocar en la mesa, encendió el sintonizador de empatía del comedor y se tumbó en el sillón de relajación neuronal. Se hizo un silencio bastante incómodo en el que sólo se escuchaba el suave zumbido del sintonizador y a mi madre hablando en susurros con mi hermana mientras colocaban los platos en el regenerador. Mi madre le decía que fuera comprensiva, que mi padre era buena persona pero que había vivido dos guerras y había visto morir a su propio hermano y a muchos amigos a manos de los cyborg. <i>“Pero no de los híbridos, mamá, los híbridos son humanos, simplemente aprovechan la tecnología para evolucionar, para mejorar, esas teorías de la evolución natural tienen que ser revisadas hay otro tipo de evolución, y si no lo aceptamos, nos quedaremos estancados como los neandertales y nos extinguiremos. Ya hay una raza que mejora la nuestra, es cuestión de tiempo que terminemos recluidos en el cinturón interior del sistema, mientras que los cyborg exploran Alfa-Centauri y los sistemas próximos.”</i> Mi madre miraba con ternura a mi hermana, intentando comprender. “<i>No sé, hija, es que es un poco, no sé…,¿dónde queda el alma”? “Oh vamos mamá, tú también te tragas toda esa propaganda barata del alma? Eso es lo que quiere la Iglesia Humanista que pensemos, que el alma reside en un trozo de cerebro que sustituimos para implantar un nanochip de control celular, de estimulación auditiva o de memoria acumulativa. Si los dispositivos son externos, nadie dice nada, pero si van incrustados en el tejido cerebral todo el mundo pone el grito en el cielo, es una hipocresía barata, no lo ves? Mira papá, utilizando el sintonizador de empatía y el sillón de relajación neuronal, al fin y al cabo es lo mismo que si tuvieras la aplicación implantada en el córtex, con la ventaja de que forma parte de ti y lo usas en cualquier sitio”</i>. </div>
<div style="text-align: justify;">
Al final mi madre terminaba como siempre acababan estas batallas entre padre e hija, sollozando y diciendo que ella lo único que quería es que fuese feliz, pero que comprendiera a mi padre. Mi madre era pura bondad, la pobre, y quizás yo heredase ese carácter suyo que rehúye de toda polémica para no desagradar a nadie. Ángela por el contrario era igual que papá, terca como un rinofante, y seguramente por eso chocaban tanto. Cuando sonó el timbre de la casa aquella noche todo el mundo se puso tenso. Ángela aparentando tranquilidad cuando en realidad se estaba mordiendo el labio inferior constantemente. Mi padre tieso como una estaca y aparentando indiferencia. Mi madre no aparentaba nada, ella estaba nerviosa a la vista de todos e iba de un lado para otro frotándose las manos y mirando de reojo a mi padre y a mi hermana. Yo por mi parte estaba ansioso por conocer a Salvador. Gracias a dios, nadie me había preguntando mi opinión porque mentir se me daba igual de mal que llevarle la contraria a mi padre, y en este caso yo sentía verdadera curiosidad por conocer a un Híbrido. Salvador tenía la cabeza rapada, como todos los híbridos, una apariencia que no les ayudaba en nada a ganarse el favor de la sociedad, ya que su rostro recordaba a los cyborgs. Pero la eliminación del vello capilar era necesaria para evitar complicaciones en los implantes y actualizaciones de las aplicaciones del software neuroartificial. Salvador sin embargo lucía una barba bien recortada que humanizaba su aspecto y tuvo la decencia de traer puesta una boina para ocultar su calvicie. Obviamente trataba de resultar lo menos desagradable posible a los ojos de mi padre, que en un ejercicio de autocontrol propio de su carrera militar, estrechó la mano de Salvador y le dio la bienvenida a su casa.<br />
La cena transcurrió bastante tensa. Mi padre intentó sacar conversación al principio preguntándole a Salvador a qué se dedicaba, pero cuando éste le respondió que era Técnico de Software Neuronal, el semblante de mi padre se contrajo y no volvió a abrir la boca durante la cena. El peso de la conversación lo llevó mi madre, que intentaba hablar de cosas sin importancia, y yo me gané la mirada furibunda de mi padre cuando no pude evitar mi curiosidad y le pregunté a Salvador que qué tipo de implantes se había insertado. Mi madre me dijo que eso era de muy mala educación. Y yo que iba a saber, si nunca había visto a un Híbrido y nunca se podía hablar del terma en casa. A Salvador no pareció importarle sin embargo, y rió de buena gana al tiempo que mi hermana se puso colorada y abría los ojos mirándome como si quisiera abrirme la cabeza de un mazazo. Me sentí un poco ridículo y odiaba que mi familia me tratara como un crío cuando ya estaba cerca de cumplir los diecisiete. Salvador sin embargo me hablaba como a un mayor y me dijo que no me preocupara, que era normal mi curiosidad, pero que no era buena idea hablar del tema porque podía herir la sensibilidad de mis padres. La verdad es que el chico era muy educado, yo no sé si tendría alma o no, como decía mamá, o si sería un traidor a la raza humana como decía papá, pero la verdad es que a mí el novio de mi hermana me caía genial. Cuando Salvador se marchó mi padre se sirvió un whisky de los caros, de la botella que abrió cuando mi hermano fue destinado a Titán, sólo que aquella vez tardó media hora en beberse el vaso, recreándose y parloteando con sus amigos, y ahora lo bebió de un trago y sin decir palabra. Mi hermana se acercó a él por detrás, lo abrazó fuerte y le dio un beso en la mejilla. “Gracias papá, sé que no es fácil para ti”. Mi padre le apretó la mano contra su hombro y le prometió que intentaría respetar su decisión, pero que no pidiera que la comprendiera. A mí me dio pena mi padre, parecía un gigante hundido. Me entraron ganas de abrazarle y de explicarle que a mi Salvador me había parecido tan humano como nosotros, pero preferí cerrar la boca no fuera que estropeara aquel momento de calma. Antes de ir a dormir me asomé al cuarto de mi hermana. <i>“Pasa Alfredo”</i>, me dijo. <i>“¿Qué te ha parecido Salvador?”</i>. Yo quería decirle todo lo que pensaba, ahora que alguien me preguntaba, pero miré de reojo fuera del cuarto, no quería arriesgarme a que mi padre me escuchara. <i>“No te preocupes”</i>, me dijo Ángela, <i>“he activado el escudo sónico, estamos a salvo de reprimendas”</i>. Entonces le dije que a mi Salvador me gustaba mucho, que me hablaba como a un mayor y no como a un crío, y que por mucho que papá hablara de traidores, a mí su novio me había parecido un tío normal, como otros novios que había tenido, pero más simpático. Mi hermana sonrió y se sentó a mi lado. <i>“Alfredo, ¿quieres saber el último implante que se ha insertado Salvador?”</i> Yo asentí ansioso, y entonces me contó que se había implantado una aplicación que se llamaba Multiplicador de Sinapsis, y que mejoraba y aumentaba la velocidad de transmisión de información entre las neuronas. En definitiva te hacía más inteligente. Mucho más inteligente. Tan inteligente como un cyborg, pero con el instinto de supervivencia de un ser humano. Y que Salvador le había dicho que podía contármelo, que yo no diría nada a nadie. Y estaba seguro de ello porque ahora era capaz de leer las pautas cerebrales de los demás, y la mía le había gustado. Podía confiar en mí, eso le había dicho a mi hermana. Siempre recordaré aquella noche en la que me sentí partícipe de aquel secreto. Por fin sentí que dejaban de tratarme como a un niño. </div>
<div style="text-align: justify;">
Años más tarde comencé a atar cabos, y comprendí cuan realmente inteligente había sido Salvador aquella noche y las siguientes, ganándose la confianza de mi padre y de sus amigos de la Armada, soportando las miradas de desprecio y cambiándolas con paciencia y dedicación en afecto y respeto. Veinte años después de aquella noche, cuando estalló la Tercera Guerra, los puestos fronterizos fueron arrasados por los cyborg y las fuerzas humanas se replegaron tras el cinturón de asteroides, reforzando las bases de Marte, la Tierra y Venus. Mi hermano Adrián, para entonces ya Comandante de la Séptima Flota, alunizó con la mitad de su escuadra. Pero cuando todo parecía perdido y los Cyborg hacían retroceder las defensas, miles de naves surgieron de entre los asteroides del cinturón para atrapar a las naves enemigas en un callejón sin salida. Y mi padre, con noventa y tres años de edad, tuvo el orgullo de condecorar con la Estrella Dorada del Sistema Solar a los primeros generales híbridos de la Historia, los que habían liderado la Resistencia durante la última década… </div>
<div style="text-align: justify;">
A Salvador Andrades, General y Jefe de la Resistencia </div>
<div style="text-align: justify;">
Y a Ángela Campos, General de la División de Ingeniería.</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-56262785482297054762012-07-06T23:34:00.000+02:002012-07-06T23:35:59.481+02:00REBELIÓN<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Y éste?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Mutación tipo electromagnética.
En situaciones de estrés, genera un campo magnético a su alrededor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Lo hace conscientemente?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-No. Vive solo, sin televisión ni
radio, ni nevera, ni ningún tipo de aparato eléctrico, por lo que deducimos que
conoce perfectamente su poder, pero no sabe controlarlo. El pobre tiene la
despensa llena de tilas, pastillas para dormir y relajantes musculares.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Le observaron a través de la pared
de vidrio tintado. Era un individuo menudo, de aspecto ratonil, con la espalda
ligeramente encorvada a pesar de no aparentar más allá de cuarenta años. Sus
ojos se movían nerviosamente de un lado a otro mientras intentaba responder a
las preguntas del interrogador.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Imagino que activaremos el
protocolo habitual de aislamiento con respecto al resto de los individuos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Sí señor, aislamiento tipo A. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Vamos, ¿de verdad le parece tan
peligroso? Si está más asustado que cualquiera de los últimos que hemos visto.
Quizás el tipo B sea más indicado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Es un peligro potencial, aunque
no sea intencionado. Por sí mismo no
parece querer hacer ningún daño pero si se siente amenazado es capaz de
cualquier cosa. La semana pasada un policía le paró para multarle y los
semáforos de cuatro manzanas se volvieron locos. Hubo varios accidentes.
Imagine si en vez de una multa se siente en peligro de muerte.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Entiendo. ¿Cuándo empiezan a
administrarle la dosis?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Esta misma noche. Encontrar el
antídoto al gen mutante ha sido especialmente difícil en este caso; la
sustancia se volvía inestable al contacto con cualquier campo electromagnético,
así que hemos de administrársela en una habitación totalmente aislada. Le
daremos de comer en una habitación aparte.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Eso podría hacerle sospechar, ¿no?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Es una persona bastante tímida,
le hemos dado a elegir entre comida comunitaria o aislada, previo
condicionamiento mediante hipnosis. De esta forma cree que la decisión es suya.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Vaya, veo que está en todo,
doctor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Es mi deber.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se quedaron contemplando al
individuo un par de minutos más. Patersson respiró hondo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Se ha confirmado la edad,
¿verdad?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Por supuesto. Treinta y siete
años, según el escáner óseo. Entra dentro del rango probable de los individuos
nacidos durante el periodo de radiación de neutrinos del 2012.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Bien, es suficiente por hoy. Manténgame
informado de la evolución en el tratamiento, especialmente de éste, de la chica
con la vista infrarroja y de aquel de la piel dura como una roca</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Entendido señor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Patterson salió apresuradamente
del Centro de Internamiento Especial. Odiaba este puto trabajo de Supervisor de
Internos. La mayoría, individuos atemorizados de sí mismos, incomprendidos de
una sociedad que los rechaza. Etiquetados y enjaulados como muestras de
laboratorio. Eran puntos aislados desorientados sin nadie que los guíe, que les
ayude a entender su poder.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cada noche Patterson tenía
pesadillas con cada uno de esos rostros. Hasta ahora había pasado desapercibido
gracias al control que ejercía sobre su poder y a la posición que había logrado
alcanzar, pero quizás estaba intentando alargar lo inevitable. <i>Cobarde.</i> <i>No, él no era un cobarde. Era cauto, nada más, desconfiado, paciente.
Los individuos con los que se había encontrado eran demasiado inestables
emocionalmente para comenzar un núcleo de resistencia. Cobarde. No, tenía que
esperar. Cobarde, cobarde</i>, decían esos rostros. Cerraba los ojos y los
rostros se hacían más y más grandes, lo rodeaban. <i>Cobarde…</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pattersón se hundió en su sillón
y cerró los ojos con fuerza. Sondeó en la periferia. Nada. A los diez minutos
un débil pulso brilló en su mente. Se acercaba uno de ellos, tres calles más
abajo. Detectó ansiedad, huía de algo. Tenía una pauta cerebral bella. Sus
conexiones neuronales le resultaban armónicas, una sinfonía que se aceleraba
sin perder el orden. Huía, pero pensaba rápidamente…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se puso la gabardina y bajó las
escaleras de su apartamento. El pulso se hacía más y más intenso. Su poder…¿Invisibilidad?
¿Qué demonios hacía huyendo entonces? Un ladrido le sacó de dudas. Mierda, lo
iban a pillar. Echó a andar al tiempo que vio como una figura oscura doblaba la
esquina y se dirigía corriendo hacia él. A los diez segundos dos enormes perros
seguidos de cuatro individuos seguían la misma trayectoria. La figura oscura
pasó junto a él y sus miradas se cruzaron una milésima de segundo. Era una
chica. Asustada. Controlaba su poder, pero estaba muy asustada. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Apártese!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Patterson se echó a un lado
mientras vió cómo uno de los perros alcanzaba la pantorilla de la chica que
frenaba su carrera con un grito agónico. Llegaron los cuatro individuos
uniformados para apresarla. La golpearon en la cabeza, en el rostro, le
empezaron a dar patadas mientras ella vociferaba y sangraba por la boca.
Patterson cerró los ojos. No había rostros, sólo esos ojos negros suplicando
ayuda, esa pauta cerebral…tan bella. Gritaba. Gritaba ella, gritaba su pauta.
Auxilio, auxilio…Cobarde. Esos rostros…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Basta!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los policías miraron extrañados
hacia aquel individuo que se acercaba hacia ellos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Basta, por favor, no es
necesario…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- ¿Quién coño se cree que es
usted? Es una zorra mutante, joder. Quítese de en medio si no quiere problemas</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-
No creo que este sea el protocolo a seguir. Deben ser conducidos a las
dependencias del CEI sin sospecha alguna, no deben ser tratados de esa forma…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- ¿El CEI? Otro gilipollas que se
cree la propaganda gubernamental. Mira lo que le hago a tu amiga mutante-dijo
uno de ellos mientras le sacudía una patada en el abdomen.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Patterson sintió nauseas. La
pauta cerebral se apagaba…tan bella. <i>Cobarde.</i>
Calor, mucho calor, su cerebro hervía. <i>Rebelión.
No, no era el momento, había que esperar.</i> Otra patada, otro grito. Sangre.
Ladridos. <i>Cobarde.</i> Esos ojos… Cierra
los ojos. <i>Concéntrate. Dos perros. Fácil.
Uno, dos, tres…Abre los ojos, queda uno, está aterrorizado.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Patterson abrió los ojos. Tres cuerpos yacían a sus pies, convulsionando. El cuarto
retrocedía asustado mientras se escuchaba a lo lejos el ladrido lastimero de
los perros alejándose de allí…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Qué demonios? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>No le hables. Entra en su mente. Rompe esta conexión, toca esta
fibra…Huye.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Abrió los ojos de nuevo. EL
policía se alejaba tambaleándose. Patersson se agachó para recoger a la chica.
Su pauta era débil pero seguía siendo bella. Abrió sus ojos, aturdida.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Quién…quién eres? Balbuceó</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- No te preocupes por eso. Nadie
va a hacerte daño. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Gr..gracias</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se durmió en sus brazos. Entró en
el portal de su piso con la chica en brazos. No, no estaba muerta. Allí seguía
ella. Su pauta, sus conexiones. La tumbó sobre su cama y observó su rostro
desfigurado y amoratado por los golpes. Cerró los ojos para evitar las
lágrimas. Otro pulso lejano. Cinco calles a lo sumo. Intenso. Furia. Dolor.
Llamas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i> Ven, ven hacia aquí. No estás
solo<o:p></o:p></i></div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-32664006953173075502012-06-16T00:34:00.002+02:002012-08-08T08:33:05.990+02:00Oferta Laboral<br />
<div style="text-align: justify;">
Estaba solo en el bar cuando leí aquel anuncio en el periódico. No era de extrañar que estuviera solo; un bar situado en un bajo donde la luz no entra ni de rebote, las paredes rezuman grasa y un olor nauseabundo se filtra a través de las rejillas de desagüe de la entrada, quizás no sea el mejor escenario para pasar un rato de charla con los amigos. A mí, sin embargo, me servía de refugio diario para evitar el frío de la calle y la tristeza de mi piso de alquiler. Mariano, el dueño, se echaba la siesta en el catre que tenía metido a presión en el cuartucho que hacía de almacén y que sólo servía para ver cómo se caducaban hasta los botellines de fanta. Mira que yo se lo decía una y otra vez, que la fanta sólo la beben los niños y allí no entraba ningún niño, sólo ancianos decrépitos que tomaban coñac y carajillos, y de vez en cuando alguna persona ocasional, bien por despiste o bien porque no encontraba nada más apropiado para ir al servicio. Claro que eso pensaba antes de entrar al habitáculo al que Mariano había escrito con tiza sobre la puerta “toilete”: un agujero hecho en el suelo, de fondo inescrutable, una cisterna estropeada y un rollo de papel higiénico colgando de un clavo en la pared, era el “toilete” de Mariano. A más de uno he visto yo que salía del baño con peor cara que cuando entró, para luego terminar de rematarlo el olor a fritanga que flotaba en el ambiente como una hongo tóxico imposible de disipar. Por no hablar de cuando entraba alguna chica. La mayoría asomaban la nariz por el garito y huían despavoridas como si hubieran visto un gato de tres cabezas. Algunas, las menos, hacían el amago de irse, titubeaban, finalmente entraban, saludaban, pedían un <i>caféconlechedescafeinadocortodecafé-conlalechetempladaydosdesacarina</i> y miraban la puerta del “toilete” de reojo. Mientras removían aquel potingue negruzco con una de las cinco cucharillas que tenía Mariano, se leía claramente en su rostro que se debatían entre la urgencia propia del cuerpo humano y las llamadas de alertas racionales que envía el cerebro para advertir de un peligro inminente. Unas cuantas osadas (o desesperadas) llegaban a dar dos pasos hacia la puerta. Al menos tres que yo recuerde la abrieron. Ninguna la cruzó.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En realidad ví el anuncio por casualidad. Buscar en las páginas de ofertas de trabajo de los periódicos se había convertido en un mecanismo tan rutinario que mis ojos seleccionaban los anuncios de forma automática. Al principio apuntaba casi todas con un rotulador rojo, mientras tomaba sorbos de café. La mayoría buscaban gente joven y rondar los cuarenta prácticamente debe ser una especie de estigma social hoy día, aunque tuvieras estudios universitarios y másteres para empapelar el “toilete” de Mariano si hiciera falta; las pocas entrevistas que hacía solían acabar en un “ya te llamaremos” tan usado que ya sonaba como </div>
<div style="text-align: justify;">
aquellas frases que decían las chicas en la adolescencia de “te quiero como un amigo”, lo cual venía a significar que no sólo te daban calabazas sino que además tenían todo el derecho del mundo a contarte sus aventuras y desventuras con los novietes de turno. </div>
<div style="text-align: justify;">
Así que cuando derramé el café sobre el periódico en la última página de anuncios sólo me quedaron tres legibles. Las dos primeras eran ofertas para telefonistas de una empresa de servicios, lo que venía a ser chicas para el teléfono erótico. Así que me fui a la tercera por eliminación, que rezaba así: </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>Se ofrece trabajo para empresa del sector farmacéutico. Preferiblemente varón, de entre 35-</i><i>45 años, no se precisa experiencia en el sector. Disponibilidad total de horarios. Interesados </i><i>enviar CV a C/ Hermenegildo 7. Madrid. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
Me extrañó que no hubiera un teléfono ni una dirección de correo electrónica. Para ser una empresa farmacéutica estaba algo desfasada tecnológicamente. </div>
<div style="text-align: justify;">
Decidí ir en persona a llevar mis datos. Me sorprendió encontrarme en una urbanización a medio construir con la mayoría de las calles sin asfaltar, las zanjas de los cables abiertas y alguna que otra excavadora a la vista. No había ni un alma. Una de las pocas calles acabadas era la del anuncio, pero la mitad de las casas parecían cerradas, con los patios en barbecho y los carteles de “Se vende” colgando de los balcones. Eso es lo que ha hecho esta crisis con las nuevas urbanizaciones; cambiar las macetas por carteles, los perros falderos por los gatos callejeros y los coches en las puertas de las casas por excavadoras sin conductor. La número 7 al menos tenía buzón. Llamé al timbre pero no parecía funcionar. Golpeé la puerta con los nudillos pero no contestó nadie. Metí el curriculum en el buzón con una mezcla de frustración y rabia. Al menos pude introducir los dedos de la mano y sacar otros dos papeles que había dentro. La necesidad nos hace mezquinos y egoístas, pero a estas profundidades, el instinto de supervivencia se impone a la ética. Raúl Portero y Ernesto Valbuena habían llegado demasiado pronto. </div>
<div style="text-align: justify;">
No tenía muchas esperanzas de conseguir algo de todo aquello, pero aún así decidí ir al día siguiente para ver si alguien había tenido la misma idea que yo y había retirado mi curriculum. Al salir del portal me topé de bruces con un tipo alto enfundado en un impecable traje gris. Su aspecto pulcro y cuidado contrastaba con los grafittis de la fachada del edificio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
- Perdón, ¿es usted Iñaki Valdivieso?- me preguntó </div>
<div style="text-align: justify;">
- Si, perdone, pero no le conozco…-acerté a decir, arrepintiéndome al segundo de darle aquella información a un tío que parecía sacado de la serie Starsky y Hutch, aunque por otro lado yo no recordaba deberle dinero a nadie menos al banco… </div>
<div style="text-align: justify;">
- Si, me ha parecido reconocerle por la foto del curriculum que dejó usted ayer… </div>
<div style="text-align: justify;">
Debí quedarme con cara de haber visto entrar por primera vez a una chica en el “toilete” de Mariano. ¿Qué clase de trabajo era uno que dejabas un papel en un buzón de una casa que parecía abandonada y al día siguiente venía buscarme un yuppie con un traje recién sacado de la fábrica de Emilio Tucci? </div>
<div style="text-align: justify;">
- Si le parece podemos ir a tomar un café a algún sitio y charlamos… </div>
<div style="text-align: justify;">
- Si claro- balbuceé mientras descartaba rápidamente la idea de llevarlo al bar de Mariano. </div>
<div style="text-align: justify;">
Además de las cualidades ya relatadas del bar, a esa hora debían de estar Juan “el pelao” y sus amigos octogenarios aporreando la única mesa disponible con las fichas de dominó a la voz de “¡me doblo!, ¡ paso a pitos!,” en una jerga tan sólo descifrable por los apasionados del juego y que parece imprescindible ser utilizada a voces. Decidí ir a la pastelería que estaba al otro lado de la avenida, donde ya empezaban los chalets y las casas de los que podían permitirse comprarse un pastelito de 3 euros de vez en cuando, con la esperanza puesta en que el tipo de la chaqueta invitase y no me viese condenado a pasar los últimos días del mes recurriendo de nuevo a mis padres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Durante los quince minutos que duró el trayecto, aquel tipo dijo llamarse Ramón Santaella y representar a una empresa líder en productos farmaceúticos en lo que al Departamento de Innovación y Desarrollo se refería. A mí cada vez me sonaba todo aquello más a chino, por no decir a chamusquina. Pero cuando la necesidad encuentra como aliada a la curiosidad, toda llamada a la prudencia es inútil. Nos sentamos en un rincón de la pastelería, y me contó que el trabajo para el que buscaban personal era algo “especial” y que requería la máxima confidencialidad. Nunca me he caracterizado por mi paciencia, y, fiel a mi filosofía de ser lo más claro y directo posible (lo que en realidad me había traído pocos beneficios en la vida), le dije la verdad a las claras: que llevaba más de cinco años sin trabajo, mal viviendo con ayudas de mis padres, subvenciones gubernamentales y de los pocos ahorros que me quedaron al vender el coche, los muebles y poder deshacerme de la hipoteca que tenía. Que yo lo que quería era trabajar, no me importaba trabajar de noche, de día, lloviendo o granizando, en fin de semana o el día de Navidad. Que me daba igual lo que fuera el trabajo, como si tenía que pasear a los perros de los directivos y enseñarles a traerles las zapatillas… </div>
<div style="text-align: justify;">
-Bueno, y ¿está dispuesto usted a correr ciertos…riesgos? </div>
<div style="text-align: justify;">
-Sí. </div>
<div style="text-align: justify;">
Lo dije así, sin pestañear, y deseando que fuera verdad, que tuviera que ir a repartir fármacos al cuerno de África o donde fuera a ver si me pillaban los piratas de los cojones y al menos salía en la tele. El tipo debió quedarse impresionado por mi rotundidad, porque unas cuantas charlas después, miles de papeles firmados jurando y perjurando que toda la culpa de mi muerte sería mía y prácticamente apostillando en sangre que la empresa no tenía ninguna responsabilidad sobre aquello que me ocurriese, por fin pude acudir a mi nuevo y flamante puesto de trabajo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Lo malo es que sólo cobraba por cada experimento que iban a hacer sobre mí, no era un sueldo fijo. Pero bueno. Cincuenta mil euros al contado y sin declarar, bien valía que te inyectaran aquel fluido viscoso.</div>
<div style="text-align: justify;">
Fue más tarde cuando empecé a notar los primeros síntomas. Pero ésa ya es otra historia… </div>
<br />
<br />
<br />
<br />Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-90975482126613806662012-05-22T09:12:00.001+02:002012-05-22T09:12:48.082+02:00Martín<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al llegar al tanatorio y doblar
la primera esquina del pasillo central, tal y como me habían indicado en
recepción, me encontré de bruces con
Martín. No pude ocultar mi cara de sorpresa.
Hacía varios años que no veía a Martín a pesar de que nuestras vidas se
habían ido entrecruzando una y otra vez desde que éramos unos críos. Después de
seis horas conduciendo de madrugada, con los recuerdos de mi madre agolpándose
en mi cabeza y la tristeza como único ocupante del asiento del copiloto de mi
coche de segunda mano, ver una cara conocida en la que refugiarme hizo que me
fallaran las piernas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Martín…qué sorpresa…-</i>acerté a decir antes de sentir un ligero
mareo…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alfredo, cuidado</i>- advirtió Martín mientras me sujetaba con una
sonrisa y me llevaba amablemente hasta un asiento cercano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Conocí a Martín un 20 de
Septiembre. Lo recuerdo porque ese día era mi cumpleaños y me fastidió
enormemente que la profesora entrara en clase anunciando que había un chico
nuevo con nosotros. Era mi momento, me disponía a repartir caramelos y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sugus</i> a toda la clase, cuando aquel niño
pálido y pecoso de aspecto asustado y mirada huidiza centró la atención de
todos y mi cumpleaños dejó de ser el tema central del día. Estos sucesos
puntuales se graban a fuego en la mente de un niño, y más cuando vi como Susana
miraba con curiosidad al pecoso sin prestar un solo segundo de su tiempo a
mirar el puñado de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sugus</i> que le había
dejado encima de su mesa. La profesora explicó que Martín venía de otra
provincia y que sus padres se habían mudado a nuestro pueblo por trabajo, que
debíamos ayudarle y ser amables con él porque había dejado a sus amigos muy
lejos. Para colmo, la profesora quitó a mi amigo Juan de mi lado “porque nos pasábamos
el día hablando”, y sentó a Martín junto a mí. Debió de notar mi rabia porque
me miró una sólo vez y ya no volvió a hacerlo durante esa semana. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pronto dejé de ver a Martín como
un problema. Su actitud callada y retraída hizo que los demás niños dejaran de
interesarse por el “chico nuevo” a las pocas semanas. Martín nunca hablaba en
clase sino le preguntaban, y respondía siempre con monosílabos o frases cortas.
En los recreos se sentaba apartado mientras los demás nos dedicábamos a correr,
saltar, molestar a las niñas, competir por ver quién era el más burro. Todos
volvíamos enrojecidos y sudorosos a clase mientras el siempre tenía el mismo
semblante pálido y taciturno.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el instituto la cosa empeoró
para él. Las chicas simplemente ignoraban su existencia, pero los grupitos de
chicos adolescentes siempre buscan víctimas fáciles sobre las que volcar sus
energías y Martín tenía todas las características del bicho raro con el que
despacharse a gusto. Lejos de mostrarse irritado, Martín siempre mantenía la
misma actitud resignada e indiferente. Como si con él no fuera la cosa. Me
avergüenza reconocer que yo mismo participaba en esas burlas de forma gratuita,
arrastrado por la necesidad de pertenecer al grupo de los fuertes. La adolescencia no había hecho sino acentuar
su delgadez, que unido a su blancura natural y a su forma de vestir, siempre
con ropas oscuras, le conferían un aspecto enfermizo y desubicado. En
primavera, con todas las niñas luciendo sus vestidos de colores, Martín parecía
un grajo en medio de un cuadro de Van Gogh. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando quedaban escasos dos meses
para terminar el curso antes de ir a la Universidad, los padres de Nerea
murieron en un accidente de tráfico. Nerea era la chica más guapa del instituto
y la que tenía el grupo más nutrido de “seguidoras”. Estas “seguidoras” no era
más que el coro de animación y aprobación que toda chica popular tenía a su
alrededor, deseosas de agradarla en todo momento y convertirse en su mejor
amiga y confidente para optar a subir en el escalafón social del instituto.
Todas aquellas series y películas americanas de los años ochenta fueron un
cimiento sólido en el que se apoyaron este tipo de estructuras sociales de
pequeña escala. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como no podía ser de otra manera,
Nerea y sus semejantes sociales solían acumular un compendio de atributos
psicológicos dignos de estudio; solían ser, salvo contadas excepciones, chicas
engreídas, inmaduras e insensibles. Claro que a nuestros ojos de adolescentes
todo eso era algo secundario si te movías en su misma órbita. Todos los
satélites y planetoides que girábamos en torno a un astro de este tipo,
quedábamos atrapados por su acción gravitatoria sin poder distinguir entre un
sol verdadero y un agujero negro. Por ello, cuando después de una semana
ausente, Nerea volvió al instituto tras la muerte de sus padres, nadie sabía
muy bien como acercarse a ella. Sus “seguidoras” trataban de consolarla con
frases hechas que parecían sacadas de una columna de horóscopos semanales. Los
chicos, menos dados aún a situaciones melodramáticas, nos quedábamos mirando de
lejos con cara de bobalicones. Por eso, todo el mundo se quedó sorprendido
cuando Martín se acercó a Nerea y se sentó junto a ella. Esperábamos
expectantes que ella descargara su ira sobre él pero sonó la sirena del recreo
y todos volvimos a clase con mala gana, dejando a tan inusual pareja sentados
en los bancos de cemento al amparo de un sol de justicia. Al salir de clase
comprobamos con asombro que seguían allí sentados y que Nerea sonreía. Se
levantaron y Nerea le dio un fuerte abrazo para después salir corriendo hacia
sus amigas al tiempo que saludaba con la mano a Martín mientras se alejaba.
Nadie se atrevía a preguntar a Nerea sobre el motivo del cambio en su estado de
ánimo, temerosos de hacerla volver a su estado anterior, y por otro lado nadie
tenía la suficiente confianza con Martín como para preguntarle directamente.
Así que ese pequeño misterio dotó de cierta aureola de respeto a Martín, al que
desde ese día Nerea siempre sonreía y, por ende, todas sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">grupies</i> y satélites aledaños. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sin embargo fue lo que ocurrió en
la fiesta fin de curso lo que hizo que Martín dejara de ser visto por todos
como aquel niño famélico y callado para convertirse en el chaval que salvó a un
adolescente de morir ahogado. La fiesta que acababa con nuestros años de
instituto y que dejaba a paso a los años de Universidad para unos y trabajo
para otros, se convirtió pronto en un cóctel peligroso de alcohol,
bravuconerías y olas enormes levantadas por el viento de levante. Los machitos queríamos competir para ver
quien llegaba nadando más lejos en medio de la oscuridad de la noche. Tras
lograr la hazaña y ver como todos mis competidores se retiraban, nadé
vigorosamente de nuevo hacia la orilla, envalentonado por mi triunfo. Pero la
resaca del mar me arrastraba de nuevo hacia adentro y mis fuerzas se veían
mermadas por lA media botella de ron del malo que llevaba en el cuerpo. Comencé
a tragar agua, a sentir el agua salada penetrar por mis fosas nasales, a agitar
los brazos buscando la superficie, y lo siguiente que recuerdo es el rostro de
Martín con su pelo negro rizado goteando sobre mi cara. Tosí y expulsé el agua
que se me había quedado dentro, mientras a lo lejos escuchaba sonido de sirenas
acercarse. Sirenas que hubieran llegado demasiado tarde si Martín no se hubiese
lanzado a por mí. Era irónico que el único chaval que no había querido
competir, salvase al ganador de ahogarse, y con ese alarde de madurez que nos
otorga la cercanía de la muerte, llamé a la semana siguiente a Martín a casa de
sus padres para darle las gracias e invitarle a una cerveza. Ese verano conocí
realmente a Martín. Tras ese primer día, quedé a menudo con él para charlar,
aunque al principio el que hablaba era yo, y él sólo escuchaba hasta que un día
le pregunté:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿Qué quieres ser de mayor, Martín ?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Enterrador.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La cerveza se me quedó a medio
trago en la garganta. Lo miré intentando averiguar si estaba de broma, pero
claro, él no bromeaba nunca. Lejos de cambiar de tema, la respuesta acrecentó
aún más mi curiosidad, pues algo me decía que allí se encontraba el centro de
todos los misterios que rodeaban a Martín. Así me enteré poco a poco y después
de muchas noches de verano que Martín siempre había querido ser enterrador,
desde pequeño, y eso hizo que tuviera fuertes discusiones con sus padres. Lo
que en un principio fueron atribuidas a simples rarezas de niño fue tornándose
más y más preocupante de cara al futuro. El padre de Martín le daba sermones
continuos acerca de labrarse un futuro y no de labrar la tierra para los
muertos de los demás. Continuos sarcasmos y burlas dentro del propio núcleo
familiar contribuyeron a hundir más una personalidad ya de por sí bastante
frágil, o al menos yo lo veía así en aquella época.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿ Por qué?,</i> pregunté un día que hablábamos del tema</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿Por qué, qué?,</i> respondió el.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿Por qué quieres ser enterrador¿ Quiero decir, por qué no abogado,
ingeniero, electricista, carpintero…o yo que sé, vigilante de seguridad de unos
grandes almacenes?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Martín se quedó dudando unos
momentos, mirando a la farola de luz titubeante que se encontraba frente a
nosotros, y respondió:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Es complicado de explicar…</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y ahí terminó su disertación. Ésa
fue una de nuestras últimas conversaciones de aquel verano. Luego la
universidad nos llevó a cada uno por nuestro lado, en provincias distintas y
sólo algún día de las vacaciones de veranos nos vimos en el pueblo. Al
principio intentamos mantener el contacto, pero antes no era como ahora, con
los móviles e internet siempre estás informado al instante de lo que hace cada
uno; antes la distancia hacía que la vida de cada uno tomase rumbos tan
distintos que cuando te volvías a ver era difícil retomar el camino si no había
una base sólida a la que aferrarse. Tras terminar los estudios y mudarme a
Madrid, nunca llegué a coincidir en las cada vez más espaciadas visitas que
hacía a mis padres. Y ahora Martín volvía a mi vida en un momento bastante
complicado, al igual que aquella noche en la playa, cuando vi de cerca la
muerte. ¿O quizás era yo el que me cruzaba en la vida de Martín?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Siento lo de tu madre.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aquella frase me sacó del pasado
para estamparme de lleno contra la nueva realidad. Miré a Martín fijamente y
rompí a llorar como un colegial, recordando las mañanas que mi madre me hacía
el desayuno para ir al colegio, me preparaba la mochila, me recordaba tres o
cuatro veces que me comiera el bocadillo en el recreo y me regañaba cuando en
invierno venía sudando en manga corta. “Vas a pillar una pulmonía”, me decía
siempre, y a mí lo de la pulmonía me sonaba a castigo divino que venía con el
invierno en forma de amenaza constante pero que nunca llegaba. Incluso creo
recordar que me regañó una vez por meternos con Martín. Y ahora allí estaba
frente a mí, sin haberme podido despedir de ella, sabiendo que nunca volvería a
verla sonreír y a abrazarme cada vez que venía a verle. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y de repente Martín comenzó a
hablarme. Era como un pequeño susurro que penetraba en mi cerebro y se
instalaba cómodamente allí. Y me habló de mi infancia, de mis juguetes
preferidos, de mis dibujos animados favoritos, de las comidas que hacía mi
madre, de lo que sentía ella mientras me veía crecer, de lo orgullosa que
estaba de su hijo. Me habló de mi perro Kiko, que murió en brazos de mi madre,
del segundo cajón de la cómoda del cuarto de mi madre, donde ella guardaba
todas mis notas del instituto, de la foto que llevaba en su cartera de cuando
me gradué y de la carta que le escribí la primera vez que me fui al extranjero
a trabajar, llena de emotividad y agradecimiento a mis padres. Asistí
boquiabierto a aquel resumen de mi vida, y sólo pude acertar a balbucear…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Martín…como sabes…quién te ha contado todo eso?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Martín me sonrío y me dio un
fuerte abrazo mientras me decía al oído.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Tu madre me dice que no llores. Que has sido lo mejor que le ha pasado
en la vida y que ella está bien. Te manda un abrazo.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sentí una oleada de calor con ese
abrazo. Me faltaba la respiración y noté un enorme alivio dentro de mí.
Estupefacto, miré a Martín con una mezcla de incredulidad y agradecimiento. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Martín, ¿recuerdas aquella noche en la playa, cuando me sacaste del
agua?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Si, claro…</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">- Siempre me pregunté porque habías ido a esa fiesta si no hablabas con
nadie y no parecías disfrutar en absoluto.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿Y?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-No fue una casualidad, ¿verdad?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿El qué?</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-No te hagas el tonto. No fue casualidad que estuvieras allí ¿verdad? No me digas nada más. Sólo dime si fue o no
casualidad…</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Martín me miró fijamente, quizás
parecía decidir si confiaba en mí o no…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-No.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se levantó y se alejó lentamente
sumido en mis cavilaciones. Al levantarme vi que había dejado una bolsa de
sugus junto a mí.</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-42669655637046185422012-03-25T09:50:00.000+02:002012-03-25T09:51:48.982+02:00Deteniendo el tiempo<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif][if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> 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style="mso-spacerun:yes"> </span>Mis padres habían invitado a algunos compañeros de clase y a mis vecinos Javier, Susana y Guillermo. Yo me lo solía pasar muy bien con ellos, pero aquel cumpleaños era algo triste. Aunque mis padres sonreían y me animaban con montones de besos y regalos,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>no se me escapaba que siempre miraban de reojo a mi abuelo, sentado en su butaca de siempre, y cada vez más hundido en ella. Sus ojos vidriosos perdían expresión con los días, sus manos temblorosas hacía tiempo que habían dejado de acariciar mi pelo, y ya no se quitaba aquel pijama de cuadros tan horrible en todo el día. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><i style="mso-bidi-font-style:normal">“Pide un deseo y sopla fuerte las velas, tienes que apagarlas todas de una vez para que se cumpla”. </i>A mí lo que sucedió entonces me pareció magia. Ahora comprendo que aquel ejercicio de concentración máxima fue el detonante para poder desarrollar mi extraño don. Cerré los ojos, pensé en mi abuelo, en las veces que me había sentado sobre él para contarme las mismas historias de sus años en la guerra civil, en su respiración cansina y arrítmica mientras hablaba de trincheras embarradas, aviso de bombardeos y balas silbando sobre su cabeza, y deseé con todas mis fuerzas que el tiempo se detuviera para poder seguir disfrutando de aquellas historias en las que me imaginaba a mi abuelo como un héroe, fusil en mano, salvando a sus amigos y conquistando el territorio enemigo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Soplé con fuerza, y al abrir los ojos me encontré con las llamas de las velas petrificadas. Todo a mi alrededor parecía congelado: la sonrisa de mis amigos, los aplausos de mis padres, las burbujas de la coca-cola…Asustado, me acerqué a mi madre y la pasé una mano delante de los ojos. No pestañeó. Y sentí temor a quedarme atrapado para siempre en aquél mundo inmóvil. Quizás fue por la angustia, por la tensión, o por el miedo, el caso es que lo siguiente que recuerdo es despertarme en la cama de un hospital y con mi madre con cara de no haber dormido en cien años. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Mis noches en el hospital habían sido algo habitual durante mi infancia. Sufría desmayos puntuales en momentos de tensión en los que perdía la consciencia y me derrumbaba en el suelo. En un principio los médicos pensaron que se trataba de narcolepsia temprana. Tras descartarlo con las pruebas del sueño, siguieron haciéndome pruebas y más pruebas sin ningún resultado en claro. Mis padres tenían que vivir en una angustia continua pensando que su hijo podría desmayarse en cualquier momento jugando al fútbol con los amigos, nadando en el mar o saltando en las camas elásticas. Tenían que frenar sus impulsos protectores para no encerrarme en una jaula. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Sin embargo, tras el incidente del cumpleaños, los “instantes detenidos” se sucedieron de vez en cuando, y entonces comencé a comprender que todos esos desmayos de la infancia no eran más que el resultado de un poder en mi interior que pugnaba por salir. De alguna manera, mi mente “se cortocircuitaba” cuando el poder emergente amenazaba con hacer estallar todos mis circuitos neuronales en mil pedazos. Mi mente no estaba preparada. Ninguna mente humana estaba preparada aún. Quiero pensar que fue mi abuelo el que accionó el resorte que cambió mi vida. Mi abuelo. Sus ojos perdidos. </p>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-46662856892987546922012-02-13T20:55:00.003+01:002012-02-13T20:59:52.848+01:00Ha nacido una Estrella<div align="justify">No es una Estrella cualquiera. <a href="http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/02/13/andalucia/1329124353_497542.html">Estrella</a> ha nacido para salvar una vida. La de su hermano Antonio, un niño de tres años con una enfermedad denominada aplasia severa y que le condena a peregrinar todas las semanas al hospital para poder generar la sangre que su médula ósea no puede crear. Estrella ha sido seleccionada genéticamente para ser compatible con su hermano y de una tacada, dar sentido a dos vidas.</div><br /><br /><div align="justify">Hace unos años nació el primer bebé en Andalucía seleccionado genéticamente para poder curar a su hermano. La feliz noticia fue <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/obispos/critican/seleccion/embriones/lograr/bebes/curen/hermanos/elpepusoc/20081017elpepusoc_1/Tes">duramente criticada por la Iglesia Católica</a>, que señalaban la destrucción de embriones que se produce durante el tratamiento. Todo el tema de si un embrión es o no una vida en sí misma es discutible, por supuesto. Y ni yo ni la Iglesia creo que esté en disposición de poner una delgada línea que separe lo que es de lo que no es. Y es perfectamente comprensible que se opongan a la selección genética, como se oponen a la mayoría de los avances científicos. Son sus reglas y han de ser coherentes con ellas.</div><br /><br /><div align="justify">Sin embargo, afirmaciones como <em>"la dignidad del ser humano exige que los niños no sean producidos, sino procreados"</em> empiezan a encender la mecha de mi indignación. ¿Van a darme ustedes lecciones de dignidad humana? Para mí la dignidad humana comienza por hacer lo posible por los hijos. Y si a mí mis padres me dijeran que fui seleccionado genéticamente para poder salvar la vida de alguno de mis hermanos, me sentiría orgulloso de mí y de mis padres. No hay nada más maravilloso que comenzar una vida salvando otra. Durante toda nuestra vida quizás no salvemos ninguna vida, y esta niña ya ha salvado una antes de existir.</div><br /><br /><div align="justify">Hoy me siento orgulloso de ser andaluz. Porque no todo es el Pert, el cachondeo y la fiesta, el jolgorio y la vagancia, como algunos quieren dar a entender. No, señor Durán y Lleida, también somos pioneros en algo, ¿que sorpresa verdad? Se llama Diagnóstico Genético Preimplantatorio, y hace seis años que Andalucía lo incluyó como derecho dentro de los Servicios sanitarios de la comunidad. Algunos estarán a favor y otros en contra, pero lo cierto es que hoy gracias a eso hay un niño de tres años que va a dejar de ir de paseo al hospital e irá a jugar al parque, como los demás niños. Enhorabuena a los padres, por su valentía y su lucha. Enhorabuena a Estrella, porque ha nacido para regalar una vida, y eso es algo que la mayoría de nosotros jamás podremos hacer.</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-3909317001206275422012-01-19T23:45:00.002+01:002012-01-19T23:50:54.038+01:00Sin Luz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOylQwxUCFKS-S4HYuxwci5d9xTcAxLD7TJnj1x1_dZQUVftClaTqh0jseP5D_ZwRPbR4mm2StKwpOs-xHUoZbD0wQlLs3_R1iDQXr-MNgk9QyHyKQivhTad4FXSVsz9E9pYMECs-D310/s1600/P1060920.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOylQwxUCFKS-S4HYuxwci5d9xTcAxLD7TJnj1x1_dZQUVftClaTqh0jseP5D_ZwRPbR4mm2StKwpOs-xHUoZbD0wQlLs3_R1iDQXr-MNgk9QyHyKQivhTad4FXSVsz9E9pYMECs-D310/s400/P1060920.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5699479001806461698" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />Al doblar la esquina entramos en una ciudad totalmente distinta. Lejos de la aparente decadencia que transmitían las numerosas casas con ventanales rotos y azulejos caídos, la Rúa de Santa Catarina trazaba una línea recta de edificios nuevos y limpios, y aunque algunas fachadas se resistían a abandonar la costumbre de revestirse de azulejos, tan típicos de Oporto, la mayoría guardaban una estética mucho más discreta. Lejos de las calles tortuosas, empinadas y oscuras de los alrededores de la Catedral, esta parte de la ciudad abría sus espacios a la luz y su vista al horizonte. Parecía que toda la gente de la ciudad hubiese salido a pasear sobre aquellas aceras adoquinadas. El día estaba gris y triste pero el bullicio de la gente, las luces de los escaparates y el colorido de los carteles y banderolas, trataban de espantar el sentimiento de nostalgia y melancolía que daba recorrer ciertas partes de la ciudad. Un payaso regalaba globos con forma de animales a los niños. Yo si hubiese sido niño creo que un tipo de dos metros con una peluca roja enorme, sonrisa pintada permanente y zapatos desproporcionados me hubiera dado más miedo que alegría, pero parece ser que los niños se quedan mirando fijamente los globos e ignoran al payaso. Vamos, que igual podría haber estado regalando globos el hombre del saco o Herodes.<br />La lluvia no parecía tal. No se sabía si las gotas caían o estaban suspendidas en el aire. No sacabas el paraguas porque no parecía que lloviera y a los cinco minutos estabas calado hasta los huesos. La débil neblina que conformaban las gotas se mezclaba además con el humo que desprendían un par de puestos de castañas asadas que me hizo acordarme de mi abuela Ana. Ella tiene un pequeño cazo agujereado de los que se usaban antes para asar castañas, pero en realidad me acuerdo porque asocio el olor a castañas asadas con el otoño y con el 1 de Noviembre, cuando mi abuela siempre hacía boniatos asados y yo esperaba ansioso a perderme en ese sabor dulzón.<br />Al avanzar por la calle escuchamos una melodía por encima del bullicio general. Parecía el sonido de una flauta o instrumento similar, que lanzaba notas al aire para mezclarlas con la lluvia disfrazada de neblina y el humo acastañado. Una señora mayor, apostada contra la fachada de uno de los edificios, tocaba su instrumento enfrente del Café Majestic, y al verla se me hizo un nudo en la garganta. Esperaba ver tristeza, dolor o soledad en sus ojos. Pero no esperaba ver la nada. Ni siquiera los ojos perdidos de una persona ciega. Entre las cejas y los pómulos, sólo había piel. Tan sólo un pequeño valle entre ambos y cierto aspecto tenso de la piel en esa zona, mostraba que antaño allí quizás habían existido dos ojos, con la misma vida que los que ahora le miran. Me quedé parado pensando en cómo distinguiría el día de la noche, cómo sabría si las calles eran decadentes como las de la zona de la Catedral o nuevas como ésta de Santa Catarina. Me pregunté cómo sería no poder llorar.<br />Agaché la cabeza y continuamos andando, para perdernos de nuevo por la ciudad antigua, la de las calles tortuosas, edificios ruinosos y alumbrado deficiente. De repente ya no me parecía todo tan decadente.<br /></div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-9208399943217172362012-01-09T09:48:00.000+01:002012-01-09T09:50:47.201+01:00Amor eterno<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> 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style="mso-spacerun:yes"> </span>juraba su amor por mí entre estas mismas cuatro paredes. Qué estúpida y ruín me siento ahora que los acontecimientos han abofeteado mi inmadurez, propia de una niña malcriada y consentida. Aún noto el frío de aquella lluviosa mañana, con medio pueblo reunido junto al puente, haciendo apuestas sobre si Raúl sería capaz o no de cruzar a nado el río. Y yo, pavoneándome en medio de la algarabía, henchido mi orgullo por ser el centro de atención y la causa de tamaña osadía. Recuerdo su mirada, esperanzada y atemorizada a la vez, buscando complicidad, o quizás un gesto que acabara con tanto despropósito. Pero yo estaba ciega. Completamente ciega. Necesitaba muestras imposibles, hazañas heroicas como las de los cuentos de hadas. Yo siempre quise ser la dama por la que luchan los caballeros andantes en sus torneos medievales. Yo quería que se matara un dragón de mil cabezas en mi nombre, que se derrumbaran ejércitos enteros sólo para alimentar más aún mi vanidad. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:100%;" >Raúl no llegó a la otra orilla. Las corrientes dicen unos, el fango del fondo dicen otros…pero yo sé la verdad. Yo sé que es un castigo, que Dios me ha condenado a un dolor en el que se mezclan la soledad y la vergüenza, la culpa y la impotencia. Yo he llevado a Raúl a la muerte. Su juventud y su fuerza se han ahogado en aquellas malditas aguas. Pero no su amor. Su amor sigue vivo. Su amor me persigue constantemente, buscando cumplir su promesa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:100%;" >Cada noche veo una sombra deslizarse junto a mi cama. Se acomoda en la esquina más oscura de la habitación, allí donde él me juró amor eterno, y me susurra palabras incomprensibles. Cada noche siento que me empujan levemente hacia la esquina, que la sombra busca un abrazo en el que refugiarse. Me resisto, forcejeo, presa del miedo, y la sombra se retira entre lamentos estremecedores. Cada mañana me levanto con la sensación de haber vivido una pesadilla. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:100%;" >Y cada mañana veo el mismo charco de agua. Allí, donde Raúl me juró amor eterno.</span></p>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-4243516046816845752012-01-04T16:21:00.000+01:002012-01-04T16:21:07.350+01:00Crónicas Suburbanas III<div align="justify">Por las noches la multitud ha abandonado los vagones. Éstos circulan fantasmalmente, casi vacíos de almas, tal vez aligerados de su carga diaria, tal vez melancólicos del gentío de las horas punta.<br />¿Preferiran el silencio incómodo de la muchedumbre o quizás el silencio obligado de la ausencia de inquilinos temporales? Habría que preguntarle al tren. A las ruedas o a los asientos, a la locomotora o al tren de cola. Igual tienen sentimientos encontrados, lo mismo que a nosotros a veces la razón en ocasiones nos dicta un camino y el corazón nos indica otro. </div><br /><div align="justify">En el punto medio del recorrido, centro y dueño de nuestros destinos, suben más viajeros, borrando de un plumazo el silencio inspirador; familias que entran charlando, móviles parloteando. Añoro cuando se perdía la cobertura en cualquier túnel. Ahora se cruzan conversaciones, tropiezan diferentes tonos de voz, se entrelazan, desentonan y todos juntos forman un run-run antipático y abrumador. Las ruedas chirrían en señal de protesta, un politono les contesta, y mientras, el gusano metálico continúa fiel a su itinerario premarcado.</div><br /><div align="justify">Risas nocturnas, idiomas diferentes, voces graves y agudas, cada uno en su burbuja particular ajenos a su alrededor, sin entender que sus voces, sus ruidos, no respetan las fronteras...</div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Añoro el silencio</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-22732862187496278702011-12-25T12:38:00.000+01:002011-12-25T12:40:02.429+01:00Un día de suerte (Cuento de Navidad)<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> 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La gente tiraba los cartones para que no estorben en sus casas y yo sin embargo tenía que cogerlos para hacerme una. Antes eran fáciles de coger, pero ahora, con tanto reciclaje, los cartones están rotos y no es fácil encontrar alguno que pueda cubrirme entero. Menos mal que hay gente demasiado perra para partirlos y prefieren abandonarlos junto al contenedor. Alguna vez hasta se han olvidado piezas dentro. Me los imaginaba poniendo patas arriba sus casas buscándolas o reclamando en la tienda que el cachivache que habían comprado venía incompleto…</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span style=" line-height: 150%;">No sabía dónde me encontraba. La desorientación es algo habitual entre los que dormíamos una noche en una plaza, otra en un banco, esquina, cajero o callejón. Sin embargo el inconfundible olor a calamares fritos de la Plaza Mayor me hizo recordar que el día anterior había intentado conseguir que el camarero de uno de los bares de los soportales de la plaza me regalara alguno de esos bocadillos rebosantes de calamares. Llevar tres días sin probar bocado y oler esa fritanga es como un puñetazo al estómago para recordarle que está vacío. Me quedé a dormir cerca para intentarlo de nuevo por la mañana; siempre hay algún “guiri” que se apiada de un muerto de hambre …</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Al levantar la vista vi dos señoras parloteando frente a mí. Tardé un rato en comprender que hablaban de mí. Seguramente estarían asqueadas de ver un mendigo en su bonita plaza. Me levanté y empecé a recoger mis cosas para intentar conseguir algo de comer antes de que viniera la policía, cuando una de las señoras, se dirigió a mí:</span></p> <p class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Oiga, ¿sabe qué día es hoy?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Se me ocurrieron tantas cosas que decirle que se me amontonaron todas en la boca y me quedé sin decir nada. <i style="mso-bidi-font-style:normal">El día de la paga de fin de mes, el día de los santos inocentes, el día de las rebajas en el corte inglés</i>…¿Qué cojones me importará a mí el día que es? Luego miré la plaza de reojo y recordé los puestos, el tiovivo y el gentío de anoche…</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >¡Es Nochebuena!- exclamó la cacatúa sin darme tiempo a responder.</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Qué bien - repliqué yo sin mucho entusiasmo mientras seguía recogiendo mis cosas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >De reojo ví que la más bajita de las dos se daba la vuelta mientras que la que me había hablado daba un paso hacia delante al tiempo que volvía a dirigirse a mí:</span></p> <p class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >-Verá, mi hermana y yo creemos que en Nochebuena todo el mundo debería estar feliz, y aunque no podemos arreglar el mundo, nos gusta invitar a cenar esta noche a alguna persona que lo necesite. Si todo el mundo invitara a alguien en Nochebuena, nadie estaría solo…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Me debatí entre echarme a sus pies y mandarlas a la mierda. A ver cómo le explicaba que para mí la Nochebuena es una noche de frío de pelotas, donde la gente se refugia en sus casas y brindan con champán, no hay un alma en la calle a quien pedir limosna, y los que hay van tan borrachos que lo más que puedo recibir es una paliza. Lo único bueno que tiene es el puñetero Papá Noel, que deja un montón de cartones en los contenedores. <i style="mso-bidi-font-style: normal">“Esta gente que se dedica a lavar la conciencia una vez al año me da más patadas al estómago que el recuerdo del bocadillo de calamares”, </i>pensé. Pero claro, el recuerdo del olor de ese bocadillo que me espera al otro lado de la plaza me sugería que fuera inteligente y no me dejara llevar por mis más bajos instintos;</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> -</span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Yo me contentaría con un bocadillo de calamares…-repuse esperanzado…</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Huy, un bocadillo de calamares dice, ¡que gracioso! ¡ <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Le vamos a dar a usted una cena que ni se imagina, que calamares ni calamares!</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Pero si los calamares están muy ricos…-intenté por última vez sintiendo como se alejaban de mí aquellos aros dorados y brillantes…</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Nada, nada, se viene usted con nosotras que tendrá que lavarse un poco…, pasaremos por alguna tienda para comprarle algo de ropa</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" > Me sentí como un prisionero al que le ponen condiciones humillantes para conseguir su libertad. Siempre he sido un pelín orgulloso y quizás ese orgullo es el que me había llevado a noches de cartón y camas de baldosas municipales, así que intenté contener mi ira y levantándome les dije:</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >¿Y no les importaría que comiésemos ya en vez de esperar a la noche? Es que llevo tres días sin comer…</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: -18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal;"> - </span></span></span><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Pero hombre, hay que preparar las cosas y todo, no sea usted impaciente…-contestó la vieja con la despreocupación de quien tiene la cabeza vacía y el estómago lleno…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Me llevaron a un enorme ático en el Barrio de Salamanca. “Deben estar forradas estas cabronas”, pensé entonces. La hermana más alta no paraba de parlotear mientras que la bajita no me quitaba ojo de encima. No se fiaba mucho y no le puedo culpar por ello; mi ropa hacía tiempo que había dejado de tener un color definido, mi pelo arrastraba consigo toda la suciedad del aire de Madrid junto con lo que recogía de mis almohadas improvisadas, la barba crecía sin orden ni concierto enmarañándose en una red imposible de arreglar y a mi alrededor el aire se hacía irrespirable. Sentí vergüenza; la pena ya la había dejado atrás hacía tiempo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >El piso estaba tibio al entrar. El salón parecía un museo de muebles antiguos; sillones y sofás de aspecto mullido, alfombras de varios estilos,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>lámparas de forja, mesas de caoba, sillas que debían pesar una tonelada, cortinas de terciopelo, un par de relojes de cuco y un enorme carrillón que sonaba como el mismísimo infierno…Me empujaron amablemente hacia el baño no sin antes entregarme la ropa que habían comprado de camino. El baño era mucho más grande que alguno de los cajeros donde había dormido últimamente. No recordaba la última vez que me había dado una ducha de agua caliente. Es curioso como el agua parece llevarse no sólo la mugre exterior. Las noches heladas, los días sin otra meta más que llegar al día siguiente, los recuerdos de un pasado difícil, los rostros de los que te dejaron atrás cuando la vida se empezó a torcer…todo parecía irse por el mismo desagüe que el agua para dejar paso a un hombre nuevo. Recorté la barba y el pelo, que ya se confundían en una sola madeja, con las tijeras que me habían prestado, me afeité con la cuchilla que compraron y al mirarme de nuevo al espejo comencé a pensar que después de todo, estas ancianas no me caían tan mal.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >No había vivido una noche igual desde aquellos felices tiempos de hacía más de una década, cuando nos reuníamos toda la familia a escuchar el mensaje navideño del Rey, que a mí siempre me sonaba igual, pero que conmovía a mis padres y hacía aplaudir a rabiar a mi abuelo. El olor mezclado a gambas cocidas, a consomé, y a asado al horno me transportaron a la cocina de mi abuela, a los besos repetidos en las mejillas mientras intentaba zafarme para coger un mazapán, a los cachetes de mi madre por no hacer caso a mi abuela, a mi padre diciendo “déjalo mujer, que es Navidad…”, a mi abuelo pidiendo silencio y a mis primos cogiendo a puñados las bolitas de coco y guardándolas en los bolsillos.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Mientras comíamos (o mejor dicho, mientras devoraba), me preguntaron cómo había llegado a esta situación; entre mordisco y mordisco les expliqué que empecé la universidad pero que tuve que dejarlo para ayudar a mis padres en el negocio familiar, una pequeña librería en la zona de Chamberí que a duras penas se sustentaba con la llegada de los grandes centros comerciales. De siempre fui un soñador y un orgulloso y me resistí a vender el negocio a la muerte de mis padres, seguro de que la gente prefería un trato personal cuando iba a comprar un libro; me ahogué en mis propios ideales y me quedé sin negocio y sin hogar. Mi mujer me dejó entre lágrimas de cocodrilo. Meses más tarde supe que se había ido a vivir a Toledo con un empleado de banca que sus padres le habían presentado. El resto, les dije para no aburrirlas, son historias de estaciones de metro y calles de Madrid, de parques y cementerios, de escribir para no perder la cordura y de caminar por una ciudad cada vez más desconocida… Me despedí de ellas a medianoche, y aunque me insistieron para que me quedara a dormir, en mi interior sabía que no debía acostumbrarme al olor de sábanas limpias, que luego la realidad te abofeteaba más fuerte por haberle sido infiel…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Regresé al cabo de tres o cuatro días, aprovechando que mi aspecto aún era decente, para darles las gracias y entregarles una nota que había escrito para ellas, porque uno ha tenido mala suerte en la vida pero aún recuerda algo de la buena educación que le regalaron sus padres. Al no responder a la puerta, le fui a dejar la nota al portero del edificio, que al indicarle la dirección, me dijo que “allí no vivían dos señoras ancianas, una alta y parlanchina y otra bajita y muy callada”, y que ese ático llevaba cerrado más de dos años…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Un escalofrío peor que el de aquellas noches heladas recorrió mi espalda. Hacía tiempo que había dejado el vino barato más por obligación que por convicción, y mi estómago me decía que aquella noche no había sido un sueño…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Desde este suceso, toda mi suerte pareció cambiar a mejor. Tanto, que ahora puedo contar mi historia y van a pagarme por ello.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 18pt; line-height: 150%; font-family:verdana;"><span style=" line-height: 150%;font-size:85%;" >Pero eso será otro día. Ahora, como cada 24 de Diciembre desde aquella noche, voy a la Plaza Mayor a comerme un bocadillo de calamares…</span></p>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-90322417404545861012011-12-17T19:01:00.000+01:002011-12-17T19:04:14.861+01:00Andrew<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> 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<w:lsdexception locked="false" priority="19" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Subtle Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="21" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="31" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Subtle Reference"> <w:lsdexception locked="false" priority="32" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Reference"> <w:lsdexception locked="false" priority="33" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Book Title"> <w:lsdexception locked="false" priority="37" name="Bibliography"> <w:lsdexception locked="false" priority="39" qformat="true" name="TOC Heading"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; 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Su precocidad, asombrosa para los adultos e insultante para sus compañeros, se manifestaba en todos los ámbitos de la vida. Con siete años resolvía sin dilación ecuaciones diferenciales, conocía al dedillo la historia del imperio romano, enumeraba los cien primeros decimales del número pi, y el piano, bajo sus manos, comenzaba a destilar melodías desconocidas hasta entonces por la humanidad. A los doce años, su sed de conocimientos era ilimitada. Tan pronto dedicaba noches enteras a escrutar los cielos con su telescopio como se sumergía en el mundo atómico anotando jeroglíficos ininteligibles en un pequeño cuaderno que una vez rellenado pasaba a formar parte de una legión de libretas ordenadas en sus estanterías. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:35.4pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Pronto se quedaron obsoletos aquellos que pregonaban una inteligencia similar al mismísimo Einstein; los test de inteligencia no eran capaces de abarcar semejante potencia cerebral. Era como intentar medir la altura de un edificio con un metro de costurera. Nadie se extrañó cuando se publicó en grandes titulares que Andrew, a la edad de 19 años había logrado unir la física cuántica, la relatividad general y la teoría de cuerdas, en una Teoría Unificadora que revolucionó el mundo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:35.4pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Con el tiempo Andrew comenzó a sentir una frustrante punzada de soledad en su interior. Sabía que él era diferente, pero su propia inteligencia lo llevaba a plantearse cuestiones extrañas e inquietantes. Todo el mundo le había contado que tras aquel trágico accidente de tráfico, cuando tenía cinco años, al despertar del coma profundo en el que estuvo vagando entre dos mundos durante casi un año, empezó a mostrar signos inequívocos de una inteligencia especial. Los psicólogos le habían recomendado encarecidamente no profundizar en los escabrosos detalles de aquel trauma, en el que tanto sus padres como sus dos hermanos murieron. No le fue difícil olvidar; no recordaba nada de su anterior vida. Sin embargo, con el paso de los años, aquella pared de olvido levantada tiempo atrás se elevaba ante él como un nuevo desafío al que su mente no podía esquivar. ¿Nunca habéis querido saber que hay tras ese sueño recurrente que todos hemos tenido en alguna ocasión, en el que caes por un precipicio y justo antes de tocar el suelo te despiertas? ¿O que ocurre en aquellos sueños en los que te persiguen y por más que corres no consigues avanzar y va creciendo la angustia de que van a alcanzarte pero nunca lo hacen? ¿Habéis sentido la rabia de llegar al final de un puzle de diez mil piezas y ver que falta la última? Así era la mente de Andrew, un puzzle casi completo con una pieza importante sin colocar, un sueño constante en el que se sabía capaz de aprender y abarcar todo lo imaginable por el ser humano pero en el que había un rincón oscuro y nebuloso que temía y ansiaba conquistar a la vez.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Andrew no podía evitar sospechar que su inteligencia y aquel accidente estaban íntimamente relacionados. Su experiencia y conocimiento le enseñaron que el azar raramente se encuentra en estado puro, y que lo que usualmente llamamos “suerte” no es más que un conjunto de factores entrelazados que no hemos sabido analizar sin más. Pero sus sospechas se tornaron alarma cuando, sentado frente a su madre, le pidió por favor que le hablara de sus padres biológicos y de aquel accidente que decidió el rumbo de su vida, y su madre comenzó a sollozar y a hundir su rostro entre sus arrugadas manos. Se levantó, sacó una carpeta marrón de uno de los cajones de la mesa de la entrada y la puso frente a Andrew. Sintió escalofríos al pensar que todas sus dudas estaban encerradas en esa carpeta, ajada por los años. </span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";" >Andrew, algunas cosas es mejor mantenerlas guardadas en el cajón para siempre</span></i></span><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >… -susurró su madre entre lágrimas</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";" >Mamá, no te preocupes. Tú siempre serás mi madre, eres la persona que ha cuidado de mí toda mi vida y la que me acunaba entre sus brazos cuando volvía llorando porque todos los niños me decían que era un bicho raro. Nada de lo que ponga esta carpeta podrá cambiar el amor que siento por ti</span></i></span><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >…-replicó Andrew al tiempo que sacaba unos cuantos folios amarillentos y los desplegaba sobre la mesa…</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="line-height:150%; Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Andrew…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Su madre no terminó la frase, al ver el rostro estupefacto de su hijo recorriendo las apretadas líneas de los papeles que estaba examinando.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Andrew sintió vértigo primero, indignación después, un vacío indescriptible al final…La verdad era mucho peor de lo que su infalible inteligencia había imaginado. Estaba preparado para conocer la verdad sobre sus padres, la verdad sobre el accidente, la verdad sobre las operaciones a las que tuvo que someterse, la verdad sobre aquel periodo en el que se estuvo debatiendo sobre la vida y la muerte… estaba preparado para todo excepto para que todo fuera mentira. Nunca habría imaginado que todo hubiera sido preparado con tanto detalle para tener un punto de partida, un inicio de la historia de su vida…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Andrew sabía que era diferente a los demás, pero no <i style="mso-bidi-font-style: normal">tan</i> diferente…</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >De repente se sintió solo. Muy solo, triste y engañado. Miró a su madre y le preguntó con voz temblorosa, insegura, impropia de él:</span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";" >Pero…entonces… ¿no soy como vosotros, no siento de la misma forma que vosotros, no pienso como vosotros?</span></i></span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";" >Hijo mío, estás hecho a nuestra imagen y semejanza. Eres como nosotros, eres mejor que nosotros…</span></i></span></p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-top:0cm;margin-right:0cm; margin-bottom:0cm;margin-left:18.0pt;margin-bottom:.0001pt;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo1"><span style=" line-height:150%;mso-ascii-font-family:Calibri;mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;mso-bidi-font-family:Calibri;font-size:85%;" ><span style="mso-list:Ignore">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span></span><span style="font-size:85%;"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";" >No mamá, no lo soy. No tengo alma.</span></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;text-justify:inter-ideograph;text-indent:18.0pt;line-height:150%"><span style="line-height:150%;Georgia","serif"font-family:";font-size:85%;" >Y Andrew, el primer robot humanoide de la historia, comenzó a llorar como nunca lo había hecho. </span></p>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-88084875837167624132011-11-26T16:54:00.000+01:002011-11-26T16:54:18.369+01:00El Transcriptor de Memorias<div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(255, 204, 102);">La revista </span><a style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(255, 255, 0);" href="http://www.icaroincombustible.com/">Ícaro Incombustible</a><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(255, 204, 102);"> ha publicado uno de mis relatos, así que paso a compartirlo con vosotros aunque os recomiendo que os leáis la revista, ya que hay muchos relatos de muy buena calidad. El Transcriptor de Memorias aparece en la página 32</span><br /><br /><br />En realidad debería sentirse privilegiado. Llegar a ser Transcriptor de Memorias no es algo al alcance de todos. Los títulos de Ingeniería Sináptica, Psicología Aplicada al Sentimiento y Documentalista de Archivos Biológicos y el Máster en Codificación Binaria de Recuerdos tan sólo te garantizan el acceso al Curso Integrado de Recuperación de Datos Post-Mortem. Y de ahí, sólo los mejores obtienen un puesto como Transcriptor de Memorias.<br />Hace décadas estos puestos eran sólo en empresas privadas que se dedicaban a la Recuperación de Datos tras el fallecimiento, generalmente familiares que deseaban saber cualquier misterio familiar o resolver dudas referentes a la herencia. Pero tras la entrada en vigor de la Ley de Archivos Neuronales, en el que el Gobierno tiene plenos poderes para la confección de un APM (Archivo Post-Mortem), se han multiplicado los puestos gubernamentales en los diferentes estados. Hubo una gran revuelta social en contra de esta medida; atentaba contra la libertad individual de las personas una vez fallecidas pero el Gobierno aseguró que era una Ley que garantizaba la seguridad futura de la sociedad y que en ningún caso los datos más íntimos de las personas serían revelados. El tiempo le dió la razón al Gobierno; muchos casos de asesinatos fueron resueltos pues tarde o temprano los misterios quedaban al descubierto y con el devenir de los años, el índice de delincuencia y asesinatos cayó en picado; nadie se siente ahora impune ante la ley y tan sólo la espina de los crímenes pasionales, irracionales en su definición, siguen hostigando a la sociedad.<br />No es un trabajo fácil. Conseguir la pauta electromagnética justa para entrar en resonancia con el cerebro del individuo es sólo el principio. Luego es necesario separar la caótica maraña de sentimientos de la de los pensamientos, y desgranar uno a uno los miedos, las ilusiones, las esperanzas, las dudas, las inquietudes, los recuerdos, los sueños... En ocasiones es imposible separar determinados datos, que son irremediablemente clasificados como Miscelánea. El avance de la Neuromática hace que cada vez sea más fácil clasificar los datos en función de su huella electromagnética, pero esta ciencia aún es joven y el campo que queda por explorar es inmenso...<br />El Transcriptor de Memorias era una persona alegre y extrovertida. Pero tras años dedicado a diseccionar la auténtica esencia de las personas, había acabado por rendirse. Había gente maravillosa que se había pasado la vida oculta entre las sombras de los miedos y las indecisiones y gente arrogante y ruin que había triunfado en la vida. Su particular juramento hipocrático le impedía hablar de ello a nadie y poco a poco comenzó a evitar a esta sociedad que ahoga a las personas con luz y enaltece a aquellos que guardan la sombra.<br />El Transcriptor de Memorias se había enamorado muchas veces. De nadie vivo. Se enamoraba de los pensamientos y sentimientos de las personas, hombre o mujer, niño o anciano. Había muchas cosas bellas en el ser humano. Algunas horribles, pero también sentimientos maravillosos imposibles de describir con palabras o de condensar en un archivo. Y de alguna forma, se sentía orgulloso de captar la esencia, el alma de la gente y poder recuperarla en forma de archivos para que de alguna forma pudiera seguir existiendo.<br />Pero una incesante sensación de angustia planeaba sobre él de forma constante.Al fin y al cabo, había un precio enorme que tenía que pagar por todo este conocimiento, y en ese sentido la Ley era tajante y pretendía impedir que cualquier Transcriptor se hiciese con un número considerable de archivos. Y esto podía ocurrir si un transcriptor recuperaba a varios transcriptores, ya que su memoria retenía de forma inconsciente todos los datos de las personas que habían pasado por él.<br />Así que, curiosamente, nadie recuperaba la esencia del Transcriptor de Memorias.<br />A cambio de condensar y guardar las almas de los demás, la suya debería evaporarse y perderse en la nada... </div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-69936026247196719032011-11-18T23:43:00.000+01:002011-11-18T23:43:16.754+01:00Sentimiento de culpa<p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal">¡Alto!- grité desde la torre de control.</p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes"></span>La figura seguía corriendo, ignorante quizás de que nuestra visión nos permite distinguir el más nimio movimiento. Miré hacia atrás; todos paseaban tranquilamente al abrigo de la enorme pared de fibra de carbono reforzado que separaba la ciudad de los asentamientos rebeldes. En ocasiones me angustia mi rutina diaria en esta frontera infernal; vigilar y disparar<span style="mso-spacerun: yes"> </span>cargando más culpa contra mi conciencia para que el resto de neoseres pudiese liberar la suya.</p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify" class="MsoNormal">No es fácil dispararles. Al fin y al cabo, los humanos fueron nuestros creadores…</p>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-6958001140765162982011-10-19T10:13:00.000+02:002011-10-19T10:14:10.565+02:00Crónicas Suburbanas II.En esta época se mezcla en los vagones la ropa que viene con la que se va, los pantalones de pana con los de lino. A las 15:00 horas de un viernes, se entremezclan los trajes de chaqueta de Emilio Tucci con las camisetas de manga corta de Zara, los maletines de ordenadores con las mochilas del que lleva la vida de un día a cuestas. Rostros cansados y somnolientos contrastan con otros iluminados ante la perspectiva de un fin de semana.<br /><div style="text-align: justify;">Por lo demás, lo habitual; libros tomados como refugio, bastión y cárcel de aislamiento, escudo contra el de enfrente. Auriculares variados, acordes suficientemente altos para advertir un "no te escucho", aderezados con miradas que se pierden en la lejanía.Frente a mí, de perfil, charlan dos compañeros de trabajo, hablan de un taller. Frente a ellos un señor cercano a la jubilación, tez morena, bigote hirsuto, ojea el periódico gratuito por encima de las gafas. Pantalón de pana y camisa de manga larga, arriesgado aún para esta época.<br />Al otro lado un muchacho de pelo rubio enmarañado y barba vikinga, mochila verde militar, dormita a ratos. Zapatos negros, gastados, informales, pantalón de chándal...suena un móvil a mi derecha. El propietario, orondo, de camisa apretada y rostro lunar, despierta sobresaltado. Conversación breve, se agradece el tono bajo de voz, aunque quizás no pueda ser de otro modo, ya que su boca es inusualmente pequeña, como la de los pececillos de una pecera acercándose al cristal...Nueva parada. Se levanta el chico vikingo y se sienta una chica morena. Se vuelve a levantar y escoge otro sitio más alejado. No le ha gustado el sitio. Al lado hay una mujer de mediana edad en estado de duermevela, encorvada algo hacia delante, más por cansancio que por la edad.<br />Siguiente parada; la mujer semiencorvada llega a su destino, y su lugar (el del vikingo) lo ocupa una chica morena y rellenita y al lado un chico delgado de tez afilada. Se conocen y charlan. La chica se parece al señor de boca de pez y rostro lunar, que curioso.Siguiente parada. El tren frena, el chico de boca de pez se levanta, el señor de mediana edad que cabecea a ratos, sentado junto a mí, también, y uno de los compañeros de trabajo deja sumido en la mudez al otro. El tren comienza a vaciarse fruto y señal de que se acerca a su destino final.<br /><br /></div>La siguiente es la mía<div style="text-align: justify;"><br /></div>Salgo, dejando atrás a mis compañeros de viaje, para cambiar de destino, en otro viaje lineal, dirigido y cronometrado...Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-51033669557678504992011-10-07T10:15:00.002+02:002011-10-07T10:19:02.994+02:00OcasoLa revista Periplo ha tenido a bien publicar un pequeño microrrelato de mi cosecha.<br /><br />Os dejo el enlace: <a href="http://issuu.com/revistaperiplo/docs/revistaperiplo/114">http://issuu.com/revistaperiplo/docs/revistaperiplo/114</a>, porque entiendo que es mejor visitar el sitio que postearlo aquí.<br />En las páginas iniciales, en la sección de "Plumas en el tintero", encontraréis una pequeña reseña que me han pedido como introducción...ya me diréis si la descripción se ajusta a lo que habéis leido a lo largo de estos años en la Torre...<br /><br />Saludos a todos!Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-73809087373982453092011-10-01T17:29:00.001+02:002011-10-01T17:35:36.089+02:00Genios Nonatos<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCfUTsIQMtfQZIGIzkeCkbTg9FJTpVpeSeFMDXTZlPF6eLDP80RPFPPg-dCU2gU8Q34Z0FM8UX0qQsUWnSujaBqw4RjJPGb_j6A_qsLK_36dxQ38Mq158Pz7T0ND_7X25gXCbAzqPTBF8/s1600/2c0fa_2007-12-18-sl-Mente_humana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 313px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCfUTsIQMtfQZIGIzkeCkbTg9FJTpVpeSeFMDXTZlPF6eLDP80RPFPPg-dCU2gU8Q34Z0FM8UX0qQsUWnSujaBqw4RjJPGb_j6A_qsLK_36dxQ38Mq158Pz7T0ND_7X25gXCbAzqPTBF8/s400/2c0fa_2007-12-18-sl-Mente_humana.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658547494196965842" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 255, 0); font-style: italic;">Imgen tomada del </span><a style="color: rgb(255, 255, 0); font-style: italic;" href="http://diaeconomico.com/2011/05/14/la-mente-y-su-poder-y-el-misterio-de-la-energia-interna/">diaeconómico.</a><br /></span></div><div align="justify"><br /><div style="text-align: justify;">El amigo <a href="http://www.blogger.com/profile/13575394045167288364">Gamar</a>, que nunca deja de sorprenderme en sus entradas blogueras, me ha hecho retomar con su <a href="http://ineditables.blogspot.com/2011/09/imaginacion.html">"Imaginación" </a>un viejo pensamiento que siempre me ronda por la cabeza; esta vorágine de sociedades que el ser humano ha creado desde el principio de los tiempos ha sido el caldo de cultivo en numerosas ocasiones de mentes brillantes y genios sin parangón en la historia. Desde los anónimos que cambiaron las noches tenebrosas por el fuego salvador, que modelaron herramientas a golpe de pedernal, que adoptaron el sedentarismo como nueva forma de vida, hasta los actuales Einstein, Hawking, Sagan, y muchos más, pasando por Demócrito y Aristóteles, por el gran Leonardo da Vinci, el inconmensurable Miguel Ángel, y todos aquellos Keppler, Galileo, Cervantes, Shakespeare, Van Gogh, Tolstoi, Victor Hugo, Kant, Euler, Fournier, Laplace, Gauss, Fermat, Bernouilli, Darwin...Me quedo muchos en el tintero, pero mi intención no es hablar de ellos; sobre esto hay escrito largo y tendido. Hay menos escrito sobre los anónimos, pero se es consciente de que alguien en los albores de la humanidad aprendió a juntar dos ramitas y con eso dió calor a la humanidad para todo su futuro...<strong>Pero de lo que no hay nada escrito es de los Genios Nonatos.</strong></div></div><div style="text-align: justify;">¿Os habéis preguntado alguna vez cuanta gente en nuestra sociedad actual será un genio escondido que no ha podido desarrollar su potencial, bien por condicionantes sociales, políticos, económicos o culturales, bien por no descubrir su verdadera vocación y dejar un cerebro privilegiado siempre a la espera de despertar? ¿Cuanta gente con una capacidad potencial para cambiar el mundo ( a veces a mejor, a veces a peor) no se ocultará en alguna choza de un pais africano en una guerra olvidada, o entre el sistema de castas inamovibles de la sociedad hindú, o asfixiado en un correr sin pensar de nuestra sociedad consumista, o abrumado por la competencia feroz en la sociedad americana? ¿Cuantas mentes brillantes estará a oscuras en barrios marginales, en familias rotas, en entornos nocivos para el espíritu y por lo tanto sembrados en terreno estéril para una semilla que contiene un hermoso árbol?<br /></div>¿Cuanta gente a lo largo de la historia habrá tenido ideas demasiado tempranas para su tiempo, demasiado atrevidas para su época o demasiado avanzadas para su sociedad? ¿Cuántas de estas ideas ni siquiera habrán sido formuladas ni escritas y hayan muerto con su creador sin llegar a conocer otra cosa que el cerebro atormentado del mismo?<br /><div style="text-align: justify;">A veces opino que el verdadero motor de la humanidad y de su futuro sería una máquina que detectara de forma inequívoca la mejor forma de desarrollar las cualidades de un individuo. Quizás yo me dedique a la ingeniería y hubiera sido un estupendo maestro de escuela. Esa máquina no sólo debería analizar la capacidad del individuo para ciertas tareas sino el grado de satisfacción del individuo cuando las ejecuta, porque puede que mi mente sea perfecta para dedicarme a la danza clásica pero mis inquietudes se decanten más por la pesca de altamar. Es decir, debería realizar un análisis de cada zona del cerebro, ponderar los resultados y decidir de qué forma puedo ser más feliz y a la vez útil a la sociedad.</div>Optimizaríamos la sociedad. Situaríamos a cada persona en el mejor puesto para desarrollarse personalmente y ayudar a la sociedad<br /><div align="justify">A veces soy demasiado utópico. Pero quizás en un futuro muy muy lejano...</div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-10330737895640706642011-09-23T22:12:00.000+02:002011-09-23T22:12:59.518+02:00Lazos de Sangre. El cubo azul<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqP4gogmKw9pun0IZ6SLabxDXalDP0WFTIiX0Pd5wZqG-I6r7-dKg1Vw4XxA6GUY0ki8v2Qzx-nMfDcaQ8K14D4pvf7YUkivUnhVoV7Sqi8cNwpQOl2TLL9Jx1tbE_7qQ1SaMo8dUx79s/s1600/0259427-cubo+azul-500x500.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 239px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643930262485534914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqP4gogmKw9pun0IZ6SLabxDXalDP0WFTIiX0Pd5wZqG-I6r7-dKg1Vw4XxA6GUY0ki8v2Qzx-nMfDcaQ8K14D4pvf7YUkivUnhVoV7Sqi8cNwpQOl2TLL9Jx1tbE_7qQ1SaMo8dUx79s/s320/0259427-cubo+azul-500x500.jpg" /></a><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">No se porqué algunas imágenes de la infancia quedan grabadas a fuego en la mente sin que parezca que exista un acontecimiento importante a su alrededor que lo justifique. Yo recuerdo un cubo redondo azul claro, de esos que se utilizan para fregar, pero sin el escurridor. Muchas veces lo utilizamos cuando vamos a encalar una pared, algo que en el sur se lleva mucho, porque el diseño de las casas está más pensado para soportar el verano que el invierno, al contrario que en el norte, donde la piedra sustituye a la cal. Ambas cosas tienen encanto y funcionalidad a partes iguales.<br />El cubo azul en mi mente es nítido. De forma más borrosa aparece un escenario difuminado, seguramente mezcla de ficción y realidad. Existe un edificio blanco y alargado de tejas descoloridas por el sol andaluz y algunos árboles de dudosa altura y especie perdida en la nebulosa de los recuerdos. Un suelo pedregoso, inundado de hojas muertas en ocasiones, quizás un sendero tortuoso hecho a base de incontables idas y venidas de neumáticos...Puede que una verja de acceso, pero ya es aventurar demasiado. Puede que haga más de un cuarto de siglo. Y de niños, todo parece más grande.<br /></div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Hay una figura más nítida aún que ese cubo azul. El cubo azul está entre sus piernas, él en una especie de taburete y dejaba caer un fruto amarillento dentro del cubo. Es mi abuelo Santiago. Mucha gente no sabe lo que es un higo chumbo, pero en Andalucía so<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzKun-ko7XX52Xs2W0eKaDV48Xw_mxISxyrBuRoEX3rpH3cH0rt3jdmrvbjTNkqseBIiT1frScxOZVVMZ6GTfhJH6yUP9gkGMCMnkO9GdmQXdidVLORlld83CHMxk9thKH56TiQ_RmeDw/s1600/2007-09_Andalusia_256.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 214px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643931761087252562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzKun-ko7XX52Xs2W0eKaDV48Xw_mxISxyrBuRoEX3rpH3cH0rt3jdmrvbjTNkqseBIiT1frScxOZVVMZ6GTfhJH6yUP9gkGMCMnkO9GdmQXdidVLORlld83CHMxk9thKH56TiQ_RmeDw/s320/2007-09_Andalusia_256.jpg" /></a>n muy comunes. Cogerlos y pelarlos es fácil. Lo difícil es no pincharse con sus espinas, pero mi abuelo cogía la fruta con sus manos y con una habilidad fascinante pelaba la fruta y la echaba al cubo azul. Una tras otra y de vez en cuando me daba uno para mi deleite, pues me encanta ese fruto dorado y dulzón. Y para mí, mi abuelo era el dueño de todo porque era el que entraba y salía en esa enorme casona blanca y me montaba en el tren y se paseaba por él y todo el mundo le saludaba. Y yo creía que era el dueño del tren, de las vías y del mundo entero.<br /></div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><br />Esa casona blanca creo que era una estación de tren de las antiguas, ese páramo pedregoso y arbolado eran las dependencias de RENFE y mi abuelo trabajaba allí. No era el dueño de nada de eso, ni de la casona, ni del tren, ni del mundo entero. No le hacía falta, pues mientras que algunas personas llenan su cubo azul de pepitas de oro, otros lo prefieren llenar de frutos dorados mientras hablan con su nieto.<br />Mi abuelo era y es dueño de otras cosas bastante más intangibles. Es el dueño de las reuniones familiares, porque su rostro se ilumina cuando su gente está cerca. Es el dueño del mando de la televisión y bucea siempre entre un pelota sobre un césped verde o un desierto lleno de pistoleros. Le encantan los cactus y las porterías. Es el dueño de los crucigramas en la hora de la siesta, quedándose dormido sobre aquellos cuadros blancos y negros donde ponía las letras. Las gafas semicaídas, el bolígrafo vertical entre sus dedos y un ronquido creciendo en intensidad forma parte también de mis recuerdos más lejanos. Es el dueño del cuchillo jamonero, que saca con presteza cuando estamos todos revoloteando por la casa y lo alterna con ese cuchillo con la punta curvada hacia arriba que le sirve para cortar el queso y pincharlo a la vez. Es el dueño indiscutible del dominó y de las barreras del parchís, donde se atrinchera esperando sin piedad a que pasemos alguna de nuestras fichas para devorarla con una carcajada de satisfacción.<br />No le hace falta una enorme casona blanca, ni un tren enorme. No le hace falta el mundo entero. Mi abuelo es dueño de gran parte de mis recuerdos.<br />Es una riqueza incomparable dejar esa huella en tus nietos.<br /></div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-67593697461023000922011-09-17T19:15:00.002+02:002011-09-17T19:17:51.539+02:00ResurrecciónNo sé si seguirá palpitando un tiempo o finalmente fundiré el Futuro en la Torre del Caos...<br />Pero mientras lo decido, he vuelto a abrir la puerta a la imaginación...<br /><br />Os invito a la Resurrección de <a href="http://cronicasdeunfuturo.blogspot.com/">Crónicas del Futuro</a>...<br /><br />AbrazosYandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-23160655759179534422011-09-12T10:00:00.000+02:002011-09-12T10:00:02.170+02:00Diario de un Observador IV. CEIF<div></div><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Mi informe acerca de la posición en la Zona de Conflicto de la sociedad terráquea ha causado una oleada de interés en los Centros Galácticos del Conocimiento. Estoy algo nervioso, la Comisión de Estudio de Inteligencias en Fase pre-expansiva ha formado una Delegación de cinco expertos en el tema que se dirigen hasta nuestra base para confirmar los datos que hemos recabado y revisar el desarrollo de las ecuaciones de Trekchin en busca de algún error. De confirmarse las sospechas, este pequeño mundo perdido en uno de los brazos de nuestra Espiral va a convertirse en el centro de todas las miradas.<br /><br />El Consejo Galáctico se muestra cauto, pero ya comienza a vislumbrarse una brecha de opiniones: unos tienen miedo, otros esperanza... </div>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6144045923714081267.post-91714742906119617392011-09-05T08:00:00.002+02:002011-09-07T12:51:01.253+02:00Diario de un Observador III. La Curva de Trekchin<div align="justify">La disparidad de fuentes energéticas que usan los humanos me asombra. Lo hacen de forma desproporcionada en unos casos, descontrolada en otros e ineficazmente en la mayoría. La distribución geográfica que sus sociedades tribales han hecho a lo largo de su planeta condiciona gravamente la disponibilidad de dichos recursos. Tienen un miedo atroz a los misterios de la energía atómica que a estas alturas de su civilización debería ser un juguete. Estudiando su historia contemporánea he descubierto las razones de tal temor. La velocidad vertiginosa de sus avances tecnológicos han hecho que la curva de Trekchin alcanzara su punto crítico a lo largo de sus dos últimos siglos, entrando en la Zona de Conflicto SocioTecnológico. A los doctores de la Teoría de la Selección de Civilizaciones les encantará saber que hemos encontrado una civilización en este estadio de su historia. Si no recuerdo mal, le Teoría indica que los avances tecnológicos, los avances sociales y la capacidad de entendimiento entre las distintas subsociedades creadas en un mismo planeta hasta su salida al exterior conforman una compleja ecuación diferencial que pone una serie de límites matemáticos a la evolución tecnológica de la civilización. Traducido a lenguaje social, si la evolución tecnológica sigue una curva exponencial mientras la progresión en el entendimiento social sigue en progresión geométrica, llegará un punto crítico en el que los avances tecnológicos estarán por encima de la capacidad ética y moral de los individuos para su uso. La Teoría dice que las Civilizaciones que entren en la Zona de Conflicto no lograrán abrirse paso hacia el estadio espacial, pues los conflictos internos alcanzarán proporciones autodestructivas.</div>Todas las civilizaciones espaciales conocidas cumplen el Principio de Trekchin una vez analizados los hitos de su historia. Pero hasta ahora no se había encontrado ninguna civilización en esta fase para analizar la evolución.<br />¿Serán estos humanos una excepción que confirme la regla? ¿Se abrirán paso de entre la neblina hacia una nueva era?<br />¿Que nuevo orden cósmico nos deparará el hecho de que una civilización sea tan impredecible como para desafiar todas las teorías socioplanetarias consideradas válidas?<br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><a href="http://torredelcaos.blogspot.com/2010/02/diario-de-un-observador-ii.html?showComment=1267422386776">Diario de un Observador II</a><br /><br /><a href="http://torredelcaos.blogspot.com/2010/02/diario-de-un-observador.html">Diario de un Observador I</a>Yandroshttp://www.blogger.com/profile/14954454573739377414noreply@blogger.com12