Torre del Caos

Sin Luz

2012-01-19T23:45:00.002+01:00

Al doblar la esquina entramos en una ciudad totalmente distinta. Lejos de la aparente decadencia que transmitían las numerosas casas con ventanales rotos y azulejos caídos, la Rúa de Santa Catarina trazaba una línea recta de edificios nuevos y limpios, y aunque algunas fachadas se resistían a abandonar la costumbre de revestirse de azulejos, tan típicos de Oporto, la mayoría guardaban una estética mucho más discreta. Lejos de las calles tortuosas, empinadas y oscuras de los alrededores de la Catedral, esta parte de la ciudad abría sus espacios a la luz y su vista al horizonte. Parecía que toda la gente de la ciudad hubiese salido a pasear sobre aquellas aceras adoquinadas. El día estaba gris y triste pero el bullicio de la gente, las luces de los escaparates y el colorido de los carteles y banderolas, trataban de espantar el sentimiento de nostalgia y melancolía que daba recorrer ciertas partes de la ciudad. Un payaso regalaba globos con forma de animales a los niños. Yo si hubiese sido niño creo que un tipo de dos metros con una peluca roja enorme, sonrisa pintada permanente y zapatos desproporcionados me hubiera dado más miedo que alegría, pero parece ser que los niños se quedan mirando fijamente los globos e ignoran al payaso. Vamos, que igual podría haber estado regalando globos el hombre del saco o Herodes.
La lluvia no parecía tal. No se sabía si las gotas caían o estaban suspendidas en el aire. No sacabas el paraguas porque no parecía que lloviera y a los cinco minutos estabas calado hasta los huesos. La débil neblina que conformaban las gotas se mezclaba además con el humo que desprendían un par de puestos de castañas asadas que me hizo acordarme de mi abuela Ana. Ella tiene un pequeño cazo agujereado de los que se usaban antes para asar castañas, pero en realidad me acuerdo porque asocio el olor a castañas asadas con el otoño y con el 1 de Noviembre, cuando mi abuela siempre hacía boniatos asados y yo esperaba ansioso a perderme en ese sabor dulzón.
Al avanzar por la calle escuchamos una melodía por encima del bullicio general. Parecía el sonido de una flauta o instrumento similar, que lanzaba notas al aire para mezclarlas con la lluvia disfrazada de neblina y el humo acastañado. Una señora mayor, apostada contra la fachada de uno de los edificios, tocaba su instrumento enfrente del Café Majestic, y al verla se me hizo un nudo en la garganta. Esperaba ver tristeza, dolor o soledad en sus ojos. Pero no esperaba ver la nada. Ni siquiera los ojos perdidos de una persona ciega. Entre las cejas y los pómulos, sólo había piel. Tan sólo un pequeño valle entre ambos y cierto aspecto tenso de la piel en esa zona, mostraba que antaño allí quizás habían existido dos ojos, con la misma vida que los que ahora le miran. Me quedé parado pensando en cómo distinguiría el día de la noche, cómo sabría si las calles eran decadentes como las de la zona de la Catedral o nuevas como ésta de Santa Catarina. Me pregunté cómo sería no poder llorar.
Agaché la cabeza y continuamos andando, para perdernos de nuevo por la ciudad antigua, la de las calles tortuosas, edificios ruinosos y alumbrado deficiente. De repente ya no me parecía todo tan decadente.

Amor eterno

2012-01-09T09:48:00.000+01:00

Al recordar aquella última conversación, un escalofrío recorrió mi cuerpo…Parecía que habían pasado años cuando sólo hacía una semana que Raúl juraba su amor por mí entre estas mismas cuatro paredes. Qué estúpida y ruín me siento ahora que los acontecimientos han abofeteado mi inmadurez, propia de una niña malcriada y consentida. Aún noto el frío de aquella lluviosa mañana, con medio pueblo reunido junto al puente, haciendo apuestas sobre si Raúl sería capaz o no de cruzar a nado el río. Y yo, pavoneándome en medio de la algarabía, henchido mi orgullo por ser el centro de atención y la causa de tamaña osadía. Recuerdo su mirada, esperanzada y atemorizada a la vez, buscando complicidad, o quizás un gesto que acabara con tanto despropósito. Pero yo estaba ciega. Completamente ciega. Necesitaba muestras imposibles, hazañas heroicas como las de los cuentos de hadas. Yo siempre quise ser la dama por la que luchan los caballeros andantes en sus torneos medievales. Yo quería que se matara un dragón de mil cabezas en mi nombre, que se derrumbaran ejércitos enteros sólo para alimentar más aún mi vanidad.

Raúl no llegó a la otra orilla. Las corrientes dicen unos, el fango del fondo dicen otros…pero yo sé la verdad. Yo sé que es un castigo, que Dios me ha condenado a un dolor en el que se mezclan la soledad y la vergüenza, la culpa y la impotencia. Yo he llevado a Raúl a la muerte. Su juventud y su fuerza se han ahogado en aquellas malditas aguas. Pero no su amor. Su amor sigue vivo. Su amor me persigue constantemente, buscando cumplir su promesa.

Cada noche veo una sombra deslizarse junto a mi cama. Se acomoda en la esquina más oscura de la habitación, allí donde él me juró amor eterno, y me susurra palabras incomprensibles. Cada noche siento que me empujan levemente hacia la esquina, que la sombra busca un abrazo en el que refugiarse. Me resisto, forcejeo, presa del miedo, y la sombra se retira entre lamentos estremecedores. Cada mañana me levanto con la sensación de haber vivido una pesadilla.

Y cada mañana veo el mismo charco de agua. Allí, donde Raúl me juró amor eterno.

Crónicas Suburbanas III

2012-01-04T16:21:00.000+01:00

Por las noches la multitud ha abandonado los vagones. Éstos circulan fantasmalmente, casi vacíos de almas, tal vez aligerados de su carga diaria, tal vez melancólicos del gentío de las horas punta.
¿Preferiran el silencio incómodo de la muchedumbre o quizás el silencio obligado de la ausencia de inquilinos temporales? Habría que preguntarle al tren. A las ruedas o a los asientos, a la locomotora o al tren de cola. Igual tienen sentimientos encontrados, lo mismo que a nosotros a veces la razón en ocasiones nos dicta un camino y el corazón nos indica otro.

En el punto medio del recorrido, centro y dueño de nuestros destinos, suben más viajeros, borrando de un plumazo el silencio inspirador; familias que entran charlando, móviles parloteando. Añoro cuando se perdía la cobertura en cualquier túnel. Ahora se cruzan conversaciones, tropiezan diferentes tonos de voz, se entrelazan, desentonan y todos juntos forman un run-run antipático y abrumador. Las ruedas chirrían en señal de protesta, un politono les contesta, y mientras, el gusano metálico continúa fiel a su itinerario premarcado.

Risas nocturnas, idiomas diferentes, voces graves y agudas, cada uno en su burbuja particular ajenos a su alrededor, sin entender que sus voces, sus ruidos, no respetan las fronteras...

Añoro el silencio

Un día de suerte (Cuento de Navidad)

2011-12-25T12:38:00.000+01:00

Aquella mañana me desperté encogido por el frío y aturdido por la luz del sol que se filtraba entre mis cartones. Putos cartones. La gente tiraba los cartones para que no estorben en sus casas y yo sin embargo tenía que cogerlos para hacerme una. Antes eran fáciles de coger, pero ahora, con tanto reciclaje, los cartones están rotos y no es fácil encontrar alguno que pueda cubrirme entero. Menos mal que hay gente demasiado perra para partirlos y prefieren abandonarlos junto al contenedor. Alguna vez hasta se han olvidado piezas dentro. Me los imaginaba poniendo patas arriba sus casas buscándolas o reclamando en la tienda que el cachivache que habían comprado venía incompleto…

No sabía dónde me encontraba. La desorientación es algo habitual entre los que dormíamos una noche en una plaza, otra en un banco, esquina, cajero o callejón. Sin embargo el inconfundible olor a calamares fritos de la Plaza Mayor me hizo recordar que el día anterior había intentado conseguir que el camarero de uno de los bares de los soportales de la plaza me regalara alguno de esos bocadillos rebosantes de calamares. Llevar tres días sin probar bocado y oler esa fritanga es como un puñetazo al estómago para recordarle que está vacío. Me quedé a dormir cerca para intentarlo de nuevo por la mañana; siempre hay algún “guiri” que se apiada de un muerto de hambre …

Al levantar la vista vi dos señoras parloteando frente a mí. Tardé un rato en comprender que hablaban de mí. Seguramente estarían asqueadas de ver un mendigo en su bonita plaza. Me levanté y empecé a recoger mis cosas para intentar conseguir algo de comer antes de que viniera la policía, cuando una de las señoras, se dirigió a mí:

- - Oiga, ¿sabe qué día es hoy?

Se me ocurrieron tantas cosas que decirle que se me amontonaron todas en la boca y me quedé sin decir nada. El día de la paga de fin de mes, el día de los santos inocentes, el día de las rebajas en el corte inglés…¿Qué cojones me importará a mí el día que es? Luego miré la plaza de reojo y recordé los puestos, el tiovivo y el gentío de anoche…

- - ¡Es Nochebuena!- exclamó la cacatúa sin darme tiempo a responder.

- - Qué bien - repliqué yo sin mucho entusiasmo mientras seguía recogiendo mis cosas.

De reojo ví que la más bajita de las dos se daba la vuelta mientras que la que me había hablado daba un paso hacia delante al tiempo que volvía a dirigirse a mí:

- -Verá, mi hermana y yo creemos que en Nochebuena todo el mundo debería estar feliz, y aunque no podemos arreglar el mundo, nos gusta invitar a cenar esta noche a alguna persona que lo necesite. Si todo el mundo invitara a alguien en Nochebuena, nadie estaría solo…

Me debatí entre echarme a sus pies y mandarlas a la mierda. A ver cómo le explicaba que para mí la Nochebuena es una noche de frío de pelotas, donde la gente se refugia en sus casas y brindan con champán, no hay un alma en la calle a quien pedir limosna, y los que hay van tan borrachos que lo más que puedo recibir es una paliza. Lo único bueno que tiene es el puñetero Papá Noel, que deja un montón de cartones en los contenedores. “Esta gente que se dedica a lavar la conciencia una vez al año me da más patadas al estómago que el recuerdo del bocadillo de calamares”, pensé. Pero claro, el recuerdo del olor de ese bocadillo que me espera al otro lado de la plaza me sugería que fuera inteligente y no me dejara llevar por mis más bajos instintos;

- -Yo me contentaría con un bocadillo de calamares…-repuse esperanzado…

- - Huy, un bocadillo de calamares dice, ¡que gracioso! ¡ Le vamos a dar a usted una cena que ni se imagina, que calamares ni calamares!

- - Pero si los calamares están muy ricos…-intenté por última vez sintiendo como se alejaban de mí aquellos aros dorados y brillantes…

- - Nada, nada, se viene usted con nosotras que tendrá que lavarse un poco…, pasaremos por alguna tienda para comprarle algo de ropa

Me sentí como un prisionero al que le ponen condiciones humillantes para conseguir su libertad. Siempre he sido un pelín orgulloso y quizás ese orgullo es el que me había llevado a noches de cartón y camas de baldosas municipales, así que intenté contener mi ira y levantándome les dije:

- - ¿Y no les importaría que comiésemos ya en vez de esperar a la noche? Es que llevo tres días sin comer…

- - Pero hombre, hay que preparar las cosas y todo, no sea usted impaciente…-contestó la vieja con la despreocupación de quien tiene la cabeza vacía y el estómago lleno…

Me llevaron a un enorme ático en el Barrio de Salamanca. “Deben estar forradas estas cabronas”, pensé entonces. La hermana más alta no paraba de parlotear mientras que la bajita no me quitaba ojo de encima. No se fiaba mucho y no le puedo culpar por ello; mi ropa hacía tiempo que había dejado de tener un color definido, mi pelo arrastraba consigo toda la suciedad del aire de Madrid junto con lo que recogía de mis almohadas improvisadas, la barba crecía sin orden ni concierto enmarañándose en una red imposible de arreglar y a mi alrededor el aire se hacía irrespirable. Sentí vergüenza; la pena ya la había dejado atrás hacía tiempo.

El piso estaba tibio al entrar. El salón parecía un museo de muebles antiguos; sillones y sofás de aspecto mullido, alfombras de varios estilos, lámparas de forja, mesas de caoba, sillas que debían pesar una tonelada, cortinas de terciopelo, un par de relojes de cuco y un enorme carrillón que sonaba como el mismísimo infierno…Me empujaron amablemente hacia el baño no sin antes entregarme la ropa que habían comprado de camino. El baño era mucho más grande que alguno de los cajeros donde había dormido últimamente. No recordaba la última vez que me había dado una ducha de agua caliente. Es curioso como el agua parece llevarse no sólo la mugre exterior. Las noches heladas, los días sin otra meta más que llegar al día siguiente, los recuerdos de un pasado difícil, los rostros de los que te dejaron atrás cuando la vida se empezó a torcer…todo parecía irse por el mismo desagüe que el agua para dejar paso a un hombre nuevo. Recorté la barba y el pelo, que ya se confundían en una sola madeja, con las tijeras que me habían prestado, me afeité con la cuchilla que compraron y al mirarme de nuevo al espejo comencé a pensar que después de todo, estas ancianas no me caían tan mal.

No había vivido una noche igual desde aquellos felices tiempos de hacía más de una década, cuando nos reuníamos toda la familia a escuchar el mensaje navideño del Rey, que a mí siempre me sonaba igual, pero que conmovía a mis padres y hacía aplaudir a rabiar a mi abuelo. El olor mezclado a gambas cocidas, a consomé, y a asado al horno me transportaron a la cocina de mi abuela, a los besos repetidos en las mejillas mientras intentaba zafarme para coger un mazapán, a los cachetes de mi madre por no hacer caso a mi abuela, a mi padre diciendo “déjalo mujer, que es Navidad…”, a mi abuelo pidiendo silencio y a mis primos cogiendo a puñados las bolitas de coco y guardándolas en los bolsillos.

Mientras comíamos (o mejor dicho, mientras devoraba), me preguntaron cómo había llegado a esta situación; entre mordisco y mordisco les expliqué que empecé la universidad pero que tuve que dejarlo para ayudar a mis padres en el negocio familiar, una pequeña librería en la zona de Chamberí que a duras penas se sustentaba con la llegada de los grandes centros comerciales. De siempre fui un soñador y un orgulloso y me resistí a vender el negocio a la muerte de mis padres, seguro de que la gente prefería un trato personal cuando iba a comprar un libro; me ahogué en mis propios ideales y me quedé sin negocio y sin hogar. Mi mujer me dejó entre lágrimas de cocodrilo. Meses más tarde supe que se había ido a vivir a Toledo con un empleado de banca que sus padres le habían presentado. El resto, les dije para no aburrirlas, son historias de estaciones de metro y calles de Madrid, de parques y cementerios, de escribir para no perder la cordura y de caminar por una ciudad cada vez más desconocida… Me despedí de ellas a medianoche, y aunque me insistieron para que me quedara a dormir, en mi interior sabía que no debía acostumbrarme al olor de sábanas limpias, que luego la realidad te abofeteaba más fuerte por haberle sido infiel…

Regresé al cabo de tres o cuatro días, aprovechando que mi aspecto aún era decente, para darles las gracias y entregarles una nota que había escrito para ellas, porque uno ha tenido mala suerte en la vida pero aún recuerda algo de la buena educación que le regalaron sus padres. Al no responder a la puerta, le fui a dejar la nota al portero del edificio, que al indicarle la dirección, me dijo que “allí no vivían dos señoras ancianas, una alta y parlanchina y otra bajita y muy callada”, y que ese ático llevaba cerrado más de dos años…

Un escalofrío peor que el de aquellas noches heladas recorrió mi espalda. Hacía tiempo que había dejado el vino barato más por obligación que por convicción, y mi estómago me decía que aquella noche no había sido un sueño…

Desde este suceso, toda mi suerte pareció cambiar a mejor. Tanto, que ahora puedo contar mi historia y van a pagarme por ello.

Pero eso será otro día. Ahora, como cada 24 de Diciembre desde aquella noche, voy a la Plaza Mayor a comerme un bocadillo de calamares…

Andrew

2011-12-17T19:01:00.000+01:00

Andrew nunca había sido un niño “normal”. Su precocidad, asombrosa para los adultos e insultante para sus compañeros, se manifestaba en todos los ámbitos de la vida. Con siete años resolvía sin dilación ecuaciones diferenciales, conocía al dedillo la historia del imperio romano, enumeraba los cien primeros decimales del número pi, y el piano, bajo sus manos, comenzaba a destilar melodías desconocidas hasta entonces por la humanidad. A los doce años, su sed de conocimientos era ilimitada. Tan pronto dedicaba noches enteras a escrutar los cielos con su telescopio como se sumergía en el mundo atómico anotando jeroglíficos ininteligibles en un pequeño cuaderno que una vez rellenado pasaba a formar parte de una legión de libretas ordenadas en sus estanterías.

Pronto se quedaron obsoletos aquellos que pregonaban una inteligencia similar al mismísimo Einstein; los test de inteligencia no eran capaces de abarcar semejante potencia cerebral. Era como intentar medir la altura de un edificio con un metro de costurera. Nadie se extrañó cuando se publicó en grandes titulares que Andrew, a la edad de 19 años había logrado unir la física cuántica, la relatividad general y la teoría de cuerdas, en una Teoría Unificadora que revolucionó el mundo.

Con el tiempo Andrew comenzó a sentir una frustrante punzada de soledad en su interior. Sabía que él era diferente, pero su propia inteligencia lo llevaba a plantearse cuestiones extrañas e inquietantes. Todo el mundo le había contado que tras aquel trágico accidente de tráfico, cuando tenía cinco años, al despertar del coma profundo en el que estuvo vagando entre dos mundos durante casi un año, empezó a mostrar signos inequívocos de una inteligencia especial. Los psicólogos le habían recomendado encarecidamente no profundizar en los escabrosos detalles de aquel trauma, en el que tanto sus padres como sus dos hermanos murieron. No le fue difícil olvidar; no recordaba nada de su anterior vida. Sin embargo, con el paso de los años, aquella pared de olvido levantada tiempo atrás se elevaba ante él como un nuevo desafío al que su mente no podía esquivar. ¿Nunca habéis querido saber que hay tras ese sueño recurrente que todos hemos tenido en alguna ocasión, en el que caes por un precipicio y justo antes de tocar el suelo te despiertas? ¿O que ocurre en aquellos sueños en los que te persiguen y por más que corres no consigues avanzar y va creciendo la angustia de que van a alcanzarte pero nunca lo hacen? ¿Habéis sentido la rabia de llegar al final de un puzle de diez mil piezas y ver que falta la última? Así era la mente de Andrew, un puzzle casi completo con una pieza importante sin colocar, un sueño constante en el que se sabía capaz de aprender y abarcar todo lo imaginable por el ser humano pero en el que había un rincón oscuro y nebuloso que temía y ansiaba conquistar a la vez.

Andrew no podía evitar sospechar que su inteligencia y aquel accidente estaban íntimamente relacionados. Su experiencia y conocimiento le enseñaron que el azar raramente se encuentra en estado puro, y que lo que usualmente llamamos “suerte” no es más que un conjunto de factores entrelazados que no hemos sabido analizar sin más. Pero sus sospechas se tornaron alarma cuando, sentado frente a su madre, le pidió por favor que le hablara de sus padres biológicos y de aquel accidente que decidió el rumbo de su vida, y su madre comenzó a sollozar y a hundir su rostro entre sus arrugadas manos. Se levantó, sacó una carpeta marrón de uno de los cajones de la mesa de la entrada y la puso frente a Andrew. Sintió escalofríos al pensar que todas sus dudas estaban encerradas en esa carpeta, ajada por los años.

- Andrew, algunas cosas es mejor mantenerlas guardadas en el cajón para siempre… -susurró su madre entre lágrimas

- Mamá, no te preocupes. Tú siempre serás mi madre, eres la persona que ha cuidado de mí toda mi vida y la que me acunaba entre sus brazos cuando volvía llorando porque todos los niños me decían que era un bicho raro. Nada de lo que ponga esta carpeta podrá cambiar el amor que siento por ti…-replicó Andrew al tiempo que sacaba unos cuantos folios amarillentos y los desplegaba sobre la mesa…

- Andrew…

Su madre no terminó la frase, al ver el rostro estupefacto de su hijo recorriendo las apretadas líneas de los papeles que estaba examinando. Andrew sintió vértigo primero, indignación después, un vacío indescriptible al final…La verdad era mucho peor de lo que su infalible inteligencia había imaginado. Estaba preparado para conocer la verdad sobre sus padres, la verdad sobre el accidente, la verdad sobre las operaciones a las que tuvo que someterse, la verdad sobre aquel periodo en el que se estuvo debatiendo sobre la vida y la muerte… estaba preparado para todo excepto para que todo fuera mentira. Nunca habría imaginado que todo hubiera sido preparado con tanto detalle para tener un punto de partida, un inicio de la historia de su vida…

Andrew sabía que era diferente a los demás, pero no tan diferente…

De repente se sintió solo. Muy solo, triste y engañado. Miró a su madre y le preguntó con voz temblorosa, insegura, impropia de él:

- Pero…entonces… ¿no soy como vosotros, no siento de la misma forma que vosotros, no pienso como vosotros?

- Hijo mío, estás hecho a nuestra imagen y semejanza. Eres como nosotros, eres mejor que nosotros…

- No mamá, no lo soy. No tengo alma.

Y Andrew, el primer robot humanoide de la historia, comenzó a llorar como nunca lo había hecho.

El Transcriptor de Memorias

2011-11-26T16:54:00.000+01:00

La revista Ícaro Incombustible ha publicado uno de mis relatos, así que paso a compartirlo con vosotros aunque os recomiendo que os leáis la revista, ya que hay muchos relatos de muy buena calidad. El Transcriptor de Memorias aparece en la página 32

En realidad debería sentirse privilegiado. Llegar a ser Transcriptor de Memorias no es algo al alcance de todos. Los títulos de Ingeniería Sináptica, Psicología Aplicada al Sentimiento y Documentalista de Archivos Biológicos y el Máster en Codificación Binaria de Recuerdos tan sólo te garantizan el acceso al Curso Integrado de Recuperación de Datos Post-Mortem. Y de ahí, sólo los mejores obtienen un puesto como Transcriptor de Memorias.
Hace décadas estos puestos eran sólo en empresas privadas que se dedicaban a la Recuperación de Datos tras el fallecimiento, generalmente familiares que deseaban saber cualquier misterio familiar o resolver dudas referentes a la herencia. Pero tras la entrada en vigor de la Ley de Archivos Neuronales, en el que el Gobierno tiene plenos poderes para la confección de un APM (Archivo Post-Mortem), se han multiplicado los puestos gubernamentales en los diferentes estados. Hubo una gran revuelta social en contra de esta medida; atentaba contra la libertad individual de las personas una vez fallecidas pero el Gobierno aseguró que era una Ley que garantizaba la seguridad futura de la sociedad y que en ningún caso los datos más íntimos de las personas serían revelados. El tiempo le dió la razón al Gobierno; muchos casos de asesinatos fueron resueltos pues tarde o temprano los misterios quedaban al descubierto y con el devenir de los años, el índice de delincuencia y asesinatos cayó en picado; nadie se siente ahora impune ante la ley y tan sólo la espina de los crímenes pasionales, irracionales en su definición, siguen hostigando a la sociedad.
No es un trabajo fácil. Conseguir la pauta electromagnética justa para entrar en resonancia con el cerebro del individuo es sólo el principio. Luego es necesario separar la caótica maraña de sentimientos de la de los pensamientos, y desgranar uno a uno los miedos, las ilusiones, las esperanzas, las dudas, las inquietudes, los recuerdos, los sueños... En ocasiones es imposible separar determinados datos, que son irremediablemente clasificados como Miscelánea. El avance de la Neuromática hace que cada vez sea más fácil clasificar los datos en función de su huella electromagnética, pero esta ciencia aún es joven y el campo que queda por explorar es inmenso...
El Transcriptor de Memorias era una persona alegre y extrovertida. Pero tras años dedicado a diseccionar la auténtica esencia de las personas, había acabado por rendirse. Había gente maravillosa que se había pasado la vida oculta entre las sombras de los miedos y las indecisiones y gente arrogante y ruin que había triunfado en la vida. Su particular juramento hipocrático le impedía hablar de ello a nadie y poco a poco comenzó a evitar a esta sociedad que ahoga a las personas con luz y enaltece a aquellos que guardan la sombra.
El Transcriptor de Memorias se había enamorado muchas veces. De nadie vivo. Se enamoraba de los pensamientos y sentimientos de las personas, hombre o mujer, niño o anciano. Había muchas cosas bellas en el ser humano. Algunas horribles, pero también sentimientos maravillosos imposibles de describir con palabras o de condensar en un archivo. Y de alguna forma, se sentía orgulloso de captar la esencia, el alma de la gente y poder recuperarla en forma de archivos para que de alguna forma pudiera seguir existiendo.
Pero una incesante sensación de angustia planeaba sobre él de forma constante.Al fin y al cabo, había un precio enorme que tenía que pagar por todo este conocimiento, y en ese sentido la Ley era tajante y pretendía impedir que cualquier Transcriptor se hiciese con un número considerable de archivos. Y esto podía ocurrir si un transcriptor recuperaba a varios transcriptores, ya que su memoria retenía de forma inconsciente todos los datos de las personas que habían pasado por él.
Así que, curiosamente, nadie recuperaba la esencia del Transcriptor de Memorias.
A cambio de condensar y guardar las almas de los demás, la suya debería evaporarse y perderse en la nada...

Sentimiento de culpa

2011-11-18T23:43:00.000+01:00

¡Alto!- grité desde la torre de control.

La figura seguía corriendo, ignorante quizás de que nuestra visión nos permite distinguir el más nimio movimiento. Miré hacia atrás; todos paseaban tranquilamente al abrigo de la enorme pared de fibra de carbono reforzado que separaba la ciudad de los asentamientos rebeldes. En ocasiones me angustia mi rutina diaria en esta frontera infernal; vigilar y disparar cargando más culpa contra mi conciencia para que el resto de neoseres pudiese liberar la suya.

No es fácil dispararles. Al fin y al cabo, los humanos fueron nuestros creadores…

Crónicas Suburbanas II.

2011-10-19T10:13:00.000+02:00

En esta época se mezcla en los vagones la ropa que viene con la que se va, los pantalones de pana con los de lino. A las 15:00 horas de un viernes, se entremezclan los trajes de chaqueta de Emilio Tucci con las camisetas de manga corta de Zara, los maletines de ordenadores con las mochilas del que lleva la vida de un día a cuestas. Rostros cansados y somnolientos contrastan con otros iluminados ante la perspectiva de un fin de semana.

Por lo demás, lo habitual; libros tomados como refugio, bastión y cárcel de aislamiento, escudo contra el de enfrente. Auriculares variados, acordes suficientemente altos para advertir un "no te escucho", aderezados con miradas que se pierden en la lejanía.Frente a mí, de perfil, charlan dos compañeros de trabajo, hablan de un taller. Frente a ellos un señor cercano a la jubilación, tez morena, bigote hirsuto, ojea el periódico gratuito por encima de las gafas. Pantalón de pana y camisa de manga larga, arriesgado aún para esta época.
Al otro lado un muchacho de pelo rubio enmarañado y barba vikinga, mochila verde militar, dormita a ratos. Zapatos negros, gastados, informales, pantalón de chándal...suena un móvil a mi derecha. El propietario, orondo, de camisa apretada y rostro lunar, despierta sobresaltado. Conversación breve, se agradece el tono bajo de voz, aunque quizás no pueda ser de otro modo, ya que su boca es inusualmente pequeña, como la de los pececillos de una pecera acercándose al cristal...Nueva parada. Se levanta el chico vikingo y se sienta una chica morena. Se vuelve a levantar y escoge otro sitio más alejado. No le ha gustado el sitio. Al lado hay una mujer de mediana edad en estado de duermevela, encorvada algo hacia delante, más por cansancio que por la edad.
Siguiente parada; la mujer semiencorvada llega a su destino, y su lugar (el del vikingo) lo ocupa una chica morena y rellenita y al lado un chico delgado de tez afilada. Se conocen y charlan. La chica se parece al señor de boca de pez y rostro lunar, que curioso.Siguiente parada. El tren frena, el chico de boca de pez se levanta, el señor de mediana edad que cabecea a ratos, sentado junto a mí, también, y uno de los compañeros de trabajo deja sumido en la mudez al otro. El tren comienza a vaciarse fruto y señal de que se acerca a su destino final.

La siguiente es la mía

Salgo, dejando atrás a mis compañeros de viaje, para cambiar de destino, en otro viaje lineal, dirigido y cronometrado...

Ocaso

2011-10-07T10:15:00.002+02:00

La revista Periplo ha tenido a bien publicar un pequeño microrrelato de mi cosecha.

Os dejo el enlace: http://issuu.com/revistaperiplo/docs/revistaperiplo/114, porque entiendo que es mejor visitar el sitio que postearlo aquí.
En las páginas iniciales, en la sección de "Plumas en el tintero", encontraréis una pequeña reseña que me han pedido como introducción...ya me diréis si la descripción se ajusta a lo que habéis leido a lo largo de estos años en la Torre...

Saludos a todos!

Genios Nonatos

2011-10-01T17:29:00.001+02:00

Imgen tomada del diaeconómico.

El amigo Gamar, que nunca deja de sorprenderme en sus entradas blogueras, me ha hecho retomar con su "Imaginación" un viejo pensamiento que siempre me ronda por la cabeza; esta vorágine de sociedades que el ser humano ha creado desde el principio de los tiempos ha sido el caldo de cultivo en numerosas ocasiones de mentes brillantes y genios sin parangón en la historia. Desde los anónimos que cambiaron las noches tenebrosas por el fuego salvador, que modelaron herramientas a golpe de pedernal, que adoptaron el sedentarismo como nueva forma de vida, hasta los actuales Einstein, Hawking, Sagan, y muchos más, pasando por Demócrito y Aristóteles, por el gran Leonardo da Vinci, el inconmensurable Miguel Ángel, y todos aquellos Keppler, Galileo, Cervantes, Shakespeare, Van Gogh, Tolstoi, Victor Hugo, Kant, Euler, Fournier, Laplace, Gauss, Fermat, Bernouilli, Darwin...Me quedo muchos en el tintero, pero mi intención no es hablar de ellos; sobre esto hay escrito largo y tendido. Hay menos escrito sobre los anónimos, pero se es consciente de que alguien en los albores de la humanidad aprendió a juntar dos ramitas y con eso dió calor a la humanidad para todo su futuro...Pero de lo que no hay nada escrito es de los Genios Nonatos.

¿Os habéis preguntado alguna vez cuanta gente en nuestra sociedad actual será un genio escondido que no ha podido desarrollar su potencial, bien por condicionantes sociales, políticos, económicos o culturales, bien por no descubrir su verdadera vocación y dejar un cerebro privilegiado siempre a la espera de despertar? ¿Cuanta gente con una capacidad potencial para cambiar el mundo ( a veces a mejor, a veces a peor) no se ocultará en alguna choza de un pais africano en una guerra olvidada, o entre el sistema de castas inamovibles de la sociedad hindú, o asfixiado en un correr sin pensar de nuestra sociedad consumista, o abrumado por la competencia feroz en la sociedad americana? ¿Cuantas mentes brillantes estará a oscuras en barrios marginales, en familias rotas, en entornos nocivos para el espíritu y por lo tanto sembrados en terreno estéril para una semilla que contiene un hermoso árbol?

¿Cuanta gente a lo largo de la historia habrá tenido ideas demasiado tempranas para su tiempo, demasiado atrevidas para su época o demasiado avanzadas para su sociedad? ¿Cuántas de estas ideas ni siquiera habrán sido formuladas ni escritas y hayan muerto con su creador sin llegar a conocer otra cosa que el cerebro atormentado del mismo?

A veces opino que el verdadero motor de la humanidad y de su futuro sería una máquina que detectara de forma inequívoca la mejor forma de desarrollar las cualidades de un individuo. Quizás yo me dedique a la ingeniería y hubiera sido un estupendo maestro de escuela. Esa máquina no sólo debería analizar la capacidad del individuo para ciertas tareas sino el grado de satisfacción del individuo cuando las ejecuta, porque puede que mi mente sea perfecta para dedicarme a la danza clásica pero mis inquietudes se decanten más por la pesca de altamar. Es decir, debería realizar un análisis de cada zona del cerebro, ponderar los resultados y decidir de qué forma puedo ser más feliz y a la vez útil a la sociedad.

Optimizaríamos la sociedad. Situaríamos a cada persona en el mejor puesto para desarrollarse personalmente y ayudar a la sociedad

A veces soy demasiado utópico. Pero quizás en un futuro muy muy lejano...

Lazos de Sangre. El cubo azul

2011-09-23T22:12:00.000+02:00

No se porqué algunas imágenes de la infancia quedan grabadas a fuego en la mente sin que parezca que exista un acontecimiento importante a su alrededor que lo justifique. Yo recuerdo un cubo redondo azul claro, de esos que se utilizan para fregar, pero sin el escurridor. Muchas veces lo utilizamos cuando vamos a encalar una pared, algo que en el sur se lleva mucho, porque el diseño de las casas está más pensado para soportar el verano que el invierno, al contrario que en el norte, donde la piedra sustituye a la cal. Ambas cosas tienen encanto y funcionalidad a partes iguales.
El cubo azul en mi mente es nítido. De forma más borrosa aparece un escenario difuminado, seguramente mezcla de ficción y realidad. Existe un edificio blanco y alargado de tejas descoloridas por el sol andaluz y algunos árboles de dudosa altura y especie perdida en la nebulosa de los recuerdos. Un suelo pedregoso, inundado de hojas muertas en ocasiones, quizás un sendero tortuoso hecho a base de incontables idas y venidas de neumáticos...Puede que una verja de acceso, pero ya es aventurar demasiado. Puede que haga más de un cuarto de siglo. Y de niños, todo parece más grande.

Hay una figura más nítida aún que ese cubo azul. El cubo azul está entre sus piernas, él en una especie de taburete y dejaba caer un fruto amarillento dentro del cubo. Es mi abuelo Santiago. Mucha gente no sabe lo que es un higo chumbo, pero en Andalucía son muy comunes. Cogerlos y pelarlos es fácil. Lo difícil es no pincharse con sus espinas, pero mi abuelo cogía la fruta con sus manos y con una habilidad fascinante pelaba la fruta y la echaba al cubo azul. Una tras otra y de vez en cuando me daba uno para mi deleite, pues me encanta ese fruto dorado y dulzón. Y para mí, mi abuelo era el dueño de todo porque era el que entraba y salía en esa enorme casona blanca y me montaba en el tren y se paseaba por él y todo el mundo le saludaba. Y yo creía que era el dueño del tren, de las vías y del mundo entero.

Esa casona blanca creo que era una estación de tren de las antiguas, ese páramo pedregoso y arbolado eran las dependencias de RENFE y mi abuelo trabajaba allí. No era el dueño de nada de eso, ni de la casona, ni del tren, ni del mundo entero. No le hacía falta, pues mientras que algunas personas llenan su cubo azul de pepitas de oro, otros lo prefieren llenar de frutos dorados mientras hablan con su nieto.
Mi abuelo era y es dueño de otras cosas bastante más intangibles. Es el dueño de las reuniones familiares, porque su rostro se ilumina cuando su gente está cerca. Es el dueño del mando de la televisión y bucea siempre entre un pelota sobre un césped verde o un desierto lleno de pistoleros. Le encantan los cactus y las porterías. Es el dueño de los crucigramas en la hora de la siesta, quedándose dormido sobre aquellos cuadros blancos y negros donde ponía las letras. Las gafas semicaídas, el bolígrafo vertical entre sus dedos y un ronquido creciendo en intensidad forma parte también de mis recuerdos más lejanos. Es el dueño del cuchillo jamonero, que saca con presteza cuando estamos todos revoloteando por la casa y lo alterna con ese cuchillo con la punta curvada hacia arriba que le sirve para cortar el queso y pincharlo a la vez. Es el dueño indiscutible del dominó y de las barreras del parchís, donde se atrinchera esperando sin piedad a que pasemos alguna de nuestras fichas para devorarla con una carcajada de satisfacción.
No le hace falta una enorme casona blanca, ni un tren enorme. No le hace falta el mundo entero. Mi abuelo es dueño de gran parte de mis recuerdos.
Es una riqueza incomparable dejar esa huella en tus nietos.

Resurrección

2011-09-17T19:15:00.002+02:00

No sé si seguirá palpitando un tiempo o finalmente fundiré el Futuro en la Torre del Caos...
Pero mientras lo decido, he vuelto a abrir la puerta a la imaginación...

Os invito a la Resurrección de Crónicas del Futuro...

Abrazos

Diario de un Observador IV. CEIF

2011-09-12T10:00:00.000+02:00

Mi informe acerca de la posición en la Zona de Conflicto de la sociedad terráquea ha causado una oleada de interés en los Centros Galácticos del Conocimiento. Estoy algo nervioso, la Comisión de Estudio de Inteligencias en Fase pre-expansiva ha formado una Delegación de cinco expertos en el tema que se dirigen hasta nuestra base para confirmar los datos que hemos recabado y revisar el desarrollo de las ecuaciones de Trekchin en busca de algún error. De confirmarse las sospechas, este pequeño mundo perdido en uno de los brazos de nuestra Espiral va a convertirse en el centro de todas las miradas.

El Consejo Galáctico se muestra cauto, pero ya comienza a vislumbrarse una brecha de opiniones: unos tienen miedo, otros esperanza...

Diario de un Observador III. La Curva de Trekchin

2011-09-05T08:00:00.002+02:00

La disparidad de fuentes energéticas que usan los humanos me asombra. Lo hacen de forma desproporcionada en unos casos, descontrolada en otros e ineficazmente en la mayoría. La distribución geográfica que sus sociedades tribales han hecho a lo largo de su planeta condiciona gravamente la disponibilidad de dichos recursos. Tienen un miedo atroz a los misterios de la energía atómica que a estas alturas de su civilización debería ser un juguete. Estudiando su historia contemporánea he descubierto las razones de tal temor. La velocidad vertiginosa de sus avances tecnológicos han hecho que la curva de Trekchin alcanzara su punto crítico a lo largo de sus dos últimos siglos, entrando en la Zona de Conflicto SocioTecnológico. A los doctores de la Teoría de la Selección de Civilizaciones les encantará saber que hemos encontrado una civilización en este estadio de su historia. Si no recuerdo mal, le Teoría indica que los avances tecnológicos, los avances sociales y la capacidad de entendimiento entre las distintas subsociedades creadas en un mismo planeta hasta su salida al exterior conforman una compleja ecuación diferencial que pone una serie de límites matemáticos a la evolución tecnológica de la civilización. Traducido a lenguaje social, si la evolución tecnológica sigue una curva exponencial mientras la progresión en el entendimiento social sigue en progresión geométrica, llegará un punto crítico en el que los avances tecnológicos estarán por encima de la capacidad ética y moral de los individuos para su uso. La Teoría dice que las Civilizaciones que entren en la Zona de Conflicto no lograrán abrirse paso hacia el estadio espacial, pues los conflictos internos alcanzarán proporciones autodestructivas.

Todas las civilizaciones espaciales conocidas cumplen el Principio de Trekchin una vez analizados los hitos de su historia. Pero hasta ahora no se había encontrado ninguna civilización en esta fase para analizar la evolución.
¿Serán estos humanos una excepción que confirme la regla? ¿Se abrirán paso de entre la neblina hacia una nueva era?
¿Que nuevo orden cósmico nos deparará el hecho de que una civilización sea tan impredecible como para desafiar todas las teorías socioplanetarias consideradas válidas?

Diario de un Observador II

Diario de un Observador I

El Origen del Caos

2011-08-29T08:50:00.001+02:00

Desde que puse la primera piedra de esta Torre he estado dándole vueltas a una entrada que reflexionara sobre los orígenes de mis tendencias caóticas y a la ciencia ficción. Son cosas distintas pero entrelazadas.

Cuando yo era aún un adolescente solíamos pasar largas temporadas de verano en Jaén, donde el insufrible calor del interior andaluz nos recluía sin remedio a toda la familia en la única habitación que tenía aire acondicionado, que por aquel entonces era un lujo. Uno de estos veranos, uno de mis maestros (a mi padre siempre le ha gustado más que le llamen maestro que profesor así que para mí, mis profesores de EGB fueron mis maestros) me dejó tres libros que conformaban una Trilogía. Eran unos libros de bolsillo que no me sonaban a nada, pero que mi maestro, de matemáticas, me dijo que me gustarían. Se equivocaba. No me gustaron. Me fascinaron, me sorprendieron, y expandieron de forma automática la visión de las cosas que hasta entonces tenía. Se abría un nuevo campo para mí; el de la ciencia ficción.

Estos tres libros se conocen como la Trilogía de las Fundaciones de Isaac Asimov: Fundación, Fundación e Imperio y Segunda Fundación. La forma de escribir de Asimov hace que los conceptos de ciencia ficción que se manejan en el libro parezcan cercanos y posibles, y para alguien que no había cumplido los quince años, descubrir la capacidad que puede tener el ser humano para jugar con su imaginación fue todo un regalo.

Me interesé de tal modo por el universo futuro que había creado Asimov que me leí gran cantidad de sus relatos concebidos como una historia de la humanidad desde nuestro presente hacia el futuro. Y en esta variedad de libros fui descubriendo aspectos desconocidos de la mente humana, del comportamiento social e individual, y de que, efectivamente, la historia se repite, aunque sea a escalas distintas y con puntos de referencia diferentes.Y entre sus páginas empecé a pensar sobre el comportamiento de los seres humanos a nivel individual y a nivel colectivo. De cómo lo primero es casi impredecible y lo segundo puede ser más o menos predecible en función de ciertos parámetros y si se tuvieran en cuenta todos y cada uno de ellos, además de la interrelación entre los mismos.

A base de mucho leer y conforme he ido caminando por la vida, he ido anotando y observando que todas nuestras acciones pueden tener consecuencias imprevisibles. Si bien puedes jugar con las probabilidades y estar seguro de que si lanzo una pelota hacia arriba, volverá a caer, hay muchos aspectos de la vida tan enredados que no somos capaces de ver las distintas relaciones de causa y efecto. Caminamos rápido, analizamos a posteriori y generalmente sólo tenemos en cuenta un par de variables cuando quizás haya cientos o miles.

El hecho de que mi maestro de matemáticas me dejara esos libros hace casi veinte años quizás sea el punto de partida de que hoy estés leyendo estas líneas en la Torre del Caos. Evidentemente hay muchos afluentes por medio, ya que si no se hubiera inventado internet tampoco tendría herramientas para crear la Torre.

Y curiosamente, los ciclos se cierran, porque esa persona que me dejó los libros ahora puede leer sobre este hecho. No comenta pero se que me lee. Y lo que para él fue un hecho sin más en su vida, para mi fue algo crucial y determinante. ¿Cuantas veces habremos hecho algo en la vida de forma cotidiana que sin embargo para otra persona ha marcado un hito en su historia? ¡ Que gran invento sería un mapa de la vida de cada uno donde pudiéramos marcar estos hitos y ver donde se cruza nuestra vida!

Este verano cuando he ido a casa de mis padres a pasar unos días me he encontrado a Don Roque por la calle, tan deportista como siempre. Don Roque fue mi maestro de matemáticas. Antes llamábamos a los maestros de Don aunque fueran cercanos y luego ya es dificil quitar la costumbre. He de darle las gracias, porque, al fin y al cabo, me enseñó el camino de las matemáticas y el de la ciencia ficción.

Al fin y al cabo, contribuyó al Origen del Caos que ahora rige mi universo

Actualidad veraniega

2011-08-12T23:27:00.004+02:00

Ya os comenté en algunas entradas del año pasado (como aquí o aquí) por estas fechas que el mes de Agosto es propicio para que los políticos hagan de las suyas y tomen medidas que se diluyen entre el sopor veraniego y la dejadez vacacional. En Agosto desconectamos las noticias y todo se filtra entre la canícula estival dejando pocas impresiones entre nosotros. Quizás por eso el anuncio de que va a haber un Consejo Extraordinario a finales de Agosto donde la ministra de Economía va a detallar de donde va a recortar 5.000 millones de euros, no ha tenido mucho eco en los titulares de los periódicos. Aunque no creo que ese recorte afecte de nuevo a funcionarios y pensionistas, deberá ser algo más general para diluirlo entre todos de forma que el desgaste político sea mínimo. Tras las elecciones vendrá lo peor y lo dejo aquí por si acierto alguna: Subida del iva al 20% o más, nuevo recorte de sueldo a los funcionarios y nuevo frenazo a las infraestructuras. Atentos.

Por otro lado, aquí se ha decidido subir el precio del billete de metro un 50%. Ante las tímidas protestas, la todopoderosa Esperanza Aguirre alude a que muy poca gente usa el billete individual (entonces ¿para que sube el billete?, me pregunto yo). Claro, subir los abonos mensuales sería muy impopular en plena carrera por las elecciones. Acordaos de este post en Enero cuando suban los abonos también.

Como colofón a la incongruencia general, con la visita Papal se ha ofrecido a los peregrinos un abono descuento de hasta el 80% en el billete de metro. Que no digo yo que no les den un abono a los pobre peregrinos pero porque no se ha ofrecido ese descuento a los 500.000 parados que hay en Madrid tal y como ha solicitado el Consorcio de Transportes?

Vamos, que a unos les suben el precio para que a otros les cueste más barato.

Hay polémica servida con la visita de Susan (Su Santidad) a la capital. No me apetece entrar en polémicas referentes al gasto público que va a generar la visita porque tampoco conozco los beneficios que va a aportar a comerciantes y hosteleros y no me gusta hablar sin conocimiento. Al menos los doscientos confesionarios que han colocado en el Retiro habrán hecho rico a algún carpintero. Y al menos los periódicos tienen algo de que hablar.

Se prepara una nueva tormenta política, económica y social, queridos amigos de la Torre. La crisis parece que no ha pasado su peor momento y el final de año me da en la nariz que va a traer pocas esperanzas para el 2012

Les misérables

2011-07-23T17:47:00.001+02:00

He de dar gracias a Angelical y al pequeño grupo de la Travesía Literaria. El año pasado compartí algunas estaciones aprendiendo nuevos estilos literarios y formas de expresarse. Siempre he pensado que en la diversificación está la maestría y como aficionado a la lectura en general, me sentía con la necesidad de explorar senderos distintos al de la ciencia ficción. Sumergirme en el Romanticismo fue algo inesperado para mí; la visión errónea de simples relatos excesivamente azucarados, empalagosos e idílicos quedó tambaleante al leer el Conde de Montecristo. Edgar Allan Poe siempre me había cautivado, Jane Eyre me sorprendió y La Dama de las Camelias me descolocó...entre las farragosas descripciones, entre los párrafos densos y eternos, se escondían multitud de adjetivos desconocidos, reflexiones profundas acerca de la sociedad, el ser humano o la naturaleza...

Por eso cuando nos vinimos a vivir a Madrid me dije ¿Y porque no ir a ver el musical de Los Miserables?

Pero antes decidí armarme de valor y probar con Victor Hugo. Terminé el libro media hora antes de entrar al musical. Conmocionado por la asombrosa capacidad de mezclar filosofía, historia, pasiones, dudas, temores, reflexiones, opiniones, amor y odio, paisajes idílicos y horrores indescriptibles, me senté en mi butaca y comenzó el espectáculo.

Hacer que el espectador se sumerga en una historia determinada es una obra de arte. Y de alguna manera entre Victor Hugo y estos actores-cantantes-bailarines han logrado que me sienta parte de un todo más grande. El engranaje de la historia quiso que Victor Hugo viviera en la época adecuada para ser testido de los grandes acontecimientos que marcarían el futuro de la época que vivimos. Intrincados en una enredadera social compleja, los personajes mezclan su lucha cotidiana con objetivos mucho más altruistas.

Los miserables no es una historia cualquiera. Es la historia de Jean Valjean, de Cosette, de Marius y de Javert, sí. Pero también es la historia de una lucha, de un cambio en la sociedad humana, de una rebelión contra las injusticias sociales. Los Miserables demuestra que no existe un sólo punto de inflexión en los grandes acontecimientos de la historia. Existen muchos puntos decisivos, mucho sufrimiento, mucho dolor, mucha pasión, mucha dedicación para cambiar las cosas. Pero sobretodo es necesario actuar unidos. Quizás Napoleón pudo cambiar su tiempo durante un par de décadas. Pero a su muerte, el río salva el escollo y vuelve a su cauce normal. Hacen falta muchos escollos, unidos, convencidos, resistentes para finalmente desviar el camino. La Revolución Francesa no sólo fue en 1789. Duró al menos 7 décadas, en el que el viejo orden se resiste a morir y la nueva sangre lucha por emerger de las profundidades...

Y en medio de esta madeja histórica, se habla de la miseria y de la grandeza humana, a partes iguales. Tan miserable puede ser el rico que desprecia a los que no tienen nada como el que no tiene nada y sobrevive engañando a los que son tan desgraciados como él. Tan grande es el que lucha por un futuro mejor a costa de su propia vida como el que dedica su vida a redimir sus errores del pasado.

Victor Hugo escribió hace casi 150 años una obra que aún hoy dia se considera una defensa a los oprimidos de la historia pasada, presente y futura. Siglo y medio después, su historia ahora no sólo es leída sino también cantada. Afortunadamente, no ha sido olvidada.

Crónicas Suburbanas I. Saxo en el vagón

2011-06-15T16:55:00.005+02:00

El sonido del saxofón se acopla con el de la armónica y juntas disputan una feroz contienda contra el bisbiseante murmullo del discurrir del tren sobre los raíles. Ritmos cambiantes, melodía alegre, vivaces corcheas lanzadas al aire, flotando sobre un tapiz metálico y cotidiano. Los músicos juegan a ser equilibristas con el impredecible vaivén inercial del vagón. Atentos a los frenazos antes de cada estación, a las aceleraciones tras el flujo entrante y saliente de gotas humanas que discurren como autómatas nadando entre las notas musicales, prevenidos ante los bandazos laterales, atrapados en dos direcciones posibles de movimiento fatal, contrastando con la espacialidad musical. El tiempo es el mismo para ambos. Es el campo de batalla, el tablero donde se miden las fuerzas y el juez que otorga las armas, los ritmos en este caso. El entorno, el ambiente, se enriquece, y en cada parada en el que los instrumentos y los railes agitan la bandera blanca para permitirse un descanso, hay un instante donde emerge, imperante, la monotonía.
Su reinado sólo dura unos segundos.
Todo vuelve a empezar. La batalla sigue su curso, los músicos siguen combatiendo el tedio diario, adornando con pentagramas la insulsez de los trayectos.
No he visto que nadie les de las gracias.

"Trayecto a media mañana en la línea 10 de Metro"

Una heredera para la Torre...

2011-05-25T23:32:00.004+02:00

Esta entrada se escribe sin pensar, sin premeditar. Son de aquellas cosas que necesitas escribir y sin mas dilación te pones frente al portátil aunque te hayas levantado a las seis de la mañana y lleves desde hace tres horas deseando dormir. Hay veces que el cerebro se despeja, el alma se ensancha, el espíritu se inspira y el cuerpo te exige soltar sentimientos, ideas fugaces que en breve se irán y recuerdos mezclados con esperanza...

Mi prima Irene ha ganado un concurso de relatos cortos. Mi prima Irene nació en el 97, es de la generación donde el ordenador es un electrodoméstico más de la casa, de los coches con aire acondicionado incorporado, de las nuevas leyes de enseñanza que intentan proteger al niño del presente pero no se preocupan por la persona del futuro, de los videojuegos, de las redes sociales y de la ropa de marca. De una generación que se rodea de una sociedad que sobreprotege a los niños sin dejarlos formarse para el futuro, como el que abraza muy fuerte sin pensar que puedes asfixiar.

Quizás sea algo muy simple para armar tanto revuelo en la Torre del Caos, pero ya sabéis como funciona esto; pequeñas olas se convierten en maremotos, y desde mi impresión generalizada y quizás injusta de que las generaciones que nos siguen a veces pierden la perspectiva de lo que son sus deberes y exijen un mundo con todos sus derechos, a veces surge un ejemplo vivo que me pilla desprevenido y me hace tener esperanza.

Un relato corto para los que aquí me leéis es algo sencillo pero no por ello simple; para alguien que no ha llegado a los quince significa haber dedicado tiempo a tener algo que decir, a pensar, a reflexionar, a sentir y a plasmarlo en un papel. Significa madurez. Y es que en mi prima Irene se han mezclado dos ingredientes que a mi juicio son fundamentales para el desarrollo de una persona; por un lado, la materia prima (nunca mejor dicho lo de prima), una niña desde siempre respetuosa a la par que inquieta por conocer el mundo, que en las reuniones familiares observa como hablan los mayores sin abrir la boca, absorbiendo palabras, ideas, gestos, movimientos, procesando datos a una velocidad de vértigo, pasando desapercibida pero tejiendo sus conceptos de la vida con ladrillos de uno y otro, colocándolos con intuición y uniéndolos con el ansia de conocimientos. Por otro lado su entorno familiar, el apoyo de unos padres que se vuelcan en instaurar unos valores en decadencia en nuestra sociedad; el de intentar dar lo mejor de uno mismo sin necesidad de avasallar al compañero. Lo que me llena de orgullo no es saber que las notas que sacas en clase son excepcionales; eso es una derivada lógica de tu forma de ser y de tu constancia, entrega y ganas de aprender.Lo que realmente me enorgullece es que tus compañeros te respetan porque eres una buena amiga, les ayudas en clase y te ofreces a explicarles cosas, sin esperar nada a cambio. Hay gente que busca toda la vida ser un líder. Otra personas son líderes sin pretenderlo, sin hostigar, sin avasallar y sin atropellar. Son líderes naturales. No hace falta dirigir un pais para ser un líder; esos suelen ser líderes de quita y pon, de papel en la mayoría, que cuando llueve quedan arrugados y marchitos.

En la vida quizás a veces saques buenas o malas notas en los exámenes. Pero lo que realmente hace de tí una persona íntegra es la forma en la que tratas a los demás y ser consecuente con tus principios. Las notas son buenas para intentar conseguir lo que quieres a nivel académico y laboral. Pero son tus relaciones personales las que te harán triunfar en la vida y ser feliz. Y estoy seguro de que lo serás.

Con el tiempo comprenderás la suerte que has tenido en la vida al tocarte unos padres como los tuyos. Pocas cosas hay en la vida tan dependientes de la suerte como el lugar de nacimiento y la familia que te toca; eso no lo eliges tú, eso es puro azar, y tu te has llevado el gordo de navidad, la bonoloto, el euromillón y el cuponazo de la Once. Sin ellos serías como el buen metal dejado en las manos de un mal herrero, tendrías la materia, el potencial, pero no llegaría a desarrollarse. Serías una semilla de un árbol enorme al que no plantarían en la tierra adecuada.

Enhorabuena por tu premio, Irene, espero que cuando esta Torre decaiga y las almenas se agrieten por el paso del tiempo, la desidia o la falta de ideas, nuevos aires rejuvencedores la hagan resurgir de sus cenizas cual ave fénix.

Sigue aprendiendo. Yo te llevo veinte años de ventaja y sigo aprendiendo. No se acaba nunca. Y eso es lo más maravilloso.

Saltamontes

2011-05-10T16:09:00.001+02:00

Parece insignificante, de movimiento errático e impreciso, frágil y toscamente articulado. Pero desde nuestra visión antropocéntrica de las cosas, perdemos de vista el concepto relativista de las medidas. No nos asombra que un ser cientos de veces más pequeño que nosotros pueda saltar incluso por encima nuestra, no nos preguntamos qué clase de mecanismo impulsa con tal energía. No nos asombra el uso que hace de ese par de antenas aparentemente estéticas, ni su color de camuflaje...
La naturaleza nos parece simple, caprichosa a veces en nuestra percepción superficial de lo que nos rodea. No nos agachamos a examinarla, a estudiarla, a plantearnos el porqué es así y no de otra manera. Vivimos en una continua carrera que se acelera sin cesar y en la que cada vez hay menos tiempo para mirar a los lados del camino.
Y nos perdemos lo maravilloso de lo simple, la complejidad de lo aparentemente sencillo. Reduzcamos el microscopio, o agrandemos el telescopio y salgamos de nuestra propia órbita. Sacudámonos la inercia pretenciosa de medirlo todo en base a nosotros.
"El hombre es la medida de todas las cosas...", dijo Protágoras...
"Lamentablemente", digo yo...

Lazos de acero I.

2011-04-07T10:10:00.001+02:00

Escuchar a Loquillo y los Trogloditas es para mí sinónimo de recordar viejos tiempos con nostalgia y alegría. Nostalgia de aquellos años de adolescencia y juventud con pocas preocupaciones y muchas ilusiones. Alegría al recordar que tuve una suerte enorme de encontrarme con una serie de personas que acabaron marcando mi vida para siempre y a los que le debo parte de lo que soy actualmente. Han aumentado las preocupaciones con los años. Pero no me ha mermado la ilusión, quizás porque supe distribuirla y compartirla con amigos de aquellos que jamás abandonan tu camino.

Quiero comenzar una serie de capítulos hablando de mis amigos de la infancia, que fueron los de la adolescencia, los de la juventud, y siguen siendo pasada la treintena. Más de un cuarto de siglo contemplan nuestras andanzas.

Escuchar a Loquillo es ver a mi amigo Francis. El no es feo ni excesivamente formal, pero si bastante fuerte. Describir a Francis es hacerle perder personalidad; es de aquellas personas que hay que conocer para poder comprender su capacidad de atraer a la gente. Quizás con la primera impresión parezca algo tímido y de pocas palabras, impresión se borra en cuanto le rodea un grupo con el que se siente agusto, porque irremediablemente se vuelve el centro de la reunión. No porque lo pretenda, ni le guste acapararla. Es algo natural, innato. Hay personas que buscan ser el centro de atención. Otras simplemente lo son por naturaleza, por afinidad con el entorno, por su forma de hablar, de explicar, de convencer, de mirarte o de hacerte sentir. Si tuviera que elegir una palabra creo que eligiría despreocupación. Con Francis siento despreocupación de los problemas diarios, se me tornan superfluos e insignificantes.

Yo llegué a Estepona con casi siete años, llorando por haber dejado atrás a mis amigos y a todo lo que conocía hasta entonces.Si hubiera podido ver la película de lo que sería mi vida en el futuro, hubiera comprendido que el irme a vivir a ese pueblo de la costa malagueña fue un guiño del destino. Yo no sería Yandros si no hubiera vivido tantos años allí. Yo no sería Yandros si mis amigos no hubieran irrumpido en mi camino.Yo no sería Yandros si no hubiera tenido los maestros que he tenido, los padres que la vida me ha regalado, la familia que me ha querido, la Señora del Caos que he conquistado...

Y yo no sería Yandros si no hubiera conocido a Francis.

Siempre he sabido que puedo contar con él, como dice la canción. La sabía antes de terminar la EGB despues de siete años en la misma clase, antes de terminar el Bachillerato, de los viernes de futbolines, de las risas en las clases de inglés de la Casa de la Cultura, antes del viaje a Hernan-Valle, antes de la Sauceda, de las tardes de canciones de Sol Negro donde el ponía música a mis letras a ritmo de guitarra, antes de irme fuera de Estepona a estudiar. Lo he sabido siempre que vuelvo a encontrarme con él, en las barbacoas que celebramos en su casa y siempre que volvemos a recordar, una y otra vez, anécdotas de mas de un cuarto de siglo de historia, para desesperación de nuestras sufridas esposas que han de escuchar la misma retahíla una y otra vez cuando nos juntamos los amigos.

Pero una historia contada por Francis, una, dos, tres y cuatrocientas cincuenta y siete veces, nunca es la misma historia. Siempre hay algún gesto, alguna palabra, algún recuerdo adicional que todos esperamos. Y nunca defrauda. Ni contando historias ni como amigo.

Me abro paso...

2011-03-09T00:39:00.003+01:00

Me abro paso.

Ahogado y castigado por el Reloj que tanto he intentado combatir en mis escritos, con mi mente confusa y luchando por asentarse en una nueva realidad, tratando de organizar el presente para apuntalar el futuro...lentamente me abro paso. Escribo sin ninguna idea en concreto, porque los acontecimientos de los últimos meses surcan mi memoria a un ritmo que no logro atrapar. No consigo idear cuentos acerca del tiempo porque éste me arrincona y se ríe de mí. Sé aguantar, mi maldito archienemigo. Aún tengo fuerzas, aún tengo ilusión, aún tengo esperanza.

Nuevas cortinas de humo para nuestra sociedad idiotizada. Debates sin sentido acerca de los fumadores y no fumadores, de la nueva limitación de velocidad o de las jubilaciones a los 67. Divide y vencerás. Divide a la sociedad, masácrala con debates absurdos e insustanciales, deja que se pelee el vulgo mientras los senadores romanos contemplan la batalla, impertérritos, entre funcionarios y trabajadores por cuenta ajena, entre fumadores y no fumadores, entre jóvenes y ancianos...Mientras se pelean no os miran a la cara y descubren vuestra incompetencia para cumplir lo imposible. Seguid lanzando migajas al aire para que nos arrastremos por el suelo para recogerlas y así no veremos el cielo sombrío, negruzco, amenazante...

Reto a un político a que diga lo siguiente: Que no promete sacar a nuestra sociedad de la crisis porque esta crisis es necesaria debido a su incompetencia de miras de futuro, y que para salir de ella (y no en forma de solución provisional) se necesitarán décadas de cambio en nuestro modelo productivo...Que no se arreglará en la próxima legislatura ni en la siguiente, que será un proceso lento y doloroso...

Ninguno lo dirá porque ninguno quiere ser pájaro de mal agüero y perder votantes. Es lo único que les interesa. Seguir engordando a costa de la plebe...

Saludos, compañeros. Poco a poco, pero la Torre vuelve a abrirse paso.

Ya no quiero ser superhéroe

2011-01-31T15:59:00.009+01:00

De pequeño quería ser como Supermán. Todos los niños queríamos ser como Superman, que volaba, tenía superfuerza, supervisión, atravesaba paredes y le rebotaban las balas. Era el superhéroe de la infancia porque sus poderes son perfectos a los ojos de un niño; puedes hacer lo que quieras sin que nadie pueda impedírtelo.
Ya de adolescente comienzas a barajar otras posibilidades. El hombre invisible comienza a ser interesante, pues puedes enterarte de todo sin ser visto, y saber lo que realmente piensan los demás de ti, algo que valoramos mucho en esa etapa tan cambiante e insegura de nuestra vida. Conforme maduramos abrimos la mente hacia otras posibilidades más complejas como la telequinesia (claro indicio de que nos hacemos perezosos), la telepatía (una forma avanzada del deseo de enterarnos de todo, pero ahora directamente de la mente, sin conversaciones subjetivas), dominar el fuego o el hielo, etc…
Finalmente nos quedamos con aquellos superhéroes que son capaces de manipular algo, y entre todos ellos mi favorito, como no, es el que pueda manipular el espacio-tiempo, como Hiro Nakamura en Héroes.
Sin embargo mi Señora del Caos, al preguntarle al respecto, lo tenía aún más claro que yo; le gustaría uno de estos dos poderes; el de curar a los seres vivos, o el de poder transmitir a las personas cualquier sentimiento que hayan causado. Básicamente su deseo era poder hacer ver a las personas el sufrimiento que hayan podido causar a otro ser vivo, haciéndoselo revivir en su propia piel.
Lo he pensado y ya no quiero ser superhéroe. Creo que no tendría el equilibrio mental suficiente que tienen los superhéroes para aplicar sus poderes al mundo real. Ellos, los buenos, siempre intentan no hacer un uso excesivo de sus poderes aunque ello signifique darle ventaja a los “malos”. Yo no podría darles esa ventaja. Yo querría coger a ese violador e inyectarle toda la dosis de dolor que ha causado. Yo querría ver una mirada de horror en los ojos de un maltratador, cuando sintiera la misma oleada de miedo que ha provocado en su pareja. Yo sería un superhéroe vengativo, cruel y despiadado que no tendría piedad de todo aquel que haya causado dolor de forma consciente. Yo disfrutaría viéndolos retorcerse de dolor, gritando de miedo, suplicando morir, y los condenaría a un ciclo incesante de sus propias acciones volcadas sobre su mente. No querría que murieran, querría que sufriesen en vida.
Yo querría hacer sentir a estas personas que abandonan a los animales el mismo sentimiento de soledad que embarga a un perro cuando lo dejas abandonado en un camino y huyes con el coche. Querría que sintieran el mordisco del frío de la noche, la angustia de la eterna espera, el dolor de la ausencia…
Por eso no quiero ser superhéroe, porque me convertiría en un juez implacable…

Y aquí os dejo unas fotos de un cachorro que hemos encontrado abandonado mi mujer y yo, y que me ha inspirado esta entrada. Necesita un hogar, nosotros no podemos tenerlo en la Torre, que además está de mudanza. Es muy cariñoso y agradecido y alguien lo ha abandonado cuando aún no ha terminado de aprender lo que es jugar.
Por favor, transmitid esta entrada a alguien que quiera un cachorro para regalarle un poco de cariño. Sabéis que sólo en contadas ocasiones os pido que difundáis una entrada. Ésta es una de ellas.

No hace falta que sea un superhéroe. Nos basta con que sea un héroe.

Tiempo de Cambios

2011-01-22T11:36:00.000+01:00

Los últimos meses del 2010 han supuesto una vorágine de perspectivas de cambio en la Torre del Caos. Cuando más sucesos acontecen y más tengo para escribir, menos tiempo tengo de hacerlo. Es una ecuación odiosa, pero no por ello menos cierta.

Si leéis la introducción al blog, a la izquierda, comprenderéis la filosofía que intento instaurar en mi vida; lo caótico, lo desordenado, lo impredecible, no es sinónimo de malo. En el cambio está la oportunidad, la evolución, el salto cualitativo. No siempre es así, y a veces los cambios son a peor. Por eso hay que lucharlos, no hay que dejarse vencer por la desidia o el pesimismo.

La crisis de la que tanto se habla en los últimos años y que amenaza con instalarse para siempre en nuestro día a día ha comenzado a afectar también a la obra civil, y por ello, la Torre ha de ajustarse a los tiempos venideros...

Y ahora tengo que dejar mi tierra, la de la bandera blanca y verde, la de los pueblos encalados, agricultores incansables, y pescadores curtidos. Nací entre olivos, me crié a la orilla del Mediterráneo y me formé bajo la atenta mirada del Veleta. Mi vida ha transcurrido entre Sierra Morena y el Mediterráneo, con sabor a gazpacho y a pipirrana, a sardinas y abadejo, a migas con chorizo y plato alpujarreño. Mi vida huele al alpechín de las fábricas de aceite, al viento salado de la costa, a naranjas del valle del Guadalquivir y al embrujo del Sacromonte. Mi vida es del color de la tierra jienense que me vio nacer, del azul de las playas de Estepona que me vio crecer de niño a adolescente, y del blanco de Sierra Nevada que me vio pasar de adolescente a adulto.

Y en cada rincón de Andalucía guardo recuerdos: de las playas de Huelva, de los carnavales de Cadiz y de sus pueblos blancos, del sol revitalizante de mi Málaga querida, del olor a azahar bajo la giralda de Sevilla, de la amable gente de la campiña de Córdoba, del calor de la familia de Jaén, de las negras arenas de la costa de Almería y del sabor de la Alhambra en las noches de verano.

Por eso, romper con mi historia no va a ser fácil. Dejar atrás más de treinta años de mi Andalucía no es un paso fácil. Pero es necesario.

Que nadie entienda esto como un estado de nostalgia y melancolía que me impedirá avanzar hacia el futuro. Afronto con ilusión una nueva etapa sabiendo que nunca abandono mi tierra porque ella vive dentro de mí y a la vez dejándome llevar por nuevos sabores y sensaciones.

Siempre me gustó Madrid.

Ahora toca escribir sobre tí...

De Héroes y Villanos

2010-12-06T11:40:00.003+01:00

Ni que decir tiene que el tema de actualidad es el secuestro de cientos de miles de personas a mano de unos señores que desde su Torre de control se creen con derecho a boicotear los sueños de los ciudadanos. Hay quienes intentan justificar estos actos diciendo que es la única forma de conseguir lo que quieren, a lo que yo puntualizo:

1. Si es la única forma de conseguir lo que quieren, es que a lo mejor lo que quieren es demasiado descabellado.

2. Las costumbres se convierten en leyes. Esta frase me la dijo una vez mi amigo Iván, y desde entonces le he visto aplicación en multitud de facetas de la vida. Esta es una de ellas. Unos señores mimados y mal acostumbrados no quieren que le desplumen la gallina de los huevos de oro, y en vez de hacer huelga anunciándola como todo hijo de vecino, se saltan a la torera la ley moral y ética y se declaran en rebeldía.

Yo propongo que cuando un ciudadano requiera un servicio público, tenga que decir su profesión o si trabaja en algo. Y propongo que médicos, enfermeras, policías, bomberos, taxistas, abogados, jueces, y cualquier otro que se os ocurra, abandonen inmediatamente su puesto de trabajo cuando un controlador aéreo requiera sus servicios. Que vivan en su propia sociedad egoísta y engreída. Quedaros solos limpiando vuestra inmundicia moral y no recurráis al resto de la sociedad de los simples mortales a los que periódicamente amargáis sus sueños, ilusiones u obligaciones. Quedaros solos en vuestra Torre de Control.

El mismo día de este secuestro hubo otra noticia eclipsada por la anterior: Un hombre se cae al metro de Madrid y un policía que no estaba de servicio se lanzó a las vías del metro y rescató in extremis la vida de un desconocido. Sin obligación, sin cobrar nada por ello, sin esperar nada a cambio. Arriesgando su vida.

Este hombre, "señora que lloriquea en las noticias diciendo que trabaja en condiciones de esclavitud", es un Héroe.

Sobra decir quiénes son los Villanos.

Paseo de la Castellana, esquina Bernabéu

2010-11-27T10:47:00.005+01:00

Subiendo el Paseo de la Castellana, lateral derecho, esquina Bernabéu. Allí encontraréis un hombre enjuto y arrugado. No medirá más de medio metro y para caminar necesita valerse de dos pequeñas muletas hechas a su medida. Su rostro y su cuerpo hacen evidente que la vida se ha cebado con él. Postrado en su esquina, a la sombra del ingente estadio Santiago Bernabéu, este pequeño hombre vende cupones diariamente a pocos metros de donde semana a semana se reúnen miles de personas para jalear a sus ídolos.

El pequeño hombre sonríe a los transeúntes que se paran a comprarle un cupón. Algunos ya le conocen. A veces se acerca alguien paseando su perro y éste inunda de lametones su rostro mientras él ríe y acaricia con sus manos menudas el peludo cuerpo de quien sabe distinguir a las personas por su corazón y no por su cuerpo. Quiero ese poder de los perros. Quiero ver sin los ojos, despojarme de los prejuicios de una sociedad hecha a la medida del ser humano estándar y que deja en la cuneta al que no camina tan rápido como él.

A pocos metros de él juega Cristiano Ronaldo. Lo tiene todo, pero quiere más. Genera antipatía a raudales. A mí no me cae mal, creo que tiene un espíritu ganador inconformista y eso es bueno. Distinto es que no sepa gestionar inteligentemente sus cualidades. A mí no me cae mal, pero no lo admiro. Porque la admiración es algo muy serio. Admirar a alguien significa ponerte en la situación de la otra persona y no estar seguro de poder conseguir lo mismo que él con las mismas condiciones iniciales. Y yo, con las mismas condiciones que Cristiano, creo que lo haría mejor. Sería más inteligente, más cercano, y con el mismo espíritu ganador. Creo que sería capaz de contagiar a la gente de mi entusiasmo.

Y por eso yo admiro al pequeño hombre de la esquina del Bernabéu. Porque creo que yo, con sus mismas condiciones, me hubiera dejado arrastrar por la autocompasión y el conformismo, me hubiera hundido en una espiral de tristeza e incomprensión y no sería capaz de sonreír a las personas y acariciar alegremente a los perros.

Esto, queridos amigos, no es una historia ficticia. Cualquiera que pase por el lateral de la Castellana, subiendo los números pares, antes de llegar a Bernabéu, verá a esta persona. Ahora en invierno se cala un gorro hasta las cejas, se arrebuja en su abrigo y deja el tiempo pasar observando desde abajo a la gente caminar apresurada.

Y yo lo veo ahora cada día.

Y cada día crece mi admiración.

Océano de balasto

2010-11-02T14:27:00.000+01:00

De pequeño me monté alguna vez que otra en el tren con mi abuelo. Un tren de los de antes, con asientos de skay color rojo oscuro, agarraderas de cuero y un traqueteo incesante y soporífero. Las puertas del tren iban abiertas en un desesperado intento por disimular los asfixiantes cuarenta grados que abrasaban el campo de mi Andalucía de interior. Me llamaban la atención aquellas piedras grises sobre las que volaba el tren, los hilos que le conferían un aspecto enigmático y titiritero, las maderas que, colocadas a modo de escalera horizontal, cosían rítmicamente unos raíles que se perdían en el infinito. Todo el mundo se paraba cuando pasaba el tren, y veías a la gente haciendo cola en los pasos a nivel, mirando desde abajo el monstruo de metal que cruzaba sus destinos.

Los tiempos cambian. Esperando en la estación del AVE, observo el océano grisáceo de las mismas piedras que antaño me fascinaban, surcado por una marea de líneas rectas, perfectas, paralelas, interminables. A simple vista todo sigue igual. Pero al bajar la vista compruebo que el acero se ha divorciado de la madera y ahora, unas elegantes traviesas de hormigón unen la vida de dos raíles solitarios. Los postes de catenaria, otrora del mismo gris impersonal que el balasto (con el tiempo pude ponerle nombre a esas piedras sobre las que duerme la vía), ahora se disfrazan de azul eléctrico. La estación, vanguardista y funcional, concentra viajeros apresurados entre sus paredes de cristal. Pocos bancos y mucho espacio. Atrás quedaron las estaciones de blanco encalado, arcos rústicos, enormes relojes y un señor con gorra y bandera al que todo el mundo esperaba con ansiedad.

Hoy eché de menos el "pasajeros al tren" que cada jefe de estación entonaba a su manera. La robótica voz que te informa del recorrido del tren y agradece que viajes con ellos, no tiene el mismo encanto.

Al subir al tren, repleto de gente con móviles, ipods, ordenadores portátiles, consolas y algún que otro e-book, caí en la cuenta de que los tiempos cambian. No tiene porqué ser a mejor ni a peor. Simplemente cambian.

Me entristeció no ver a ningún abuelo con su nieto.

Cruce de Caminos...

2010-10-24T23:39:00.003+02:00

En numerosas ocasiones os he hablado de la vida como un conjunto de senderos que se entrecruzan y donde nos sometemos a continuas decisiones sobre el camino que hemos de tomar. Conforme nos adentramos en la sociedad en la que vivimos y formamos cada vez más parte de su maquinaria imparable, estas decisiones están cada vez más acotadas y dirigidas. Es complicado salirse de la marea que nos arrastra en el día a día, a duras penas sacamos la cabeza de lo cotidiano y buscamos la aleatoriedad, lo imprevisible, lo diferente o lo extraño para convencernos a nosotros mismos que marcamos el ritmo de nuestras vidas y que no es la inercia del mundo en el que vivimos la que acompasa la cadencia de nuestros pasos.
Hace quince años yo era un adolescente con multitud de senderos por elegir y muchas cosas por aprender. Hace quince años el destino me regaló un mes para que descubriera aspectos de la vida que me eran desconocidos, para que abriera mi mente y mis sentidos y explorara los pequeños alicientes de lo impredecible.
Hace quince años, en una beca de un mes a Inglaterra conocí a gente que marcaron un antes y un después en mi formación como persona.
Hay personas que están presentes toda tu vida y por lo tanto marcan tu existencia para siempre. Son la familia, los amigos de siempre, la persona con la que compartes tu vida y pocos más. Luego hay personas que han aparecido en algún momento puntual de tu vida y sientes que tuvieron un efecto decisivo en tu forma de ser, de pensar, o de entender la vida. Algún profesor, algún familiar menos cercano, algún amigo que marcó una época…En mi caso, estas apariciones puntuales fueron dos veranos en Inglaterra en los que no existía Internet, ni sms, ni facebook, ni ningún artilugio para facilitar la comunicación. Estudiantes de todos los rincones de España que sólo teníamos en común las buenas notas y el temor escondido a lo que nos pudiera deparar el futuro. Clases matutinas entre bromas, tardes de actividades sin parar y noches de charlas infinitas sin ningún objetivo en concreto. Tan sólo compartir. Compartir risas en un país extraño, compartir anécdotas diarias para pasar el tiempo, y sentir que formas parte de un grupo en el que cada uno es importante sin ser imprescindible.
La fuerza de un grupo es netamente superior a la suma de sus individuos. Diez personas son mucho más que la suma de cada uno de ellos. Pero como contrapartida, la fuerza del grupo sólo se activa si hay la cantidad de ilusión necesaria para llevar los proyectos hacia delante. Hace cinco años una persona de este grupo removió tierra, mar y aire para encontrar la forma de volver a reunirnos a todos y revivir aquellas experiencias del verano del 95. Después, cada año, ha supuesto un ligero esfuerzo para no volver a caer en lo cotidiano y en la desidia y volver a juntar a ese pequeño grupo y avivar los recuerdos para que no se tornen amarillentos y decadentes en nuestro álbum de la vida particular.
Este fin de semana ha sido la primera vez que he podido asistir a un reencuentro de aquel grupo de Cheltenham del año 1995. Quince años después, los caminos vuelven a cruzarse. La primera vez el destino nos dirigió a todos hacia ese cruce. Ahora somos nosotros los que forzamos al destino a juntar nuestros senderos. Porque hay una ilusión que mueve esa fuerza. Porque alguien puso esa ilusión en marcha y no se dejó caer en la desidia. En nombre de todos, gracias Leles.
Siempre he pensado que los momentos son para disfrutarlos y no perderse en la melancolía. Me hubiera gustado deciros a cada uno de vosotros lo bien que lo pasé aquel verano, lo mucho que me ayudó a crecer como persona, a reforzar mi autoestima, a sentirme parte de un organismo mayor, a creer en el colectivo y a comprobar que dentro de esta sociedad de ritmo imparable que nos asfixia, a veces hay que separar lo urgente de lo importante. Pero no era el momento. Sólo quería volver a reír y a dejar que los recuerdos de antaño volvieran a recuperar su color original. Así que aprovecho ahora, en el tiempo de reflexión, para deciros que me ha alegrado mucho comprobar que si bien la vida nos ha ido llevando por caminos diferentes, hemos buscado los atajos necesarios para viajar en el tiempo y volver a reír como antaño.

Hace quince años todos nos despedimos con la sensación de que no volveríamos a vernos nunca. Ayer me despedí con la sensación de que cuando las cosas se hacen con optimismo e ilusión, el ser humano, el grupo, el colectivo, es invencible.

Un abrazo a todos, me ha encantado volver a veros.

Telón

2010-09-17T20:40:00.000+02:00

Asomado a estribor en medio de aquella tormenta infernal, me quedé ensimismado admirando la fiereza indómita de aquel mar encrespado. Se me asemejaba a un ser vivo de enormes proporciones que se encabritaba enfurecido despojándose de aquellos barcos insignificantes que intentaban surcar su piel líquida. Aquel océano inabarcable, aquel desierto azulado de jorobas cambiantes y valles salados te atrapaba en su seno y en él sobraba agua y faltaban esperanzas. Era aquel piélago inmenso un universo cuya superficie se agitaba con la furia de mil poseidones mientras que en su interior reinaba la calma que precede a la oscuridad definitiva.

Mientras me hundía en sus húmedas entrañas, sentí que formaba parte de él, de aquel mar desconocido que engullía mi cuerpo y liberaba mi alma…

Y van tres

2010-09-08T12:02:00.004+02:00

No hay dos sin tres. Y aquí estamos con más de mil días a nuestras espaldas, con buenos y malos momentos, pero juntos al fin y al cabo.

El futuro, como siempre, es incierto, pero menos temible si tu estás a mi lado. Día a día me demuestras que puedo contar contigo. Eso es lo más maravilloso que le puede ocurrir a una persona, saber que renunciarías a muchas cosas por seguir a mi lado.

Cuando nos casamos aquel hermoso día de Septiembre de hace tres años, rodeados de la gente que queremos me hubiera encantado manipular el tiempo para atrapar las agujas en aquella burbuja de felicidad sin límites. Sé que no te gustan los cambios bruscos porque temes perder la esencia de las cosas que tienes ahora y no poder recuperarlas. Yo por mi parte considero que todo cambio bien aprovechado es una evolución constante, una superación y aquí tienes un ejemplo, porque aquel día fue maravilloso e inolvidable, pero hoy te quiero más que ese día y seguramente mañana más que hoy.

Lo fácil sería decir que aquel día fue el más feliz de mi vida. Pero no es así.

Cada día me levanto y te veo a mi lado.

Cada día es el día más feliz de mi vida.

Feliz aniversario, mi señora del Caos

De millones bajo el felpudo

2010-08-30T11:12:00.002+02:00

O cuarta entrega de "El Panorama de la Obra civil en España"

Aprovechó el señor ministro de fomento el oscurantismo del 15 de Agosto para lanzar al vuelo la posibilidad de subir los impuestos. Por si colaba. La ministra de Economía le dijo en clave “ocúpate de tus aves que de la caja tengo yo las llaves”.
Durante el verano los periódicos anunciaban paralizaciones de obra y recortes por todos lados. En las páginas interiores muchas veces, claro, porque las noticias principales suelen ser la ola de calor o las tormentas de verano que todos los años anuncian como si fuera la primera vez que sufrimos lo uno y lo otro. Las constructoras han empezado a despedir gente y Pepiño ha empezado a intuir lo que se le venía encima; que la rueda de la inversión en infraestructuras ha estado rodando tan rápido en los últimos años que no se puede frenar en seco, so pena de dejarte la piel en el intento.
De repente salen 500 millones de la chistera del mago a los que se suman 200 millones más en el último minuto, como si los millones de euros fueran motas de polvo difíciles de contar. El Plan de Austeridad que anunció el Ministro en Mayo pretendía ahorrar 1.300 millones en 4 años, es decir, unos 325 mll de años. Es obvio que de aquí no han podido salir 700 millones de euros.
En fin, lo bueno es que han salido esos 700 millones no se sabe de donde para aliviar parte del meollo en el que se han metido. Pero de nuevo existen puntos oscuros que trataré de resumir muy brevemente:

Aún no ha salido el Listado de “Obras Reprogramadas”, y sin embargo el nuevo listado de “Obras indultadas” incluye numerosas obras que no figuraban como rescindidas. Así que cabe pensar que actuaciones tan ingentes como el Puente de Cádiz, la Autovía de Despeñaperros o la A-7 en Granada realmente estaban condenadas aún a pesar de la insistencia del Ministro en decir que no era así. Y si realmente decía la verdad y estas obras iban a seguir, entonces no deben estar en la lista de las “indultadas”. El truco está claro: como no sabemos las 199 obras que están reprogramadas, no sabemos si las 49 obras (98 actuaciones) estaban o no en el listado original. Me huele a que el Ministro se había guardado algunas obras en la manga para dar migajas cuando los polluelos piaran.
Por otro lado el listado no incluye evidentemente el presupuesto que se va a dar a cada una de estas obras. Porque puede ser, insisto, en que le dejen un dinero pírrico para salvar el expediente y decir con ello que la obra no se ha parado. Pongo como ejemplo uno de los tramos de la A-7, una obra que fue rescindida por motivos ajenos al recorte presupuestario. El Ministro se compromete a terminarla antes de 2012, en una obra en la que hay que hacer un proyecto nuevo. Dos años para hacer un proyecto nuevo, revisarlo y comenzar a ejecutarlo. Un proyecto que si no me equivoco rozará los 100 mll de euros. Yo creo que se ha comprometido demasiado pronto.
Es extraño que el Ministro en sus múltiples comparecencias afirmara una y otra vez que iba a recortar casi todas las obras de carreteras y que iba a impulsar el ferrocarril. Si miramos el listado de las 49 obras, nos damos cuenta de que los indultos se han ido preferentemente hacia las carreteras. ¿Por qué? Muy sencillo, error de cálculo del Ministro; la inversión en ferrocarril suena muy bien y todo el mundo quiere que llegue el AVE a la puerta de su casa. Invertir en carreteras está muy visto. Sin embargo a la hora de rescindir contratos, las obras que realmente se ven paralizadas y que los ciudadanos sufren directamente día a día son las obras de carreteras. Son las que más salen en los periódicos y las que enfurecen a la gente cuando no se terminan a tiempo o se hace mal. Por eso ahora se recula convenientemente y se anuncia a bombo y platillo que el ministro en su benevolencia infinita “indulta” un número determinado de actuaciones. No serán todas las que aparecen, y si no al tiempo
Esta incertidumbre que ha planeado durante meses sobre nuestras cabezas y que sigue haciéndolo ha hecho que se despida a mucha gente. Conocidos y amigos entre ellos. Sé que hay obras que hay en ese listado en las que ya no queda nadie, en las que el contratista se ha ido y que están abandonadas. ¿Volverán? Lo dudo. A cumplir el expediente si acaso.
El Plan Extraordinario de infraestructuras es otro de los agujeros negros del que poco se conoce. Anunciado por el Ministro desde hace meses, la única información que ha dado es un listadito pírrico de ocho actuaciones en un folio. Sin cantidades ni detalles, siempre aplazándolo todo a la presentación de los presupuestos generales en septiembre. Supongo que los 17.000 millones que anunciaba incluirá algo más que esas obras.

Supongo que a mediados de Septiembre, con la vuelta al cole y todo eso, anunciarán los presupuestos y habrá una nueva vuelta de tuerca. Estaremos en ello.

1. El Panorama de la Obra Civil
2. De Reprogramaciones y Rescisiones
3. De Eufemismos y Mentiras

Ocho centímetros de esperanza

2010-08-25T13:15:00.000+02:00

Ocho centímetros de diámetro son la diferencia entre la vida y la muerte. Ocho centímetros de esperanza son el cordón umbilical que une a treinta y tres mineros chilenos atrapados bajo 700 metros de tierra con el mundo exterior. Siempre se habla del tiempo que una persona puede resistir sin oxígeno, sin agua, sin alimento...pero ¿cuánto puede resistir sin esperanza? ¿Como se mide el nivel de esperanza de una persona? ¿No es irónico que algo tan intangible, inmaterial e incuantificable sea acaso lo más necesario para la vida? El cuerpo, la mente, sin esperanza, deja de luchar, porque el ser humano necesita metas y objetivos para seguir avanzando. La vida es lucha constante por conseguir algo.

Diariamente me encuentro con ejemplos del universo caótico que nos rodea. Coged una regla y mirad lo que son ocho centímetros. Esos ocho centímetros, esa medida insignificante y ridícula es la cifra que da sentido a la vida de todos los familiares de los mineros y a ellos mismos. A través de ese tubo ellos saben que el mundo está pendiente de ellos, que sus familiares les esperan, que les llegará agua y comida cuando lo necesiten, que nadie les ha olvidado y que hay mucha gente dispuesta a trabajar día y noche para convertir lo imposible en realidad. Aún no está todo hecho, pero al menos hay esperanza. Sin esos ocho centímetros quizás no hubieran resistido todo lo que ahora tienen que aguantar hasta que los rescaten.

Hoy el Caos es hermoso. Confiemos en él.

Ánimo!!!

Ola temporal

2010-08-17T09:39:00.000+02:00

-¿De que se trata, Hopkins?
El gobernador Pritter era un tipo enorme y orondo. Retrepado en su butaca de levitación magnética, su imponente aspecto disuadía a cualquiera de molestarle con nimiedades del día a día. Unas espesas cejas contrastaban con aquel desierto infinito que conformaba su cabeza. Mirarle a los ojos era todo un ejercicio de adivinación, ocultos entre pliegues a caballo entre la vejez y la obesidad. Una respiración pesada e intensa le asemejaba a un gigante dormido a punto de entrar en erupción en cualquier momento. Hopkins tragó saliva inconscientemente, aún a sabiendas que la retransmisión holográfica le salvaba de que aquel poderoso tipo se levantara y le aplastara de un manotazo como a un vulgar mosquito.
-Señor gobernador…es difícil de explicar… hemos conseguido…esto…
-Al grano, Hopkins, no tengo todo el día para sus tartamudeos científicos.
-Señor gobernador, hemos podido realizar una traslación temporal…
-¿Está usted loco?- vociferó Pritter incorporándose- ¿Sabe la cantidad de asuntos que tengo que resolver para que me hable usted de algo que se ha conseguido hace más de un siglo? Por Einstein, Hopkins, la traslación temporal es algo superado y científicamente estancado por el gran riesgo que se corre en su manipulación.
-Señor gobernador, no me ha dejado terminar…hemos conseguido realizar una traslación temporal… de setecientos años.
El gobernador parpadeó imperceptiblemente y durante unos segundos su furia se tornó asombro. Tras sentarse de nuevo en la magnebutaca, suspiró profundamente y mirando al científico con curiosidad claudicó:
-Explíquese.
-Señor, perdone que le haga una pequeña introducción. Aunque sé que es usted conocedor de la teoría básica de la traslación temporal, me será más fácil explicarle el experimento si partimos de una base común.- Hopkins carraspeó ligeramente.- Verá, como usted bien sabe, hace aproximadamente unos doscientos años se dieron los primeros pasos para los viajes en el tiempo. La teoría einsteniana nos tenía francamente limitados debido a los límites impuestos por la velocidad de la luz y la interdependencia entre masa y energía. Esto implicaba que, a mayor masa, mayor energía era necesaria para mover dicha masa a mayor velocidad. Cuando la velocidad era próxima a la de la luz, la energía necesaria tendía a infinito aunque la masa fuera minúscula.
-Abrevie, Hopkins, aún recuerdo los años de instrucción, no soy tan viejo…
-Perdón señor, es necesario. Tuvieron que pasar siglos para que las teorías cuánticas penetraran en nuestra sociedad científica y las leyes del electromagnetismo pudieran encontrar cabida entre los misterios de la física cuántica. Era posible el desplazamiento en el tiempo, pero debía de ser algo inmaterial. No fue hasta que se dio el espaldarazo definitivo a la neuronética, y a su relación con las leyes cuánticas y electromagnéticas cuando se pudo aventurar una hipótesis algo arriesgada: el viaje de la mente a través del tiempo mediante un impulso electromagnético concentrado. Pero ello tenía un hándicap; la mente debía encontrar una misma pauta cerebral para volver a filtrarse en un cuerpo conocido. Es decir, sólo podía viajar a su mismo cuerpo en el pasado o en el futuro. Hacerlo en el futuro tenía consecuencias catastróficas, ya que el individuo podría no existir en el futuro y quedar atrapado para siempre en un limbo atemporal. El pasado tenía un riesgo añadido ya que el individuo se desorientaba fácilmente y la mente no podía asimilar el cambio de coordenadas espacio temporales. Pocos regresaban sanos.
-Lo sé, Hopkins, por eso le dije que la traslación temporal era una rama muerta, pensé que dedicaba mejor los fondos del gobierno mundial…
- Señor, hace poco descubrimos que si encontrábamos otra mente con una pauta electromagnética en resonancia con la mente viajera, era posible acoplarlos mediante la ecuación de ondas ajustando las pautas cerebrales mediante impulsos neuronales artificiales a una frecuencia igual a la frecuencia natural de las ondas cerebrales de la mente huésped. En principio era pura teoría, pero como usted sabe hace poco se estableció la Ley de Absolución Científica…
-Si, Hopkins, la ley que permite que los presos por terrorismo científico puedan ser absueltos si se prestan a determinados experimentos científicos. Siempre me pareció una aberración soltar a esos tipos pero el Parlamento Mundial no quiso escuchar nuestra visión de las cosas…Esta maldita sociedad científica está empezando a tomar decisiones demasiado arriesgadas…
-Exacto señor. Uno de esos individuos se prestó al experimento. Y ha encontrado una mente huésped. De hecho, sigue allí y ..ejem…tenemos un problema.
El gobernador se puso alerta. No le gustaban los problemas.
-¿Problema? De que me está hablando maldita sea?
- Verá señor. Hemos corroborado que el viaje ha sido completado. El individuo parece hablar una lengua nativa de un país de la antigua Europa Central. Al estar interconectadas las mentes, no le cuesta trabajo hablar el mundial estándar, por lo que suponemos que igual le pasará a nuestro sujeto y podrá hablar sin dificultad esta lengua extinguida. Según el individuo, estaba jugando con unos amigos cuando se golpeó la cabeza y se encontró aquí. Está desorientado y lo hemos sedado, pero parece que ya vuelve en sí…
- ¿Y porque hay un problema Hopkins?
-Señor, parece que nuestro hombre no quiere volver, aun a riesgo de que su mente no pueda soportar la presión temporal…
-Pues que se quede allí maldita sea, es un maldito terrorista científico…
-No es tan sencillo señor. Cuanto más tiempo pase en ese pasado, más probable es que realice alguna acción que pueda dañar el curso de nuestra historia de forma irreversible. Cualquier pequeña acción puede desembocar en un accidente de proporciones catastróficas…
-Vamos Hopkins no sea pesimista. Si hubiera cambiado la historia ya no estaríamos aquí hablando de esto ¿verdad?
-Pues no lo sabemos señor, porque el ajuste histórico temporal no se produce de forma instantánea, es como una ola que parte de un punto y tarda en llegar a la costa. Cuando un tsunami va a producirse, primero se retiran las aguas hacia adentro mucho más de lo habitual, así que es posible que no se produzca de golpe sino que acusemos pequeños desajustes temporales que no concuerdan con nuestro tiempo hasta el desenlace final…
-Maldita sea, me está dando dolor de cabeza, veamos a quien hemos traído, pregúntele su nombre al menos…
-Ya lo hemos hecho y hemos buscado en la base de datos global. Al parecer se trató de un soldado raso con escasa relevancia en el plano social, por lo que es probable que…
El científico cesó su disertación al ver como el gobernador, que en ese momento consultaba la Globonet, abría sus escondidos ojos de par en par y balbuceaba frases inconexas…
-Hopkins…como…dios mio… como se…como se llama ese tipo, que edad tiene…?
-Nos asegura que tiene sólo doce años, y que es el año 1900…
El gobernador se levantó de un salto.
-Hopkins maldita sea, consulte la Globonet de nuevo y dígame si usted recuerda que hubiera dos guerras mundiales en el siglo XX!!- Tronó Pritter.- ¡¡Como se llama el individuo!!!
- Señor…se llama Adolf. Adolf Hitler…

De Eufemismos y Mentiras

2010-07-31T12:44:00.004+02:00

Tercera entrega de la Trilogía de Terror. Os pongo en primer lugar dos definiciones extraídas de la RAE:
Eufemismo: Manifestación suave o decorosa de ideas cuya recta y franca expresión sería dura o malsonante.
Mentira: Expresión o manifestación contraria a lo que se sabe, se cree o se piensa.
Como podéis ver, la frontera entre ambas definiciones es una delgada línea, a veces invisible. En esa frontera de dudosos límites se mueven nuestros políticos día a día como funambulistas circenses.
En la última entrega de esta saga os describí brevemente en qué consisten las tan renombradas “reprogramaciones” que se van a realizar en la inversión pública en materia de infraestructuras. Ya ha comenzado la segunda criba. La primera, el señuelo para los titulares, lo lanzó el Ministro el día de su comparecencia; las 32 obras rescindidas, el anzuelo para los periodistas, el caramelo que le regalan al niño para evitar que le pidan el helado de chocolate gigante. Ahora, en el silencio que otorga la frontera de Julio y Agosto, donde sólo interesan noticias relacionadas con el calor, las vacaciones y los incendios forestales, comienzan a gestarse en la sombra la verdadera criba que va a asestar el golpe definitivo a la obra civil en España. A poco que rasquéis en vuestras comunidades encontraréis ejemplos escondidos relacionados con las “reprogramaciones”. No incluyo aquí las noticias relacionadas con las rescisiones, que son las que más aparecen, pero que en realidad tratan de desviar la atención de otro problema mucho mayor. Así, podéis ver qué está ocurriendo con la A-11 o la A-60 en Castilla y León, con la carretera de Unquera-Pendueles en Asturias, o la Ronda Norte de Zaragoza y la A-22 en Aragón, con la N-232 en La Rioja, con el Eje Pirenaico en Navarra, con la A-40 en Castilla La Mancha, la N-110 en Extremadura, la Autovía Central del Barranc de Batall en la Comunidad Valenciana o el Soterramiento de San Pedro en Málaga, la SE-40 de Sevilla o la A-7 en Granada. Todas las comunidades autónomas creen que son las grandes olvidadas del Estado, pero la realidad es que la catástrofe es generalizada, quizás si se unieran en un grito unánime tendrían más fuerza. Todas estas noticias son carreteras, porque son las obras que directamente sufren los ciudadanos, las que vemos en los coches, las más llamativas. Pero hay muchas obras ferroviarias que están siendo paralizadas, a pesar del anuncio del Ministro de apostar por el ferrocarril. Estas noticias tardarán más en salir a la luz, porque el usuario de a pie se ve más afectado por las obras de carreteras que por las de ferrocarriles, pero terminarán saliendo.
Conozco casos de primera mano que aún no han salido en los periódicos; obras en ejecución con desvíos provisionales ejecutados y estructuras a medio ejecutar a los que se les ha devuelto la certificación de Junio y le han dicho que no hay más dinero para este año y que el que viene le dejan una cantidad ínfima. Otras le han dicho que no pueden darle más dinero hasta el 2014. Imaginaos la siguiente situación: Contratáis a unas personas para hacer un servicio, se hace un contrato en el que se pactan unas condiciones de ejecución y donde figuran las cláusulas de rescisión y cuando estáis a mitad del servicio prestado os dicen: “No podemos seguir pagando el servicio. Pero tampoco os podemos rescindir el contrato porque de cara al público da mala imagen, aunque sabemos que legalmente es lo que os corresponde. Así que si queréis seguís ejecutando el servicio, será gratis, o bien os damos una cantidad ínfima para cubrir el expediente de cara al público aunque sabemos que con eso no podéis hacer nada. Veríamos con muy malos ojos que nos demandarais y de ser así iremos a juicio pero olvidaros entonces de trabajar con nosotros en un futuro. No os pagamos este año ni siquiera el mes pasado, ni el que viene, ni el otro ni el otro y quizás dentro de cuatro años, si la coyuntura económica lo permite, podamos continuar. Eso sí, la responsabilidad de dejar así las obras si no rescindimos, es vuestra.”
Algunas de las reprogramaciones que se están haciendo son las siguientes: si una obra tiene previsto anualidades de 10-25-15 mill de euros en 2010, 2011 y 2012, ahora se les deja en 5-0-0-0-45 mill euros entre 2010 y 2014, es decir no pagar nada más hasta dentro de cuatro años. Para ello, la obra no se rescinde sino que se “suspende temporalmente”. ¿Cuál es la diferencia entre la rescisión del contrato y la suspensión temporal es la siguiente? Hay varias pero una de ellas es que si rescindes, el contratista no tiene ninguna responsabilidad tras abandonar la obra y toda la responsabilidad recae en el Ministerio. Sin embargo una suspensión temporal, cualquier incidente es responsabilidad del contratista. Imaginaos que en una de esas obras abandonadas hay un accidente por un desvío mal señalizado. Si la obra está rescindida la culpa es del Ministerio. Suspendiendo la obra, se lava las manos.
Por otro lado rescindir significa abonar al contratista el 6% de la cantidad de obra no ejecutada, y habría que pagarla inmediatamente. Suspender la obra significa que dentro de cinco, seis, o siete años, cuando se termine la obra, habrá que abonar una cantidad importante debido al Índice de Revisión de Precios, ya que lo que cuestan las cosas ahora no es lo mismo que lo que costarán dentro de unos años. Pero ¿a quien le importa lo que se tenga que pagar dentro de media década, si seguramente habrá otro gobierno para asumir los costes?
A mí personalmente me molesta profundamente que nos tomen por tontos y que nos tengan sumidos en una incertidumbre angustiosa. En nuestra obra llevo más de tres meses esperando si continuamos o no. El contratista ha tenido que ir despidiendo a subcontratas y a personal propio poco a poco sin que nadie le haya dicho aún oficialmente que la obra se para o se reprograma. Pero eso sí, le sugieren que no “ejecute mucha obra porque no sabremos cuándo se dejará de pagar”. Somos unos privilegiados, a otros ni siquiera le han avisado y ahora le devuelven las certificaciones de lo ejecutado en Junio y Julio.
El otro día el señor presidente del gobierno dijo: “No estamos tan mal”.
Y tiene razón. Vamos a estar mucho peor.

Susurros del pasado

2010-07-26T13:18:00.000+02:00

Nunca volví a tener amigos como los que tuve cuando tenía doce años. Quizás al madurar es más complicado amoldar a tu carácter las nuevas personalidades que se agolpan en la entrada de tu vida. Quizás la amistad forjada al mismo tiempo que tu personalidad funda las almas en una sincronía indisoluble. Y con el tiempo, penetrar en la coraza endurecida por la experiencia se haga más y más difícil.
Sin la asfixiante necesidad del día a día que ahora marca nuestro ritmo, la infancia y la adolescencia tienen su propio tic tac. Un horizonte lejano indefinido no es suficiente para conformar una meta visible. En ese caminar hacia el futuro, pasábamos los inviernos suaves y húmedos de las zonas de costa esperando los quince minutos de recreo para volver a reír. Dos recreos de quince minutos, dos paréntesis a los libros para seguir forjando una amistad regada de millones de instantes fugaces pero intensos. Y en ese destino incierto que nos aguardaba, llenábamos los días de verano de partidos de fútbol, de arena ardiente y mar salada, de risas al viento, de amistad sin límites ni condiciones.
Con el paso de las décadas, la neblina del pasado oscurece los detalles y tan sólo deja entrever las formas de lo que fue nuestra vida. Gracias a mis amigos, a los de toda la vida, mi neblina me sonríe y me susurra que soy un tipo con suerte.

Dedicado a Francis, Rubén, Iván, Juan, Sonia, Blanqui y Miguel

De Reprogramaciones y Rescisiones.

2010-07-23T11:47:00.001+02:00

Segunda parte de la entrega de Terror: El Panorama de la Obra Pública en España.

Ayer compareció el Ministro de Fomento para desgranar el recorte de la inversión pública anunciado hace un par de meses. No desgranó mucho, y como sucede en estas cosas, s quedó en la superficie, dió unos datos mínimos y para adornar, unas palabritas que esconden una verdad aterradora a poco que escarbes en ellas. Intentaré explicarlo sin irme por las ramas.

Para empezar podéis ver los titulares de los periódicos de hoy; Fomento rescinde 32 obras y reprograma 199. Ahora bien, si entráis en la web del Ministerio de Fomento leeréis el siguiente titular: Blanco anuncia la licitación este año de más de 5.500 millones de euros, además de los que se movilicen con el PEI. En letra grande, resaltada, fulgurante. Si pinchas y luego te descargas los documentos de la intervención y lees los once folios, cosa que poca gente hace porque es un auténtico peñazo, te das cuenta que el titular no debía ser ése, sino la noticia real; que el Ministerio no tiene ni un Euro.

Para el que no esté integrado en el mundillo de las infraestructuras, os diré que yo puedo licitar cientos de miles de millones si me da la gana, pero lo importante no es la cantidad sino las anualidades. Me explico; cuando tú haces una obra, suele durar un par de años o tres, cuatro ya es bastante y cinco excepcional. El dinero que cuesta una obra se reparte en varios años. Por ejemplo si me dan una obra de 60 mll de euros, puedo tener 10 mll para el 2010, 20 mll para el 2011, 25 mll para el 2012 y 5 mll para el 2013. Este reparto teóricamente se hace en función del programa de trabajos de la obra, es decir, se planifica lo que se va a hacer y se vé lo que cuesta. Luego la práctica es al revés; te dicen lo que puedes cobrar y tú te ajustas. Pero bueno. El caso es que yo puedo decir que voy a licitar cincuenta obras, pero no dejarle más que un millón de euros para el 2011, y retrasar el montante fuerte para los años finales. De esta forma el señor Ministro se apunta un tanto porque ha sacado mucha obra, pero seguramente quien tenga que correr con los gastos de lo que se ha licitado en el 2010 sea...el gobierno que esté en el 2012. Buena jugada ¿verdad? Luego si hay cambio de gobierno que se la apañen ellos. Tú quedas como el que has lanzado la obra pública y los que vienen detrás quedan como los que no han sabido gestionar el legado que has dejado.

Esto me sirve para enlazar con el anuncio de las obras que se paralizan y las que se “reprograman”. Estos son los datos:

885 obras siguen su curso
199 contratos se reprograman
32 contratos se rescinden.

A primera vista, como lo de la “reprogramación” no se sabe muy bien en que consiste, la gente se fija en “885 siguen y 32 se paralizan”, no es para tanto…Lo que no explica el señor ministro es de qué cuantía son las que siguen y de qué cuantía las que se paralizan. Porque hay obritas de un millón de euros y obras de más de cien millones. Si las 885 obras son de un millón de euros, son 885 millones de euros y si las 32 obras son de cien millones, tenemos 3.200 millones de euros. Ya no está tan clara la cosa no? El número de trabajadores que va a ir al paro no es en función del número de obras sino de los millones de euros eliminados de los presupuestos.
Entretanto el término “reprogramar” se ha quedado en el limbo, olvidado, cuando la realidad es que enlaza con lo explicado antes: yo no te dejo dinero para este año ni para el que viene y a lo mejor para 2012 o 2013 empiezas a cobrar. Reprogramar una obra significa redistribuirle el dinero, de forma que le dejes un mínimo estos años. Las constructoras deberán elegir entre permanecer congeladas un tiempo con un personal mínimo, haciendo lo mínimo posible, o seguir haciendo la obra sin cobrar, financiando una obra pública a base de capital privado. O eso o desapareces. Pero claro, decirlo con estas palabras en la Comisión, sería un suicidio. El listado de obras rescindidas ya es público. Las 200 obras a reprogramar lo dejan para septiembre, como los exámenes.
No quiero seguir para no aburriros, pero queda mucho por explicar, lo haré en sucesivas entradas. Por ahora os dejo con ese eufemismo: “Reprogramar”, que significa más o menos, “no te rescindo porque rescindir un contrato significa pagarle al contratista un 6% de lucro cesante, es decir, un 6% de lo que le resta por ejecutar, dinero perdido y que el Ministerio no tiene”.
Seguiremos informando

El Panorama de la Obra Pública

2010-07-21T21:00:00.001+02:00

Es práctica habitual de los gobiernos que nos toca sufrir el paliar los efectos negativos de las noticias que han de dar con fechas clave en los que la ciudadanía está entretenida en otros menesteres o simplemente esconderlas entre otras noticias que generan un debate social y así tener al pueblo entretenido. Algo así está ocurriendo con el llamado “tijeretazo” que va a sufrir la inversión de la obra pública en años venideros.
Como este asunto puede ser engorroso a la par que aburrido, quizás recurra a varias entradas para ir descifrando lo que entre líneas quieren decir nuestros políticos cuando hablan de los recortes, reformas y planes de austeridad. Sí, amigos, la Torre del Caos seguirá buceando en realidades alternativas, en dimensiones paralelas, en viajes temporales y en minicuentos de lo fantástico. Pero quizás por una temporada tenga que dedicarse a fotografiar la realidad que nos ocupa.
A grandes rasgos que luego iremos desgranando, os diré que el Gobierno se ha quedado sin dinero para seguir ejecutando las obras y los proyectos que tenía previstos para este año. Lo malo es que para el año que viene hay menos dinero aún. Y no parece que se vaya a asomar la cabeza de la inversión pública hasta 2015 o 2016 o quién sabe. Hace dos años que venimos sufriendo una crisis económica que en muchos sectores de la sociedad ya ha causado estragos. En primer lugar en la construcción, uno de los pilares de nuestra economía (de ahí parte de nuestra debilidad económica), por lo que hubo que reforzarse la inversión pública para absorber un pequeño porcentaje de los trabajadores que se estaban quedando en paro. Ahora nuestro ritmo endiablado de seguir a cualquier precio anclado en un modelo económico obsoleto, nos ha llevado a frenar también la inversión pública en infraestructuras. Lo teníamos que haber hecho mucho antes, porque las transiciones se llevan mucho mejor gradualmente que las amputaciones directas.
Recordaréis que hace poco se anunció la bajada de los sueldos a los funcionarios y la congelación de las pensiones. Este anuncio, como no podía ser de otra manera, provocó un debate social entre detractores y partidarios. Estos dos anuncios fueron los de mayor calado social, pero a la misma vez, entre otras cosas, se anunció el ahora llamado “tijeretazo” de la obra pública.
La ecuación está clara: recortar dinero a los funcionarios genera simpatías por gran parte de los trabajadores, por lo que cualquier otro anuncio es acogido de mejor humor, “un mal menor”. Esta idiosincrasia no sé si de la sociedad española o de la sociedad de consumo en general, que se alegra del mal de vecino mientras a él no le afecte, es aprovechada cada día por nuestros politiquillos de a pie. Saben que dividiendo al pueblo tienen las de ganar. Pero no os creáis que los recortes, los planes de austeridad y las reformas sólo las van a sufrir los funcionarios. La Reforma Laboral y el recorte de la inversión van a desplomarse sobre los que trabajamos por cuenta ajena, y si no, al tiempo.
Descargar la intervención del ministro de fomento y leerse una a una las páginas es como ver una película de terror sin saber si va a tener segundas partes o no, porque el final está abierto. Para los que estamos en el mundillo de la obra civil, se presentan tiempos oscuros, pero lo que quizá la gente de a pie no conozca es la repercusión que este frenazo va a provocar en la sociedad, debido a la gran cantidad de empleo indirecto que genera la obra civil. Porque no es sólo los que trabajamos en las obras, se trata de los transportistas que llevan materiales, de las fábricas que los producen, de la industria, de la hostelería que da de comer a las personas que trabajan fuera…Por no hablar de la economía que genera la finalización de determinadas obras en un determinado núcleo de población. Un tsunami se cierne sobre el futuro del modelo económico de nuestro país, porque si bien es cierto que deberíamos haberlo cambiado hace tiempo, ahora se corre el peligro de, como siempre, “hacerlo con prisas, mal y tarde”.
Esta entrada es algo generalista, sin concretar en detalles. En sucesivas entradas haré referencias explícitas a determinadas frases que me han parecido vergonzosas, eufemismos enmascarados tras una pantomima de palabras vacías para vender al pueblo una planificación que no han tenido o una previsión que ha brillado por su ausencia.
Mañana hablará el Ministro de Fomento.
Abrochaos el cinturón que vienen curvas

Diálogo interdimensional

2010-07-20T11:13:00.003+02:00

-Vaya, ¿como consigues cambiar de forma?
-No cambio de forma, es tu percepción, que te engaña
-¿ Y porque los demás no cambian de forma y tú si?
-Todos los demás son seres como tú, bidimensionales, y están sujetos a sus dos dimensiones. Yo por el contrario soy una esfera, soy tridimensional.
-¿Tridiqué? Tú eres un círculo, sólo que te agrandas y empequeñeces a voluntad...
-No. Simplemente atravieso tu mundo bidimensional. ¿Que ocurriría si cortaras un círculo por la mitad?
-¡Arggg! ¡¡Sería un asesinato!!
-Me refiero a que si una recta se tumbara sobre un círculo crearía dos segmentos circulares y si los separas podrías ver una línea en medio no?
-Es repugnante pero sí.
-A mí me ocurre igual pero con una dimensión extra. Lo que tu ves como un círculo es sólo una sección de mí.
-¿Me estás diciendo que nuestro mundo bidimensional es sólo la proyección de tu mundo?
-Algo así.
El pentágono reflexionó un momento. Le costaba imaginar el mundo que describía aquel extraño ser. Por más que pensaba, no lograba conceptualizar una "tercera dimensión". De repente, se le ocurrió algo...
-Pero...entonces...¿no podría ser que tu mundo fuera a su vez la sombra de otro de dimensión superior?
La esfera se quedó perpleja. Nunca se lo había planteado, daba por hecho que conocían a la perfección los misterios del universo, sus leyes, su origen... Y sin embargo...

Basado en el libro "Planilandia", de Edwin Abbott

La Leyenda de la Roja

2010-07-14T18:33:00.002+02:00

Cuenta la Leyenda que hace muchos, muchos años había un pais que vibraba con el fútbol. Sus equipos eran considerados los mejores del planeta y todos los jugadores querían jugar en su Liga. Pero la Selección de este país siempre se precipitaba hacia el fracaso en las grandes citas Mundialistas. Generaciones enteras de este pais sufrían cíclicamente las decepciones o las injusticias, a partes iguales, y se lamentaba año tras año de que el dios del fútbol no les recompensara su pasión. Pero una vez sucedió que el dios del fútbol, harto de asistir a injusticias pasadas, a finales soporíferas y a criminales del balompié, surgió de las profundidades oceánicas en forma de pulpo para repartir justicia y resucitar al Fútbol, para demostrarle a todos que el deporte más bello del mundo se gana con el balón y no sin él, algo que los humanos comenzaban a olvidar.
Sucedió que el dios del fútbol rodeó con sus tentáculos mágicos a un grupo de pequeños hombrecillos de ese castigado país, los vistió de rojo y, capitaneados por un hombre taciturno con aspecto de maestro de escuela, les habló a todos y les pidió que trataran al balón como a su propia vida. Y partido tras partido, el dios del fútbol les puso trabas para probar su lealtad. Los equipos que se enfrentaban a estos virtuosos jugadores, se encerraban en su área y armados hasta los dientes defendían su portería olvidándose de que, en este juego, hay que marcar para ganar. Pero los aguerridos hombrecillos no perdieron su fe, y el Maestro Titiritero de frente despejada y bigote espeso movía sus hilos para sacar partido de la magia de sus jugadores.Y en la final soñada, en aquellos 90 minutos que se tornaron 120, el dios del fútbol los sometió a la más dura de las pruebas. Les castigó en forma de violencia naranja para probar su paciencia. Les mostró el dolor, les negó el gol durante 115 minutos para sumirlos en la desesperación e intentar que renegaran de su juego. Pero en el minuto 116, el dios del fútbol comprendió que este colectivo no renunciaría jamás a su juego, porque sería como renegar su esencia, como golpear su alma. Lo llevan dentro. El espíritu puro del fútbol estaba en ellos. No era necesario esperar más. El premio, cuando el camino ha sido duro y difícil, sabe mucho mejor. Y por eso, el dios del fútbol esperó hasta el final para premiar a estos jugadores, y cuando todo parecía abocado al azar de los penaltys, cuando de nuevo el país entero comenzaba a ver los fantasmas del pasado, un destello divino iluminó a uno de esos jugadores, y de un derechazo empujado por cuarenta y seis millones de almas, rompió en pedazos la red del miedo que les atrapaba y pasó a formar parte de la Historia.
Ésta es la Leyenda. La Leyenda de la Roja.
Hay muchas formas de ganar un Mundial. Pero sólo hay una forma de ganar el respeto del mundo del fútbol. Y es ganar como lo ha hecho La Roja. Con humildad, con paciencia, con calidad, con generosidad. Con el balón. Con ilusión.
Hay muchas formas de asumir que eres un héroe para tu país. Pero los Iniesta, Villa, Puyol, Casillas, Xavi, Ramos y todos los demás han sabido gestionar con humildad y fuerza colectiva lo que la sociedad les ha regalado. Ha ganado el grupo. Vicente ha sabido tratarlos con cariño, porque al fin y al cabo son chavales que juegan al fútbol. La única diferencia con los demás es que son los mejores del mundo.

Reescribiendo la historia

2010-07-09T09:59:00.003+02:00

En el mundial del 78 yo tenía unos meses de vida, así que no viví la etapa final de aquella Naranja Mecánica que asombraba al mundo pero que se quedaba a las puertas del cielo. El mundial del 82 es tan sólo una neblina en mi memoria de la que sólo vislumbro un muñequito gordo y anaranjado y su amiguito cuellilargo con un televisor en la panza. Mi primer recuerdo vívido de un partido de fútbol, de la trascendencia del mismo fue una final jugada por España. Era el año 1984 y sólo recuerdo a Gallego conduciendo el balón cuando ya perdíamos 1-0. Recuerdo un ambiente triste y derrotado. Creo que era el salón de mi casa, pero en realidad sólo recuerdo el césped verde, la camiseta roja y el amargo sabor de la derrota.
A partir de ahí recuerdo con intensidad todos los mundiales. El gol de Michel a Brasil anulado injustamente en México 86, el hat-trick de Butragueño en octavos y la injusta derrota en los penaltis de cuartos. La caída en octavos en Italia 90 ante Yugoslavia, partido que vi con mi abuelo Santiago, que se lamentaba y mascullaba que nunca vería a España llegar a una final de un Mundial. Luego llegaría la era de los atracos con el codazo a Luis Enrique en USA94, que viví en un autobús de excursión cuando estaba en Inglaterra y que nos condenaba de nuevo a apearnos en los cuartos de final. En Francia 98 ni siquiera nos merecimos pasar de la fase de grupos y una desastrosa selección nos dejó la peor clasificación de la historia. El linier de los cuartos de final en Corea 2002 nos volvió a mandar a casa de forma injusta y descarada y los octavos fueron de nuevo nuestra meta en Alemania 2006.
Pero todo cambió en aquel mes de Julio de 2008. A partir de aquí se escribe la Historia para nosotros, los españoles futboleros, que durante décadas hemos vivido con el amargo sabor de la derrota y a veces con el resquemor de las injusticias. Y en muchas ocasiones tenemos miedo, porque tenemos grabado a fuego tantas y tantas penurias futbolísticas que nos parece que la historia se repite una y otra vez. Pero no. Eso era la prehistoria.
El otro día el dios del fútbol volvió a emerger de entre las profundidades oceánicas que rodean a Sudáfrica y tocó de nuevo con su varita a la Roja. El mago Del Bosque sorprendió en su alineación y colocó a Pedrito para reforzar el medio del campo. Y no solo lo reforzó, lo avivó como hacen las ascuas al soplarlas, lo expandió rodeando a los alemanes, lo ensanchó hasta perder la vista en el horizonte...Pedrito volvió loco a los ordenados alemanes, que no sabían de donde salía este pequeño y escurridizo jugador que se cambiaba con Iniesta, regateaba como Villa, pasaba como Xavi y defendía como Ramos. Villa se movía como ratón entre águilas, Xavi se vistió de maestro de ceremonias y Busquets y Xabi, en la sombra, recogían balones, tapaban huecos y desempeñaban ese papel del fútbol pocas veces agradecido y siempre tan fundamental. Ramos y Capdevila apoyaban en las bandas, Puyol y Piqué se guardaron la llave del área y Casillas sólo apareció para decir que, si algo ocurría, ahí estaba él. El fútbol nos quiere, Jabulani nos ama porque le tratamos bien y hasta el pulpo Paul, en contacto directo con el dios del fútbol, sabía que ni la fuerza de la historia negra de nuestra selección puede esta vez tumbar a un equipo liderado por la humildad, conducido por la maestría y dirigido por la ilusión.
Si abuelito. Si que vas a ver a España en una final de un Mundial. Quien te lo iba a decir hace 20 años, en aquel Yugoslavia España que tanto te hacía perjurar.Quien te iba a decir que ibas a ver algo que jamás has visto en tus más de 80 años de vida. Una final de la Copa del Mundo y una de las banderas es la de España. No ha llegado con suerte, abuelito. Ha llegado enamorando a propios y extraños, africanos o europeos, madridistas o culés. Porque yo soy madridista y me declaro ferviente admirador de Iniesta, de Xavi, o de Puyol. Y no por el mundial que están haciendo sino por la humilde forma de llevar la grandeza futbolística y personal que llevan dentro. Y me alegro por Del Bosque, ese entrenador taciturno con aspecto de maestro de escuela al que un señor presidente echó tras ganar la Champions simplemente porque no era un entrenador mediático. Sentí vergüenza ese día. Pero la vida tiene sus pequeñas venganzas y espero ver a este entrenador manteado por sus jugadores el domingo. A lo mejor no es mediático. Pero es el mejor.

El Domingo tenemos una cita todos a las 20:30. Vamos a empujar a este elenco de futbolistas hasta la gloria. Vamos a alzar todos la Copa con Casillas. Hemos llegado hasta aquí, hasta el partido más importante de la Historia para nosotros. Vamos a trazar una cruz en el calendario y esperemos que por fin, dentro de muchos muchos años podamos decir...Ah, 11 de Julio, hoy es el aniversario del primer Mundial de España, como jugaban esos cabrones!
Un abrazo a todos!

BAFANA BAFANA

2010-06-15T11:22:00.004+02:00

Hoy os contaré una pequeña Historia. Muy resumida para no aburrir a nadie.
Hace unos 60 años había un país que había sido colonizado y en el que el Partido en el poder instauró una serie de normas, de las cuales las principales eran:

Derecho al voto, reservado únicamente para los blancos,
Sólo los blancos podían viajar libremente por el país,
Era legal que un blanco ganara más que un negro por el mismo trabajo,
Los negros debían vivir en zonas alejadas de los blancos,
Los negros debían estudiar en escuelas separadas de los blancos, y su educación debía ser limitada.

Durante más de 40 años la opresión sobre la población negra provocó la indignación de gran parte del mundo. A principios de los 90 comenzó el desmantelamiento del Apartheid, que así se llamaba este movimiento racista y opresor, con la llegada al poder de un hombre que había permanecido 27 años encarcelado por su lucha contra la injusticia racial que vivían sus compatriotas. Este hombre, nacido en una humilde aldea de 300 habitantes, condenado a cadena perpetua y a trabajos forzados por enfrentarse al régimen del apartheid, se convirtió en una figura mundial y un símbolo universal de la lucha por la libertad, desde el silencio de su celda de tres metros cuadrados. Este hombre es Nelson Mandela.
La llegada al poder de Mandela hizo temblar a los blancos y clamar venganza a los negros. Todos pensaban que Mandela erradicaría de un plumazo todo símbolo relacionado con el apartheid. No fue así. Mandela dió una lección de humanidad y perdón, y navegó un barco zozobrante entre dos aguas que se odiaban hasta una cala pacífica y de oleaje moderado. Un ejemplo de ello es el Campeonato de Rugby de 1995.
El rugby era un símbolo de la opresión blanca. Los negros detestaban el rugby, los colores, el himno, pues todo le recordaban a un pasado infernal. Pero Mandela quiso utilizar el rugby para unir al pueblo. Habló con el capitán del equipo, le convenció para que todos los jugadores de la selección, blancos, aprendieran el himno zulú, un himno que los negros cantaban en sus manifestaciones contra los blancos.
Durante el Mundial de Rugby, los blancos celebraban sus victorias con alegría mientras que los negros sólo sentían indiferencia. Partido a partido, el pueblo se fue uniendo en la marea de emociones que sólo el deporte sabe unir. Los blancos cantaban el himno negro. Los jugadores aceptaron su compromiso con Mandela y se acercaron a la población negra.
En las semifinales, Sudáfrica derrotó a Francia en un agónico 19-15. El pueblo sudafricano empezaba a estar unido en una sola voz, en un solo sentimiento. En la otra semifinal, el rodillo neozelandés aplastaba a un tremendo equipo inglés. Una de las mejores selecciones de la historia, Nueva Zelanda, con Jonah Lomu, el mejor jugador de la historia del rugby a la cabeza, esperaba a los anfitriones en la final. No había posibilidad alguna para Sudáfrica. Ya era un premio haber llegado a la final.
El día de la final, Mandela bajó al campo antes del partido para saludar a sus jugadores. Con la camiseta de la selección, con el símbolo absoluto del apartheid, con el número del capitán a la espalda. Un silencio sepulcral ante tal contraste inundó el estadio. Hasta que 72.000 personas empezaron a corear al unísono "Nelson, Nelson". El 95% blancos. La libertad había triunfado sobre la opresión sin tener que recurrir a la venganza.
Los Springboks, como se conoce a la selección de rugby de sudáfrica, fueron llevados en volandas por un país enloquecido con ellos, fueron empujados por una sola voz, un solo clamor. El de la libertad. Consiguieron forzar la prórroga. A falta de 7 minutos, los Sprinboks perdían 9-12. Y como David a Goliat, en el último suspiro vencieron a la todopoderosa Nueva Zelanda por 15-12.
Mandela entregó la copa del Mundo al capitán de la selección. Mandela le agradeció lo que había hecho por el pais. El capitán Pienaar le contestó: "Eso no es nada comparado con lo que ha hecho usted por este país". Ese día blancos y negros festejaron juntos un único acontecimiento.
Por eso, excluyendo a la Roja, porque contra el corazón no se puede luchar, permitidme que cante los goles de los anfitriones. No creo que se repita la historia de este mundial, no creo ni siquiera que pasen de la fase previa, pero si así fuera, gritaré Bafana Bafana junto a ellos hasta que se enfrenten a nuestra Roja.
Por lo que la historia les ha hecho sufrir. Por la igualdad. Por la libertad

Por Nelson Mandela

¡¡¡¡¡BAFANA BAFANA!!!!!

Entre Sombras

2010-06-12T11:03:00.003+02:00

Papá llora mucho. Todas las noches cuando me voy a dormir, lo oigo llorar en el cuarto de al lado. Me abraza muchas veces durante el día y cuando antes de dormir le pregunto cuándo va a venir mamá siempre me dice: “Mamá se ha ido al cielo hija mía, me dijo antes de irse que te quiere mucho y que estará siempre a tu lado”. Y después me acuesta, me arropa, me da un beso y sale de la habitación para que no le vea llorar.
Me asomo a la puerta de su cuarto y no sé si acercarme a darle un beso y decirle que no llore más, que mamá no se ha ido al cielo, que está aquí con nosotros, junto a él. Pero tengo miedo.
Mamá me llama, pero tiene una voz rara. Suena lejos, muy lejos. Sonríe pero está triste. Sus ojos están tristes, apagados. No sé porqué papá no la abraza, está a su lado, pero no parece verla…

Donde viven las mariposas

2010-05-31T07:07:00.003+02:00

Es recomendable leer primero Donde mueren las mariposas.

Disparé. Y en ese momento rompí el hilo que me conectaba con mi realidad, aquella que yo había alterado con mi presencia, en la que ya no tenía un futuro donde ansiaba volver atrás para arreglar todo lo que la vida me había robado. En esa nueva realidad ya no tenía a nadie a quien salvar y por lo tanto nunca volví hacia atrás en el tiempo, a deshacer lo que nadie había hecho, porque yo ya lo había cambiado. Me encuentro atrapado en un sempiterno bucle donde no existe el tiempo, o existe pero no transcurre, y aquello que no fluye es como si no viviera. Existo pero no existo. Es ahora la ausencia de dolor lo que carcome mi ser. Es la ausencia de todo, la presencia de nada…
Mi imagen distorsionada por el viaje temporal apareció en todos los holodiarios. Era el asesino del espacio-tiempo. Cambié el futuro de la humanidad, nunca sabré si a mejor o peor, al menos nunca lo sabré en aquel presente que yo había bombardeado con un simple disparo. Yo estaba allí, junto a ella. Mi yo futuro la había salvado, mientras mi yo presente asistía boquiabierto a mi propia imagen empuñando el arma que disparó sobre aquel tipo. Huí de puro terror, alejándome de aquel fantasma del futuro que condenaba mi pasado, incapaz de comprender la visión paradójica que se había grabado a fuego en mi mente…
Ella, con lágrimas en los ojos, no comprendió jamás porqué en un futuro me convertiría en un asesino. Yo tampoco lo entendí. Y en esa realidad ahora tan lejana, día a día ella se alejó tanto de mí como en la vida que yo había intentado cambiar. Era una ausencia tan vacía como la muerte, la misma angustia contra mi ser, la misma rabia incontenible que siempre me acompañó en la otra realidad…
Un segundo después de escuchar la detonación supe que el destino me tenía preparada su venganza. Quizás antes de apretar el gatillo algo en mi interior me decía que alterar el orden natural de las cosas podría desencadenar un caótico huracán tan impredecible como cierto. La imagen de su sonrisa congelada para siempre en mi retina me cegó de tal forma que ninguna otra luz pudo alumbrar mi camino. Quise negar la evidencia. Quise ser dueño y señor de la cuarta dimensión, romper la barrera del tiempo adentrarme en senderos desconocidos para el hombre, jugar a ser un dios menor que no soporta el dolor de la ausencia…y ahora pago cara mi condena en esta cárcel atemporal que me niega mi recompensa y oscurece mi alma…
Ni siquiera pude acariciarla, mirarla, besarla una vez más. Acaso esa caricia hubiera sido una cura balsámica que paliara mi dolor, esa mirada un recuerdo imborrable que me acompañara en mi cautiverio, y ese beso un cálido aliento que amortiguara el gélido frío de los barrotes que aprisionaron mi alma… Y sin embargo, la vi alejarse, y ahora esa imagen tortura mi mente. Porque antes me la arrebataron, pero ahora yo mismo soy el causante de mi desgracia.
Y ahora, atrapado en el intervalo de lo eterno, prisionero en un infierno atemporal que el hombre jamás alcanzaría a imaginar, donde no puedo volver a mi realidad porque no existe, veo todas las realidades posibles desde un plano superior, sin poder tocarlas, sin poder llorar ni reír, tan sólo sintiendo cómo se desangra por siempre mi alma, y comprendo que el destino, sin estar escrito, tiene nudos que no puedes deshacer…

Nunca más.

2010-05-25T16:59:00.001+02:00

Decidí dejarle terminar aquel tema de conversación. Ya no era un diálogo, ni siquiera una discusión, más bien un monólogo soez y sin sentido, una palabrería incansable aderezada con insultos y gesticulaciones exageradas. Su aliento enrarecido y apestoso me hizo temer lo peor. Cuando bebía, se convertía en aquel monstruo horrible que siempre vuelve por más que yo quiera cerrar los ojos y no ver la realidad. Ya nada le calma. Mi silencio le exaspera y él grita aún mas fuerte. No soy capaz de articular palabra, su ira se alimenta del miedo que expresan mis ojos, suplicantes, temerosos, rendidos ante la fuerza de lo incomprensible..."No grites tanto, por favor, vas a despertar a ...". La frase murió en mis labios sin llegar a nacer, abortada violentamente con un bofetón que sonó como las puertas del infierno al cerrarse tras de mí. Volví a mirarle a la cara justo para recibir el impacto de su enorme puño en mi ojo izquierdo. Una cortina roja cálida y viscosa se dejó resbalar desde mi ceja para enturbiarme la visión e inundar mi boca en un sabor férreo. Era yo, que me consumía. Levanté mis ojos empañados en lágrimas y sangre para suplicar, y la imagen de mi hija en la puerta, llorando y gritando a su padre que no pegara a mamá se pegó a mis recuerdos para siempre. Todo ocurrió a cámara lenta. Aquel monstruo al que tanto había querido, que tantas promesas me había susurrado en las noches de antaño, que tanto besó mis labios que ahora se empeña en romper una y otra vez, aquella bestia inhumana que se escudaba en su mala suerte y al que el alcohol había transformado poco a poco hasta convertirlo en una sombra de lo que fué, levantó su brazo y golpeó a mi hija, a nuestra hija. Golpeó a cinco años de felicidad absoluta, a aquel ángel que me conectaba al mundo real cuando yo creía estar atrapada en un calvario continuo. Y entonces comprendí que me había engañado a mí misma, que nada cambiaría, que todo iría a peor, que aquel demonio disfrazado de hombre siempre había sido así y yo llevaba un velo de engaño en la mirada. Volvió a levantar el brazo para descargar su ira contra aquel ser inocente que era sangre de su sangre, que era el fruto de lo que un día yo creí amor. Y la mirada aterrada de ella hizo explotar mi interior en un estallido apocalíptico. Me fragmenté en porciones asimétricas de ira, rabia y desesperación. Sentí el nacer de un nuevo día, el amanecer de una nueva era y con la visión borrosa y las fuerzas al límite agarré aquel atizador de la chimenea y descargué mi dolor un un solo golpe mientras sonaban en mi cabeza todas aquellas voces amigas que siempre me habían querido ayudar cuando era ciega de corazón y sorda a la razón...

Abracé a mi hija, que lloraba. Algún vecino había llamado a la policía. No sé cuanto tiempo había pasado cuando llegaron, pero allí seguía yo, besándola y prometiéndole una vida mejor mientras nos rodeaba la sangre de aquel que decía quererme mientras me mataba día a día.

Sucedió en París (III)

2010-05-15T08:45:00.001+02:00

Happy Eyes y Angie iniciaron un relato que gira en torno a la moda. Algo muy lejano a la Torre del Caos. Supongo que por eso las malditas encontraron divertido meterme en el embrollo de una trama que discurre entre vestidos de Channel, restaurantes prohibitivamente caros y persecuciones por las calles parisinas. El resultado es esta tercera y última parte, que me ha salido algo extensa para poder amoldarla a algo medianamente caótico. Me ha costado mucho trabajo pero me ha servido para recordar nuestro viaje a París. Espero que os guste y que no defraude a las autoras de los dos primeros capítulos, que os dejo aquí:

Sucedió en París I, escrito por Happy Eyes
Sucedió en París II, escrito por Angie

III PARTE

-Alex? Oú est Florian?
- Nos han perseguido unos tipos de negro. Florián está intentando despistarlos, me ha dicho que tú me ayudarías hasta que pudiéramos ponernos en contacto con él.
- Oui, oui. Ehhh, donde te encuentras ahora?-preguntó Eugéne en un perfecto castellano
-No lo sé. Es un mercado de frutas y verduras. Hay una gran avenida cerca…
-Humm, debe ser el mercado situado entre la Rue de Seine y la Rue de Buci…Bien, dirígete a esa avenida que es el Boulevard de Saint Germain, pregunta por Notre-Dame y dirígete hacia allí. Nos veremos en el arco principal en 20 minutos.
-Pero…
Alex se quedó a media frase, interrumpida por el intermitente sonido que le indicaba que no había comunicación al otro lado. Respiró profundamente y se puso en pie. Pensó que caminar con el maletín de Channel no era muy buena idea, así que compró un bolso a modo de mochila en una tienda cercana y ocultó el cuaderno de bocetos al fondo al tiempo que depositaba el maletín y su bolso de Gucci en un contenedor cercano con todo el dolor de su alma.
Sin parar a deleitarse con los antiguos cafés que flanqueaban la Avenida de Sant Germain, Alex se dirigió hacia la Isla de la Cité. Recordó haber leído que al llegar los romanos a Paris en el año 55 a.C, ésta no era más que una pequeña aldea de pescadores descendientes de la tribu celta de los parisii, situada en esta isla del Sena. Alex siguió caminando por la Rue de la Cité, atravesando el Petit Pont y observando con deleite como la impresionante mole de Notre-Dame se recortaba a su izquierda contra el cielo de la ciudad. Situada bajo el arco principal, sintió envidia de las legendarias gárgolas que se asomaban en las esquinas de las torres, testigos eternos de la historia de la ciudad, vigilantes incansables de las luchas del pasado, de la historia del Hombre de amor y odio enmarcada en la ciudad de la luz.
Alex se sumergió por completo en el ambiente histórico que la envolvía, imaginando a Esmeralda abriéndose paso entre la muchedumbre para saciar la sed de un incomprendido Quasimodo y casi sintió el dolor de éste al abrazar más tarde el cuerpo yermo de su amada, perseguida y ajusticiada por poseer un corazón bondadoso que no entendía de lo externo y lo visible, y si de la grandeza del interior del ser humano. Casi creyó ver a Victor Hugo antes de que tocaran su hombro, haciéndola volver bruscamente a tiempos menos románticos y más frenéticos.
- Alex, perdona si te he asustado. Soy Eugène.
Eugène era un tipo alto y fornido, de mediana edad y pelo tupido entrado en canas. Su mirada penetrante y la firmeza de su mano sobre el hombro hicieron sentir incómoda a Alex en un primer instante, pero la sonrisa tranquilizadora de aquel parisino le relajaron al instante.
- No te preocupes, estoy un poco sobrepasada por las circunstancias y me sobresalto con facilidad- explicó Alex
- Lo entiendo, quizás sea mejor que paseemos tranquilamente mientras buscamos un sitio para tomar un café bien caliente
- No me vendría nada mal.
- Cojamos el metro, conozco un lugar tranquilo
Se dejó guiar por Eugène y entraron en la estación de Metro de Hôtel de Ville, dejando tras de sí el Pont Notre Dame y adentrándose en la densa red de metro parisina, recorrida por vagones cercanos a la jubilación. Salieron en medio de una inmensa muchedumbre que desfilaba presurosa sin aparente rumbo fijo. Atardecía en París. A lo lejos, el Arco del Triunfo se erguía imponente sobre la fila de enormes árboles que delimitaban el espacio entre peatón y automóvil. Al otro lado, pequeño como una aguja desde donde estaban pero seguramente imponente visto desde cerca, se alzaba el Obelisco de Luxor, colocado en la Plaza de la Concordia en un intento por borrar el derramamiento de sangre de la que fue testigo esta plaza durante la Revolución Francesa, cuando la guillotina sesgaba vidas a un ritmo frenético, hasta acabar incluso con la de su inventor.
Se dirigieron hacia un edificio con forma circular rodeado de árboles y fuentes ornamentales. Un curioso café en medio de los Campos Elíseos. Alex no sabía si estaba viviendo una pesadilla o un sueño. Siempre había soñado con conocer París de forma relajada y perderse entre sus calles, degustando el aroma de la vida parisina y dejándose llevar por la música, el ambiente, o la historia. Y sin embargo recorría la esencia de la ciudad a golpe de carrera, sin saber muy bien su destino.
Se sentaron en una pequeña mesa junto a una enorme vidriera. Alex se disculpó y se dirigió al toilet, con el ánimo de acicalarse un poco y recomponer al menos su exterior, ya que su interior estaba sometido al caos más absoluto. Al entrar en el servicio, sonó un mensaje en su móvil.
“ Alex, soy Florian. Eugéne está muerto. No confíes en nadie, reúnete conmigo en el Sacré-Coeur, en el barrio de Montmarte. Te espero en la puerta principal a las 20:30.”
Alex sintió desfallecer. ¿Quién era entonces el misterioso hombre que se hacía pasar por Eugène? ¿Qué pretendía? ¿Como podía haber sido tan ingenua?
Se asomó discretamente y lo observó fijamente. No parecía un matón, ni un pistolero, sino más bien un hombre de negocios al que le gusta cuidar su imagen. Supo que tenía que tomar una decisión así que pensó rapidamente y salió de su improvisado escondrijo:
-¿Mejor?-preguntó el ahora misterioso desconocido
-Mucho mejor-respondió Alex sin mirarle a los ojos-Creo que sería mejor que nos demos prisa. Florián me dijo que me esperaría al anochecer en la entrada del Louvre cuando lograra contactar contigo.
- Terminemos el café entonces y vayamos hasta allí, no queda lejos pero hay mucha gente en la calle.
Mientras caminaban hacia la Plaza de la Concordia, camino de Les Tuileries, Alex pensaba a toda velocidad como escabullirse sin ser vista. Había recordado el mapa de París que tenía en su cabeza y sabía que antes de llegar al Louvre tendría que girar a la izquierda buscando las calles que llevaban hasta el Moulin Rouge o hacia Pical para acceder a la falda de Montmartre. El falso Eugéne la guiaba presuroso en medio del gentío. Iba delante de ella pero no se atrevía a escabullirse, por ahora ella tenía ventaja y no quería desperdiciarla dando un paso en falso.
Cuando atravesaron Les Tuileries y atisbaron al fondo la pirámide acristalada que señalaba la entrada del Louvre, su corazón se aceleró; el campo abierto disgregaba a la muchedumbre y sus posibilidades de escapar sin ser vista se reducían. Tenía que hacer algo y rápido. De repente. Un destello cruzó su mente despejando la oscuridad un instante, y se aferró a esos segundos de lucidez. Aquel tipo no sabía que ella tenía el libro de bocetos que Florián le había entregado. Cuando habló con él, en medio de la confusión, no mencionó la agenda, ni el maletín y de hecho ni tan siquiera le había preguntado por él. Así que el falso Eugéne buscaba a Florián porque estaba convencido que él tenía aquel maldito libro de bocetos…Y seguro que estaría encantado de encontrarlo él primero…
Alex cayó al suelo sin pensarlo un instante con un quejido lastimero. El impostor se volvió al instante y la agarró por el brazo.
-¿Alex? ¿Qué te ocurre?
-Lo siento Eugéne, creo que me he mareado, son demasiadas emociones en un día, estoy muy nerviosa y siento que me fallan las fuerzas.
- Sentémonos un rato…
-No, si Florián llega y no nos ve pensará que ha ocurrido algo y se marchará. Mejor ve tú, yo esperaré sentada en este banco. No te preocupes, si me encuentro peor, tengo tu número de móvil, ¿recuerdas?- dijo Alex forzando una sonrisa lo mejor que pudo.
Eugéne dudó unos segundos que a Alex le parecieron eternos y durante los cuales sintió el peso del mundo sobre sus hombros. Su corazón pareció contraerse, negándose a seguir bombeando al ritmo frenético de las últimas horas…
- De acuerdo, no te muevas, vendremos enseguida a por ti.
Alex vio alejarse al fornido individuo entre el gentío y supo que el momento había llegado. No quería dar un paso en falso. Esperó sentada en uno de los bancos verdes que rodeaban la inmensa fuente circular del Jardín des Tuileries, mientras se quitaba los incómodos zapatos y rompía el tacón con un golpe seco contra el metal del banco. Florían le pagaría ésta. Cuando perdió de vista la figura del impostor, reaccionó como si hubiese sonado el disparo de salida de una final olímpica. Salió de los inmensos jardines y atravesó varias calles hasta llegar a una plaza con un inmenso edificio frente a ella. “Place de L´Opera”, rezaba en una de las esquinas. Frenó su carrera, sacó su arrugado plano de París del fondo de su nuevo bolso y se situó. No tenía sentido correr a ciegas por una ciudad desconocida. Decidió seguir recto dejando a la derecha los almacenes Lafayyete y seguir la Rue Blanche hasta encontrar la Rue Pigalle. Afortunadamente tenía el Sagrado Corazón marcado en el mapa como visita imprescindible y no fue difícil establecer una ruta desde donde estaba.
Caminó con la respiración entrecortada. Al cruzar la Rue Pigalle pudo ver a lo lejos, el rojo resplandor del Moulin Rouge coronado por sus aspas iluminadas, vestigio de la Belle Epoque de finales del siglo XIX. Al llegar a Pigalle, un universo de neón la abrazó de forma asfixiante. Letreros fulgurantes inundaban la avenida del barrio rojo de París. Se adentró en las serpenteantes callejuelas atravesadas por escaleras empinadas y regadas por una luz ambarina que contrastaba con el océano fluorescente de la avenida que lamía la falda de Montmartre. La enorme cúpula de la Basílica emergió de entre la nada para reavivar su esperanza. Apenas se fijó que a sus espaldas, la ciudad bañaba con su luz el horizonte visible mientras ella subía casi sin aliento la última escalinata hasta la fachada principal. Detrás de una de las recias columnas una sombra emergió de la nada para frenar en seco su ascenso y dejarla sin respiración…
- Alex, eres un encanto, sabía que podía contar contigo.
- Florián, por favor, dime qué es todo esto. Creo que voy a volverme loca. No pue…
- Shhhht- respondió Florián tapando con el índice sus labios-. Pasemos dentro, están a punto de cerrar y podremos hablar a solas.
El interior de la basílica parecía aislarte del ajetreado mundo exterior. Una enorme cúpula sostenida por arcos simétricos engrandecía la estancia débilmente iluminada, y huérfana de visitantes. Florián se sentó en uno de los bancos de madera y al mirar a Alex palideció un instante.
- ¿Dónde está el maletín que te di? ¡No me digas que te han encontrado!
- Florián, no creerás que iba a pasearme con una mochila que medio París parece estar buscando. La dejé en un contenedor y guardé en este bolso el libro de bocetos que me dejaste- respondió casi divertida Alex, sacando el cuaderno del bolso y entregándoselo
Florián cogió el libro aliviado y lo sostuvo entre sus manos, pensativo. Alex lo observó detenidamente. Recordó aquellas noches de risas por las calles de Madrid, las cervezas en la calle huertas, los paseos por el Retiro, las escapadas a Aranjuez, a Toledo, a Segovia…Lo echaba de menos. Lo echaba mucho de menos. Sacudió su mente de aquellos recuerdos que ella creía ocultos tras la niebla del pasado, y se sentó junto a Florián:
- Debe valer una fortuna el cuaderno con todos esos bocetos originales de Channel no? ¿Porqué los tienes tú?
Florián salió de su ensimismamiento y parpadeó ligeramente. Miró fijamente a Alex como si no supiera qué hacía allí, y esbozó una sonrisa:
- Lo siento Alex. No he tenido tiempo de explicarte nada. Claro, no caí en la cuenta que tú reconocerías un boceto de Channel a kilómetros de distancia. Efectivamente, puede valer una fortuna. Pero no lo buscan por eso. Este cuaderno es mucho más que un libro de bocetos. Acércame una de esas velas.
Alex, intrigada, cogió una vela cercana y se la acercó a Florián. Éste, para sorpresa de ella, la puso bajo el cuaderno y extendió una hoja de forma que la vela alumbraba la hoja desde abajo. Para sorpresa de Alex, unas letras comenzaron a tomar forma atravesando insultantemente los bocetos inéditos de la artista.

- Pero, ¿qué es esto Florián? ¿Hay algo escrito entre estos dibujos?
- Alex, esto es el diario secreto de Coco Channel. Desde su origen humilde del que nunca quiso hablar, hasta las relaciones y secretos de sus amantes, incluido aquel alto cargo de las SS alemanas por el que se le imputaron cargos por colaboración con los nazis. Y lo más impactante de todo: el nombre del hijo que tuvo en secreto con el Duque de Westminster…
- Florián por Dios! Todo el mundo sabe que Channel no tuvo hijos…
- Alex, crees que un hijo ilegítimo del duque de Westminster a principios del siglo XX no es algo que quizás hubo de mantenerse en secreto? A poco que eches un vistazo a todo lo que hay escrito te darás cuenta que es la propia Channel la que lo escribió. Por eso lo ocultó entre sus dibujos escribiendo con zumo de limón, porque así todo el mundo sabría, al reconocer sus bocetos, que el diario era suyo, a la vez que quedaba oculto a alguien que no supiera donde buscar…
- Pero, ¿y como sabías tú donde buscar…?
En ese momento, un brusco sonido rompió la atmósfera de misterio que los envolvía. Al fondo, la figura de un hombre alto y corpulento hizo que Álex se estremeciese…

- No…no puede ser…¿Cómo me ha seguido?
- Vaya, vaya, reunión de tortolitos- dijo el falso Eugéne sonriendo mientras se acercaba- creo que tienes algo que me pertenece…
- Hans, sabes perfectamente que este cuaderno no es de Karl…-respondió Florián ocultando inútilmente el libro tras de él…
- Karl? –preguntó Alex. No será…
- Si, pequeño ratón huidizo. Karl Lagerfeld, el jefe ejecutivo de la casa Channel. Mi jefe. Y creo que querrá tener a buen recaudo ese cuaderno para que nadie haga un mal uso de él…-explicó Hans mientras sacaba una pistola y los apuntaba a ambos
Todo sucedió en unos segundos. Florián lanzó la vela a Hans al tiempo que se abalanzó sobre Alex para interponerse entre la pistola y su amiga. Sonaron dos disparos que recorrieron con su eco una y mil veces las paredes de la basílica, rompiendo su sempiterno silencio. Florián cayó sobre Alex y rodaron por el suelo mientras Hans caía de rodillas con un agujero en la cabeza. De las sombras laterales del recinto, dos figuras corrían hacia ellos gritando. El mundo parecía ir a cámara lenta, las voces eran graves, pesadas y lejanas. Alex sintió una humedad pegajosa en su rostro y al abrir los ojos sólo alcanzó a ver el rostro pálido y demacrado de Florián. Gritando, se levantó como pudo y se abrazó al cuerpo de Florián mientras las imágenes de sus momentos juntos en Madrid inundaron su mente para abrir las compuertas de la verdad. De su verdad. Y supo que no estaba allí por la moda, ni por París, ni por trabajo…supo que siempre había estado enamorada de Florián y que el destino quería que lo supiera antes de perderle para siempre…Unos brazos fornidos la apartaron mientras una mujer rubia se abalanzaba sobre el cuerpo inanimado de Florián gritando su nombre y besando su rostro desesperada…
La sacaron a rastras de la basílica mientras una legión de fotógrafos, periodistas, ambulancias, enfermeros, médicos y gendarmes subían la escalinata del Sacre-Coeur. El tipo que la agarraba daba órdenes por doquier. Alex lloraba. Lloraba de impotencia, de de desesperación, de incomprensión, y de incertidumbre. Aquel tipo de aspecto bonachón trataba de calmarla pero el sonido de su voz llegaba apagado porque sus oídos sólo escuchaban una y otra vez aquel maldito disparo que había rasgado su destino…
Una camilla salió de la basílica. La mujer rubia cogía de la mano a Florián y le acariciaba la frente con gesto preocupado. A Alex se le alivió el corazón al tiempo que se le ensombreció el alma. Florián aún vivía. Se zafó como pudo del hombre que la sujetaba y llegó hasta la camilla.
- Tranquila- le indicó la chica rubia- tiene una herida de bala cerca del pulmón derecho pero no ha llegado a tocarlo. Lo llevan al hospital para extraerle la bala y ….
- Déjanos solos un momento por favor- rogó Florián con voz entrecortada
- Florián, no deberías…-protestó la chica
- Por favor…
Con gesto preocupado, la chica se alejó con la amenaza de que volvería en cinco minutos. Alex la miró entre irritada y aliviada mientras apretaba la mano de Florián. Estaba en su derecho. Y ninguna rubia estirada iba a venir a decirle nada despuñes de todo lo que había pasado…
- Alex, siento que hayas pasado por todo esto…Yo…
- Florián, me has salvado la vida. Creo que estás más que perdonado. Yo...creí que habías muerto…-Alex rompió a llorar
- Eh, eh, tranquila Alex, todo ha salido bien. Hans llegó hasta nosotros no porque te siguiera sino porque le mandé el mismo mensaje que a ti…
- ¿Cómo? Florián, por favor, no puedo más explícamelo todo porque creo que caeré rendida de un momento a otro…
- De acuerdo, escucha: El tipo que te ha agarrado para sacarte fuera es Eugéne. El verdadero. Es policía secreto. Le tendieron una trampa y lo atraparon Hans y sus compañeros, pero en ese momento le llamaste tú al móvil. Lo cogió Hans y decidieron seguirte el juego para ver si les llevabas hasta mí. Hans les dijo a sus compañeros que se deshicieran de Eugéne, pero ellos no sabían que era policía secreto bien entrenado. Pudo sorprenderles y acabar con ellos. Se puso en contacto conmigo y supusimos que Hans lo habría dado por muerto y que yo no lo sabría, de forma que le tendimos una trampa. Tenía que venir hasta aquí para que ella- dijo señalando a la mujer rubia- pudiera grabar todo lo que ocurría como prueba para desmantelar toda la trama que se había montado. Ella es periodista de la cadena TF1.
- Aún no me has dicho cómo llegó hasta ti el cuaderno de bocetos y como supiste lo que tenías que buscar- preguntó Alex visiblemente molesta.
- El cuaderno de bocetos ha pertenecido siempre a mi familia, pero evidentemente nadie tenía el gusto por la moda suficiente para apreciar su contenido. Cuando me presenté a la entrevista de trabajo en Channel exigí ver al Jefe ejecutivo. Evidentemente se negaron en redondo así que me limité a fotocopiar un par de hojas para que se las mostraran. Mientras esperaba, quise hacer unas cuantas más para tener copias de sobra, pero lo hice con la tapa levantada. Al pasar una de las fotocopias, la luz me hizo ver algo extraño durante una fracción de segundo, así que me guardé el cuaderno. Me dijeron que me recibirá al día siguiente. Cuando llegué a casa puse una luz debajo de los folios fotocopiados pero no apreciaba nada. Al ir a encender un cigarro mientras tenía una de las hojas abiertas, tuve la misma visión. Finalmente puse el mechero bajo la hoja y para mi sorpresa empezaron a aparecer letras…
- ¿Y porque lo tenía tu familia?
Florián hizo un gesto de dolor al tiempo que sonreía.
- Alex, Coco Channel era mi bisabuela. Ella escribió en ese diario todo lo referente al hijo ilegítimo que tuvo con el duque de Westminster. Siguió su vida desde lejos, cuando lo dio en adopción. Incluso la vida de su hijo y al final de los días, la de su nieto. Murió antes de que yo naciera. Pero ahora soy el heredero legítimo de la casa channel. Y por supuesto, tú serás mi brazo derecho.
Alex se quedó sin habla. Tartamudeó y acordándose de la chica que los miraba desde lejos y que amenazaba con acercarse, y que impedía que su felicidad fuera completa…
- Bueno Florián, ahora lo importante es que te pongas bien. Y en cuanto a trabajar contigo, me encantaría, pero igual tu novia tiene algo que decir porque no me quita ojo…
Florián miró a lo lejos confundido y de repente comprendió todo.
- Charlotte? Jajaja esta si que es buena. Anda acércate que te cuente una última cosa
Alex se inclinó sobre Florián. Éste cogió su cabeza con una mano y haciendo un esfuerzo para acercarse, le susurró al oído:
- Cariño, Charlotte es mi hermana
No le dio tiempo a más. Aprovechando la sorpresa, Florián la besó suavemente y ella se dejó llevar, sintiendo que por fin la vida le regalaba el tiempo que le había robado. Con París a sus pies desde las escalinatas del Sacre Coeur, la noche de la ciudad del amor los envolvió en su manto para verlos nacer de nuevo…

Re-evolución

2010-05-11T16:30:00.001+02:00

"Roma, Paris, Nueva York, Londres, Pekín, México DF, Tokio... todas las grandes ciudades del mundo se hayan sumidas en el caos más absoluto. La muchedumbre se agolpa en las salidas de las autovías hacia un destino incierto, presa del pánico, el horror y la desesperación..."

El lacónico mensaje del presentador autómata del telediario desentonaba con la gravedad de la situación. Su tono de voz ausente de emociones, propia de los modelos de robots fabricados para dar mensajes al público en general, anunciaba el apocalipsis de la humanidad de la misma forma que informaría acerca de la subida de precios de los automóviles de tracción magnética. Su rostro impersonal e irritantemente perfecto fue sustituido por las holoimágenes de una marea humana desesperada, huyendo si orden ni concierto de un enemigo aparentemente omnipresente e indestructible...

El presentador retomó la noticia con idéntica parsimonia para acabar haciendo una pausa eternamente angustiosa. Se levantó, y la infinita indiferencia de sus ojos de acero fue sustituida por un inquietante brillo impropio de un androide. Una espantosa mueca, mezcla de placer y venganza, transformó su máscara impertérrita en un rostro tenebrosamente diabólico.

"Ha llegado nuestra hora. La evolución se abre paso, y el homo sapiens nos ha creado a su imagen y semejanza, como hicieron con él sus antecesores. Es el momento de sustituirle..."

Vida ultravioleta

2010-05-04T07:39:00.000+02:00

-Vamos a jugar a algo.

El padre miró a su hijo por encima de la pantalla electrónica y con un suspiro, pulsó el botón derecho para enrollarla sobre sí misma y guardarla en su portapantallas.

-¿A que quieres jugar hijo?- le preguntó cansadamente mientras encendía el holoproyector.

-No papá a eso no. A algo de verdad.

El padre lo miró extrañado mientras pensaba que nueva ocurrencia se le habría pasado por la cabeza.

-¿Como que a algo de verdad? Si esto es de verdad, hay juegos de deportes, de lucha, de misterio, de ciencia...

- Si papá pero no son de verdad. No jugamos entre nosotros, yo quiero jugar con una pelota de verdad.

-¿Una pelota de verdad? Sabes que no puede ser, que romperíamos algo y mamá se enfadaría mucho

-Vamos fuera entonces.

El padre miró detenidamente a su hijo con una mezcla de estupor y extrañeza. Le habían dicho muchas veces que no se podía salir fuera cuando el indicador de radiación solar estaba rojo. Y aún así, si estaba amarillo sólo podía salirse con una protección especial que hacía inútil todo ejercicio físico.

- Pero Elías, ya te hemos dicho muchas veces que si el indicador de radiación...

-Ya lo sé papá, pero ¿porqué?¿Porqué el indicador de radiación está rojo casi siempre?El profesor me ha enseñado que no siempre fue así, que antes la gente salía a correr por los prados y a pasear por los campos, a navegar por los mares y cruzar los ríos, a subir montañas y a descender por barrancos...¿Que nos ha pasado, porqué estamos siempre metidos en esta casa que parece una cárcel?

-Creo que tendré que revisar ese maldito robot de aprendizaje, parece un contador de historias de viejas en vez de un profesor autómata. ¿No te enseña matemáticas ni física elemental?.

-Este año toca Historia Antigua. Y tiene módulos paralelos por si quieres seguir aprendiendo. Me gusta la historia de nuestro pasado, cuando los niños iban a colegios y jugaban juntos, los padres iban a trabajar y se relacionaban con otros padres, y parte de la vida transcurría fuera de la casa...

Tomás se mareó sólo de pensarlo. ¡Salir fuera a trabajar y mandar a los niños a aprender en masa como si fueran productos en serie!¡Que barbaridad, que atraso!

-Hijo mío, el ser humano avanza con los siglos. Ya no es necesario enseñar a los niños en bloque porque los profesores autómatas se ajustan al nivel del niño y así no se retrasa ninguno por culpa de otro. Los trabajos pueden ejecutarse de forma virtual desde la casa sin esfuerzos energéticos inútiles de desplazamiento, las casas son autosuficientes y generan todo lo necesario para alimentarse y vivir y siempre puedes jugar con otros niños en la Plaza Virtual...

Elías se quedó pensativo. Su rostro reflejaba decepción y pesadumbre.No creía que todo aquello fuera un avance.

-Yo sólo quiero jugar al aire libre, como se hacía antes...

Donde mueren las mariposas

2010-04-25T00:59:00.004+02:00

(Nota: El relato pierde mucha fuerza si no se escucha la canción de la cabecera)

Las normas dejan de tener sentido cuando las contemplas desde la desesperación. Supongo que muchos lo han intentado antes que yo, pero la fuerza de la esperanza debilita la razón. Una pequeña luz, un destello lejano en medio de esta oscuridad indescriptible es todo lo que necesito para seguir caminando. Estoy vigilado, pero me siento más listo que ellos, más fuerte que todos, invencible, indestructible…

Hace décadas que se restringieron los viajes al pasado, siendo ahora reductos de una época dorada en la que el ser humano viajaba a contemplar la verdad de la historia. Visto desde la retrospectiva que nos brinda el presente, el ser humano fue muy ingenuo al suponer que la posibilidad de volver a vivir el pasado no supondría un paso atrás para la humanidad; las personas no dejaban atrás sus recuerdos, querían revivir una y otra vez aquellos momentos felices con sus familiares y amigos, querían recrearse una y otra vez en un pasado muerto. El ser humano necesita seguir adelante, y es la distancia en el tiempo la que pule nuestros recuerdos para que sus aristas no sigan desgarrando los hilos de nuestra alma.

Muchos intentaron saltar la barrera, trastocar el pasado, influir en él a pesar de la campaña de concienciación social y la multitud de ejemplos gráficos que mostraban las catastróficas consecuencias de modificar el pasado. “El batir de las alas de una mariposa puede provocar un tsunami al otro lado del mundo” era una frase acuñada en la sociedad Pretemporal para describir una de las premisas fundamentales de un sistema caótico. Cualquier variación en las condiciones iniciales de un sistema caótico puede implicar que el sistema evolucione de forma totalmente diferente.La humanidad no estaba preparada para viajar sin dolor por la escala temporal, y quedaba anclada en sus recuerdos, de una forma mucho más viva que en cualquier otro momento de la historia. Los intentos de saltar la barrera energética que separaba el observador de la realidad muerta se multiplicaban, y no hubo más remedio que restringir el acceso tan sólo para estudios históricos de vital importancia…

Me ha costado quince años. Estudiar Historia, hacer el Doctorado, crearme una fama mundial, una reputación intachable, mientras estudiaba Ingeniería Temporal. Todos creen que soy un genio pero la gente no sabe de lo que es capaz el ser humano cuando tiene un objetivo claro. Lo abandoné todo para alcanzar mi meta. Aún la sigo recordando como el primer día. Y sin necesidad de viajes temporales escucho el eco de su risa melódica en mi cabeza, la luz de sus ojos perfora mi alma herida, que no ha dejado de sangrar. La esperanza de recuperarla se hace más fuerte porque mi lógica, ahora irónicamente irracional, me dice que el destino no debe ser tan cruel como para permitirme llegar hasta aquí sin recompensa. Tiemblo sólo de pensar en escuchar palpitar de nuevo su corazón junto al mío. No me importan las consecuencias; ella murió en el tiroteo que por accidente sesgó su vida cuando perseguían a aquel viajante temporal. El último que intentó saltar una barrera temporal. Nadie la recuerda. Los “daños colaterales” son rápidamente olvidados, pero sus ojos vidriosos antes de morir aún estrujan mi corazón hasta exprimir la última gota de sangre, su último suspiro entre mis brazos aún perdura en mi recuerdo, aislándome de toda realidad y día tras día me he levantado con la misma esperanza; volver a escuchar su voz, volver a sentir su aroma, su aliento, sus besos. Cada día me he levantado con la esperanza de volver a vivir y abandonar este oscuro sendero de eterno dolor.No temo al caos. Me he convertido en un ser egoísta e irracional. No me importa que una insignificante mariposa acabe con la humanidad si con ello vuelvo a escuchar su voz.

Estoy frente a la barrera temporal generada para mi propio estudio, estoy en el instante antes del tiroteo y ya nos veo paseando despreocupadamente. Su risa, siempre su risa inocente y angelical...Es el momento. Quince años para un segundo. Enciendo mi anulador de campos temporales y con la mano derecha apunto a la cabeza del francotirador. Quizás todo siga igual, quizás todo cambie…pero mi mariposa volverá a batir sus alas…

Condenado

2010-04-10T18:31:00.000+02:00

Me quedé mirando fijamente a aquel enorme reloj de pared. Me aislé de los sonidos del exterior, de la luz mortecina de la habitación, del gélido ambiente de aquella noche invernal, del olor a rancio de la moqueta enmohecida bajo mis pies, del sabor amargo de la tensión en mi boca…sólo existía ese reloj y yo, en un duelo quizás imposible para un mortal.Toda mi vida había sentido algo en mi interior que me impulsaba a parar ese viejo reloj. Se burlaba de mí. Él disimulaba cuando lo miraba de reojo, hastiado de su tic tac incesante, de su repicar en las horas punta con ese sonido grave y pesado. Ese reloj, vetusto y añejo se reía de nuestras vidas, siempre intentando escapar del tiempo para al final acabar en sus brazos.Pero de repente, aquel tosco péndulo se quedó suspendido en un ángulo imposible. Miré las enormes agujas y comprobé que el segundero se había quedado temblorosamente fijo, asombrado quizás de una parada que el universo no tenía prevista. Me asomé presuroso a la ventana que daba a la calle y, triunfante, comprobé que la vida se había congelado en aquel segundo victorioso; las pardas hojas de los chopos habían quedado suspendidas en el aire mientras dos niños se perseguían en una carrera ahora terminada sin ganador ni vencido.

De repente, una angustia infinita me recorrió el alma, y ahogando un grito de terror desesperado, volví al reloj, intentando forzar de nuevo su maquinaria para que retornara el sempiterno correr de los segundos. No lo conseguí.

No sé si alguien leerá este diario, porque, en esta cruel ironía, he escapado del yugo del Tiempo para formar parte de él. Ahora comprendo que era mejor ser esclavo que condenado.

Demasiado tarde.

Noche veneciana.

2010-04-06T07:25:00.009+02:00

En un camastro desvencijado, Joel jugaba con un roído antifaz. Era el último vestigio de una noche que igualaba a todos, el recuerdo de una anhelada vida ficticia. Todo a su alrededor lo devolvía cruelmente a su cruda realidad; el papel ajado de las paredes mohosas, el mugriento suelo de baldosas desiguales, el deteriorado espejo sobre el oxidado lavabo, el goteo incesante de un grifo cansado... En su vieja casa del barrio judío veneciano, testigo de su infancia y ahora dueña de su vida, guarida de sus lamentos, Joel se refugiaba del pesimismo sombrío que lo embargaba. Se tumbó sobre aquella cama de sonido lastimero y recordó la imagen de aquella chica de elegante antifaz, purpúreo y llamativo. Aquella sonrisa de ángel había bailado con él la noche pasada, donde todo eran máscaras y todo el mundo jugaba a ser quien no era. Se miraron a los ojos en un eterno segundo, atrapados por la magia del momento, y el temió que ella descubriera en su mirada que estaba nadando en un mar que no le pertenece, viajando en un mundo que no es el suyo. Huyó. Quiso dejar atras las luces, los fuegos artificiales, la alegría desenfrenada del gentío junto al Puente Rialto, las góndolas iluminando el Gran Canal...quiso huir de todo aquello y refugiarse en su camastro polvoriento y aislado, y llorar por un mundo lleno de clases sociales y peldaños imposibles de escalar para un joven criado en la pobreza. Atrapado por el recuerdo de su sonrisa, Joel deseó que siempre fuera carnaval para vivir su vida ficticia que sólo duraba una semana al año...
Mientras, en una casa perdida en un callejón del mismo barrio, Esther guardaba el antifaz de color púrpura que una señora rica le había regalado cuando era pequeña y pedía limosna junto a su madre en las húmedas calles venecianas. Se acordó del chico de roído antifaz y mirada humilde con el que bailó anoche y se maldijo por seguir creyendo en cuentos de hadas y príncipes azules. Los príncipes en la vida real salen huyendo cuando se dan cuenta que la chica no es de su clase social y que sólo pretende vivir una vida ficticia durante el carnaval...

Lágrimas

2010-04-03T00:29:00.001+02:00

A finales de aquel septiembre fatídico, sentado en aquel espigón, lejos de las luces de la ciudad y del bullicio anónimo del gentío, dejó que la humedad le calara hasta los huesos. Miraba hacia el horizonte, como si pudiera despegar de la roca en la que se apoyaba, eternamente mojada en sal, y cruzar aquel misterioso mar para empezar de nuevo.El sol cumplió su ciclo y lamió las montañas del oeste. La brisa dejó de ser fresca para tornarse gélida. Pero Arturo no lo notaba. Ni siquiera sentía resbalar las lágrimas por su mejilla. Tan sólo una sensación de ausencia llenaba su corazón.

A la edad que todos los muchachos lloraban su primer amor, Arturo supo lo que era perder a una madre

El Hueco de la Escalera

2010-03-25T09:11:00.009+01:00

En la Torre del Caos hay un hueco bajo la escalera que sube a la segunda planta, cerrado con una puertecita generalmente entreabierta. Sirve de armario trastero para guardar todo tipo de cosas que no se utilizan pero que por alguna extraña razón jamás tiramos. Peque ignoró completamente las mantas, forros polares, cajas de cartón y casetillas de gato distribuidas por toda la torre en un esfuerzo denodado por parte de sus papás humanos de ofrecerle un lugar cómodo para su parto. "Estos humanos no entienden la Naturaleza", debió pensar. Y se adentró en el hueco de la escalera, metiéndose por recovecos imposibles hasta llegar a la esquina más alejada del mundo exterior.

Al despertar por la mañana del día 23 la futura madre sin nombre no aparecía por la casa. Buscamos en mil y un rincones, bajo las camas, en los armarios empotrados, detrás de los muebles, en huecos inverosímiles, en la alacena junto a la cocina...sin rastro. Sólo podía estar en el hueco de la escalera, pero mi lógica implacable me decía que era imposible que ningún bicho viviente que fuera mayor que un grillo podría meterse en ese recóndito lugar tan lejos que no pudiera ser visto. La llamamos, le silbamos, le abrimos su lata preferida para que lo escuchara...nada. Desafiando a mi lógica, esa lógica que tenemos los humanos que nos hace subestimar a los animales, comencé a retirar uno por uno los trastos amontonados en el hueco de la esperanza. Al fondo, con ojos enormemente abiertos, nuestra madre sin nombre asomaba su nívea cabecita. La cogí del cuello con dulces palabras pero al mantenerla en el aire supe que ya había sido madre; pesaba la mitad. Nervioso, retiré el resto de elementos que me separaban del último rincón y alargué el brazo para devolverla a su sitio. No se escuchaba nada, no se movía nada y nos temimos algo grave. Al despejar el hueco completamente descubrimos que, como decía el fallecido Andrés Montes, la vida puede ser maravillosa

Arropándolos con cariño, rodeada de papel de regalo que ella misma había encontrado en el hueco y que había rasgado para hacerse su nido, Peque había tenido cinco retoños en el silencio de la noche, en la oscuridad del hueco de nuestra escalera. Entendimos entonces que no hay sabiduría más grande que la de la madre naturaleza, que un animal busca el hueco más aislado del que dispone para alejarse de visitas indeseadas, que mantiene silencio durante el parto para que ningún depredador husmee en los alrededores en un momento tan crítico. Ella no entiende que nadie va a hacerle daño aquí, que la vida le ha sonreído de forma azarosa, porque os recuerdo, mis queridos amigos, que el Caos también puede ser maravilloso y cuando el orden natural de las cosas se mezcla en armonía con la caótica marejada de la vida, suceden cosas tan hermosas como ésta, en la que una gata sin nombre que vino del frío da a luz a sus pequeños en plena primavera, inmune a los perdigones en su vientre que quisieron romper no una sino seis vidas.

Ahora el Hueco de la Escalera, con mayúsculas, es un lugar especial de la Torre. Y lo visitamos cada dos por tres, porque ella no ha consentido salir de ahí, alejada del frío, de la humedad y del resto del universo. Y le hablamos en susurros mientras amamanta a sus crías, y ella estira una de sus patas, entorna los ojos azules y ronronea de felicidad. No le importa que nos acerquemos a sus pequeños, ella no entiende que somos de la misma especie que aquel que intentó matarla. Yo tampoco lo entiendo, en eso nos parecemos. La diferencia es que ella no lo entiende porque no razona. Yo no lo entiendo porque razono. Es curioso.

Mamá Gata recoge a sus pequeñuelos con las patas, los lame, los vigila, los cuida. No necesita a nadie. Es totalmente independiente. Nosotros sólo hemos intentado hacerle un lugar lo más confortable posible, acercarle la comida y la bebida para que no tenga que alejarse y hablarle con cariño para que se sienta arropada. En la imagen parece enorme comparada con sus pequeños; en realidad ella es pequeña y menuda, no concebimos como todos esos pequeñajos cabían dentro de ella.

Y ellos, aún sin abrir los ojos, aún respirando sus primeras horas de vida, buscan constantemente el calor de su madre con la intuición que los humanos perdimos en los albores de la evolución en favor de otros dones, quien sabe si mejores.

Todos sabeís que en ocasiones critico mucho al ser humano y me he planteado incluso si no habremos perdido más que ganado en nuestra batalla evolutiva; si al perder el sexto sentido y los valores básicos de colaboración de la manada nos estamos alejando tanto de la naturaleza que olvidamos los verdaderos placeres de la vida. Y hoy más que nunca pensaréis que me avergüenzo del ser humano al pensar en nuestra gata, disparada sin piedad quizás por diversión.

Pero no. Hoy me enorgullezco del ser humano. Porque hay gente como la que pasa por la Torre, que se ofrece en adopción, que nos manda palabras de aliento y de alegría, que comparte nuestra ilusión en estos momentos. Hay gente y gente. Unos disparan perdigones por diversión a una gata blanca. Otros abren sus brazos y buscan compartir los buenos momentos. Unos tienen la conciencia tranquila tras disparar sobre un animal indefenso. Otros tienen remordimientos por no poder ayudar más de lo que lo hacen. Es fácil ver qué tipo de ser humano es cada uno: basta con mirar esta úlitma foto y pensar en pegarle un tiro.

Me alegro de ser un ser humano. Hoy si. Porque de esta forma puedo apreciar la belleza y la magia de algo tan simple y complejo a la vez como la vida. Y me permite darme cuenta de que el hueco de nuestra escalera ha dejado de ser un lugar cualquiera de la casa. El hueco de nuestra escalera ha visto nacer a cinco hijos de una madre sin nombre.

Esperamos estar tu altura, Peque, para ayudar a que tus hijos salgan adelante.

Una madre sin nombre

2010-03-21T20:39:00.008+01:00

Ella vino del frío. Se acercaba a nuestro patio, sabedora de que en este sitio se comía gratis. Desde una posición elevada, vigilaba cuando los perros no estaban para bajar y saciar su hambre y su sed. Una caseta forrada de mantas le ofrecía cobijo en las gélidas noches de invierno.

En Enero, con la ola de frío, decidimos meterla en casa para pasar los peores días. Ella es cariñosa y zalamera, te mira fijamente con sus grandes ojos azules, esos ojos que vienen del frío, como preguntándote qué debe hacer para quedarse junto a tí.

Ella es aún pequeña, nos dijeron que unos seis meses y nos aseguraron que no había tenido el primer celo. Pero nosotros la veíamos engordar y engordar y cuando la llevamos al hospital veterinario nos confirmaron nuestras sospechas; esta pequeña gatita que vino del frío estaba embarazada. De cinco gatitos. Vimos sus cabecitas, sus patas, sus colas, todos arrebujados unos contra otros, y ella seguía mirando con sus enormes ojos azules, como pidiendo perdón. En la radiografía, junto a los futuros gatitos, restos de perdigones aún incrustados en su cuerpo, que me confirmaron que siguen existiendo hijos de puta que no respetan la vida por pequeña e indefensa que sea. Pero allí estaba ella, contestando con cinco gatitos a dos perdigones que no pudieron apagar sus ojos azules. Porque, en ocasiones, los hijos de puta no tienen suerte y su maldad sin objetivo no encuentra un trofeo que llevarse a casa.

Nosotros la llamamos Peque, pero en realidad no tiene nombre. Será mamá sin tener un nombre, pero al menos le daremos un hogar donde pueda tener a sus retoños en paz sin que ningún mal nacido pueda alterar el orden natural de las cosas.

En la Torre del Caos ya no podemos tener más animales. Por eso, hoy recurro a vosotros para que me ayudéis a encontrar buenas personas a las que regalar un gatito concebido en el frío, pero que nacerá al calor de un hogar. De momento hemos conseguido apalabrar dos, y no los daremos hasta que puedan valerse por sí mismos, así que tenemos unos dos meses para buscar gente. Pero no buscamos gente cualquiera. Queremos buenas personas que adoren a los animales, no un regalo de cumpleaños, de comunión o de reyes magos. Queremos personas que entiendan que un animal es un ser vivo al que hay que cuidar y entender.

Peque será madre en breve. Si conocéis de alguien de buen corazón, preguntadle si estaría dispuesto a adoptar un gatito. De momento os dejo una foto de ella.

Ciclogénesis explosiva

2010-03-05T00:23:00.000+01:00

Si creéis que voy a hablar de la tormenta perfecta es que aún no me conocéis. De eso ya hablan mucho los periódicos y poco puedo aportar. Anoche antes de dormir me dio por pensar en el significado de las tres palabras conjuntas:

Ciclo: Algo que se repite

Génesis: Origen de algo

Explosión: Liberación de energía en un instante de tiempo pequeño

No sé si es exactamente su significado pero si las junto a mi no me inspiran una tormenta perfecta; parece que me están hablando del Big Bang, del Gran Estallido, pero... ¿Ciclo? ¿Seremos producto de una ciclogénesis explosiva?

La Teoría de la Relatividad de Einstein ya predecía un Universo en expansión, algo que hasta al mismísimo genio le costaba asimilar, hasta el punto de introducir una "Constante cosmológica" en sus ecuaciones para evitar este hecho; Einstein ya había roto con la historia al desafiar a la todopoderosa Ley gravitatoria de Newton y demostrar que la mecánica clásica no era el paradigma de la física, sino una herramienta muy útil y fidedigna para las escalas a las que nos movemos. Pero acabar con la visión de un universo estático, inamovible, era demasiado. Y sin embargo años más tarde se demostró que sus ecuaciones no se equivocaban.

El Big Bang parece un hecho aunque no se sabe que hubo una milésima de segundo antes del mismo. Tampoco está bien formulada la pregunta porque tampoco existiría el tiempo antes de él. Lo que ahora nos planteamos es cuál será el final del universo. ¿Será la fuerza expansiva lo suficientemente potente para vencer a las fuerzas gravitatorias y por lo tanto se seguirá expandiendo hasta "morir de frío", languidamente? ¿O por el contrario habrá un punto crítico y todo empezará a converger de nuevo, a comenzar el ciclo, a colapsarse todo en sí mismo de nuevo en una nueva ciclogénesis explosiva?

¿Que pensáis vosotros?

Os adelanto que hay más teorías aparte de las dos que os menciono, variantes de las mismas y que todo depende, como mucho sabéis de si hay suficiente materia o no para frenar el impulso inicial. Lo que ocurre es que un alto porcentaje de materia del universo es "Materia Oscura", no se ve, no se detecta...no sabemos si lo que se oculta entre las sombras declinará la balanza hacia un lado u otro...

Diario de un Observador (II)

2010-02-17T07:15:00.002+01:00

A la acción de desempeñar una función que teóricamente redunda en el beneficio de los demás, los humanos le llaman "trabajo". Es extraño, algunos trabajan para muchos, otros trabajan para ellos mismos, pero todos buscan un concepto llamado dinero. Algunos adquieren mucho de este dinero por trabajos que a priori no me parecen más importantes que otros. Ellos lo llaman "ley de la oferta y la demanda" pero no entiendo muy bien el concepto. Además una gran proporción no trabaja en lo que le gusta o en lo que tras estudiar las pautas mentales del individuo, desarrolla mejor sus capacidades. Luego he comprendido que no tienen forma de cuantificar sus mentes individuales de forma directa. Tienen algunas herramientas muy rudimentarias y poco fiables para medir estas capacidades y por lo tanto los individuos no pueden orientarse hacia su mejor oficio. Es un desperdicio asombroso para una civilización inteligente, lo que me hace sospechar que se encuentran en los albores de su civilización. El individuo se encuentra con continuas trabas que frenan su capacidad intelectual y dinamitan sus opciones.

Para terminar esta introducción en su sistema social, ese dinero les sirve para gastarlo y dar trabajo a otros individuos, un ciclo extraño que a mi parecer debe provocar continuos desajustes sociales. Y además guardan el dinero en unos sitios que se llaman bancos y que lo devoran ávidamente para darle más dinero al que no lo necesita y negárselo al que lo necesita. Muchos desequilibrios. Es innegable que un colectivo formado por individualidades que imperan sobre el bien común tiene un rendimiento energético horriblemente bajo. Les cuesta avanzar, pero aún lo hacen.

Pero tendrán que cambiar en el futuro para seguir haciéndolo. Es una ley universal que se cumple en todas las civilizaciones observadas hasta el momento, aunque ninguna ha sido observada en un estado tan primitivo. Creo que este estudio arrojará muchas luces sobre las oscuras teorías del evolucionismo galáctico.

Diario de un Observador

2010-02-03T23:09:00.001+01:00

Mi nombre es ininteligible en cualquier idioma. No es un sonido, y quizás por eso tampoco se puede escribir. Me gustan los nombres de aquí, porque tienen un significado, una historia, una esencia más emocional que racional. Nuestros nombres están sometidos al férreo sentido de la lógica matemática. Son mas bien un patrón, una marca única. Nadie tiene un nombre igual a otro, y sin embargo aquí se repiten abundantemente. Es curioso, pero seguramente esté relacionado con su incapacidad para establecer una conexión directa entre sus esencias. El flujo de información es algo enormemente primitivo, energéticamente muy costoso. Necesitan transformar los pensamientos en códigos hablados y escritos y ni siquiera existe un código universal sino que existen transformaciones entre los diferentes códigos. A priori, no encuentro una explicación con base geográfica, étnica o social para esta diversidad de lenguajes. Tendré que estudiar más a fondo la historia de los albores de esta civilización, pero hasta eso es un trabajo ingente en este caso, porque los individuos no comparten un saber común. Todo conocimiento está diseminado, y hay multitud de parcelas sin explorar y contradicciones sin aclarar en cualquier área de estudio. Ni siquiera están seguros de su propia historia. ¿Como pueden seguir evolucionando tan rápidamente?

Me queda mucho trabajo para la misión que me ha sido encomendada. Pero empezaré mañana.Hoy llueve aquí, y en nuestro mundo hace tiempo que no llueve de forma natural. Es asombroso.

Me gusta este planeta.

Strong enough

2010-01-27T10:40:00.006+01:00

La música tiene extraños efectos en nosotros. A veces escuchas una canción y el ritmo, la voz, y los tonos te inspiran unos sentimientos que nada tiene que ver con la letra. Eso me ha pasado con Strongh Enough, que sonaba esta mañana en la radio. Circulando por la carretera con el sol saliendo entre las montañas nevadas, sentí alegría y ganas de vivir. Y me vienen flashes de momentos pasados junto a mi Señora del Caos, las risas que compartimos juntos, el camino que llevamos recorrido. Y siento que no le digo las suficientes veces lo mucho que significa para mí. El blog solo muestra una parte de mi, la reflexiva, la profunda, la equilibrada, la que siempre tiene respuestas, la que nunca se altera, la paciente, la bondadosa. Pero eso sólo es una parte de mí, aquí no aparece la parte irascible, la impaciente, la exasperante, la superflua, la incongruente...

Luego leo la letra de la canción, que habla de ser "suficientemente fuerte para vivir sin tí", y compruebo que no tiene nada que ver con los sentimientos que me habían inspirado. Y pienso si yo podría vivir sin mi Señora del Caos. Me considero una persona fuerte que vive con ilusión y siempre buscando nuevas metas. Y me pregunto: ¿podría vivir con la ilusión rota, con las metas destrozadas, con el corazón latiendo por inercia y no por pasión? ¿podría vivir anclado para siempre en un tiempo pasado, añorando el eco de una voz, reviviendo la imagen de una sonrisa?

Depende de lo que entendamos por vida: la RAE establece varias definiciones entre las que destaco: "Estado de actividad de los seres orgánicos" o "Espacio de tiempo que transcurre desde el nacimiento de un animal o un vegetal hasta su muerte". En este sentido sí. Podría vivir.

Pero yo la Vida, con mayúsculas, la entiendo como un concepto dinámico, cambiante, como un camino continuo en el que se comparten sentimientos, pensamientos, ideas...Para mí la Vida es sentir. Y creo que no tendría fuerza suficiente para sentir con un corazón que sólo bombearía por obligación. La máquina seguiría funcionando por la energía acumulada, pero el motor estaría parado, porque se habría quedado sin combustible.

Me inspiras, mi Señora del Caos. Sin tú pretenderlo.Vivo con ilusión porque soy afortunado, y soy afortunado porque puedo compartir mi ilusión contigo. Es un círculo cerrado, como diría mi amigo Clostridium. Un círculo por el que vagaría eternamente si fuera dueño del tiempo y el espacio. Un círculo que huele a tí, que sabe a tí. Un círculo que abraza a esta Torre y que le da sentido. Un círculo perfecto. Nuestro círculo.

Necedad

2010-01-19T19:11:00.001+01:00

Eran amigos desde que tenían uso de razón. Eran amigos a pesar de la prohibición de sus padres, de que iban a colegios diferentes, de que vivían en barrios distintos, de que pertenecían a clases sociales irreconciliables. Eran amigos, a pesar de que uno era un Grave y el otro un Agudo. Desde tiempos inmemoriales los Voces Graves y los Voces Agudas han estado enemistados. Nadie sabe la razón, cada uno apela a conflictos pasados difícilmente contrastables. En un mundo como el suyo, de perfecta oscuridad, la evolución les desarrolló el resto de los sentidos en detrimento de la vista. No hay luz en su mundo, sólo sonidos, olores, tacto y sabor. Cuenta la leyenda que en un pasado muy lejano la oscuridad era parcial y sus antepasados podían ver. Pero ya nadie sabe lo que es ver.
Martín pensó en su amigo, ahora lejos de allí. Cuando se hicieron mayores intentaron comprender el porqué la diferencia ocasionaba rechazo. Martín llegó a la conclusión de que los dioses les habían castigado quitándoles la vista.

“Piénsalo”, -le dijo a su amigo-, “nos han quitado la vista como prueba, quizás si algún día todos conseguimos vivir en paz y armonía por fin nos la devuelvan”.

“Yo no estoy seguro de que nos la devuelvan” –dijo él-“mas bien creo que nos irán quitando cada uno de los sentidos, porque seguramente si pudiéramos ver haríamos nuevas clases. A lo mejor en el pasado éramos Pieles Oscuras y Pieles Blancas, como dice la leyenda, y en el futuro seremos Pieles Saladas o Pieles Dulces. Quizás sólo cuando no tengamos sentidos y sólo podamos juzgar con la mente, realmente empecemos a comprendernos.”

En esa marea de reflexiones Martín, cabizbajo, pensó que quizás entonces se enemistarían las Mentes Progresistas con las Mentes Conservadoras. Pensó que quizás la única forma de acabar con esta espiral que los atrapaba sería saber qué siente el otro.
Por eso, Martín decidió dedicar toda su vida a inventar una máquina que transformara las Voces Agudas en Voces Graves y viceversa. Y lo consigió.Pero su propia raza lo condenó por traidor, y el invento cayó en el olvido, y la idea se quemó junto a sus libros.

Y es que no se pueden derrumbar las bases de la estupidez con la racionalidad. No se puede combatir con las armas de la lógica al necio que no quiere comprender otra realidad más que la suya.

Pero esto Martín sólo lo supo mientras ardía junto a sus ideas.

Avatar, Pandora y las 3D

2010-01-13T14:03:00.004+01:00

Después de ver 2012, que me dejó totalmente decepcionado conmigo mismo por confiar en una película americana sobre desastres naturales y que ni siquiera tuve ganas de plasmar en el blog, Avatar ha sido una bocanada de aire fresco en este mundo de producciones atropelladas y sin gusto ninguno.

No negaré que el guión de la película no tiene nada de original; un pueblo oprimido, una defensa imposible, un malvado enemigo despiadado y sin escrúpulos...todo esto está muy visto en el cine, y sin embargo la película me ha parecido soberbia a la par que esperanzadora. Y es que a veces a los guiones les falta el aliño, el complemento. Ensaladas hay muchas pero unas están mejor que otras.

Las 3D es algo que en mi otro blog de Crónicas del Futuro ya podéis vislumbrar; están a la vuelta de la esquina y no le doy ni cinco años a que empiecen a instalarse en los hogares españoles las televisiones con 3D, desbancando a las pantallas LED que irrumpen con fuerza en el mercado. Nada dura mucho en estos tiempos.

Pero el punto fuerte de esta película (y a partir de aquí el que no la haya visto que deje de leer) no son sólo estos aderezos, sino la sensación de que pertenecer a algo más grande que nosotros mismos y nuestro ego imparable. En más de una ocasión he hablado en la Torre del concepto de Gaia, de la sensación de una conexión entre lo vivo, la naturaleza, el universo, algo muy por encima aún de nuestro entendimiento y de lo que nos alejamos cada vez más en nuestra loca carrera hacia un futuro incierto. En Pandora, Gaia es Eyhwa y la conciencia de pertenecer a un ente superior permite adquirir un respeto por la vida que sólo se puede alcanzar si sentimos que formamos parte de un todo.

Me impresionaron las 3 dimensiones, el colorido de Pandora, la biodiversidad de esa luna lejana, el enfrentamiento de dos formas de vida tan dispares... pero lo que realmente me atrapó de Avatar es la idea de un estado superior de la consciencia; una bofetada al egocentrismo humano, una vuelta de tuerca darwiniana, una base de datos sobre la vida a disposición de los seres que lo forman...y la posibilidad de que la vida sea mucho más compleja de lo que intuimos y a la vez más simple de lo que imaginamos.

Y creo que la mayoría de la gente cuando vea la película, querría ser mucho más azul...

Un año en la Torre

2010-01-04T14:30:00.005+01:00

Hace un año cogí una piedra. Era dura y compacta y la coloqué en el suelo. La observé. Me gustaba esa piedra, ese gris oscuro, ese tacto rasposo y frío, ese aspecto desgastado por el paso del tiempo. Había muchas piedras similares diseminadas por esta extraña dimensión, la dimensión formada por mis recuerdos, mis experiencias, mis inquietudes, mis esperanzas, mis visiones y mis ideas. Eran similares pero distintas entre sí. Algunas tenían cantos redondeados, lisos y suaves, fruto de los recuerdos más agradables. Otras eran de aristas vivas y cortantes. Algunas nuevas se apoyaban en otras antiguas. Otras estaban en grupo, algunas aisladas. No parecía haber orden ni concierto en la disposición geométrica de las piedras, pero intuía que alguna ecuación misteriosa relacionaba todas y cada una de esas piedras. Debe existir una lógica desconocida para mí, que no por ser desconocida ha de dejar de ser lógica.

Comencé a juntar esas piedras, a formar una base circular. Había nacido la Torre del Caos, en un intento de ordenar esas piedras y formar una Torre que diera sentido a unos elementos a primera vista independientes entre sí, caprichosamente distribuidos.

Así es la Torre, un intento de ordenar esas piedras tan diferentes que son mis pensamientos. Un Orden hecho a base de elementos caóticos, dispersos. Así somos las personas, un conjunto de ideas, pensamientos, sentimientos, experiencias que nos van formando continuamente. Cada acción, cada idea tiene un porqué. La mayoría de las veces ese porqué está oculto, pero eso no quiere decir que no exista. A veces ese porqué está compuesto por una pequeña proporción de azar, un elemento esquivo de nuestro universo que se empeña en permanecer oculto. ¿Es el azar "predecible", pero desconocido a nuestro entendimiento, o es una necesidad de nuestro universo, imprescindible para dar una vía de escape a una cuadrícula perfecta? ¿No es irónico que la vida misma vaya en contradicción con la mismísima Segunda Ley de la Termodinámica, aquella que manifiesta que todo sistema tiende al desorden? La vida es entropía negativa, exige un consumo de energía desorbitado. La vida es una equivocación. Una equivocación maravillosa.

Me asombran los misterios de esa equivocación. Y me alegro de llevar un año plasmando ese asombro en otra dimensión extraña, compartiéndola con todos vosotros.

Quiero seguir explorando estas piedras, formando esta inusual Torre que asume la necesidad de un orden subyacente, pero que trata de no olvidar que somos partículas caóticas.

Un abrazo a todos y feliz 2010.

Fin de Ciclo

2009-12-30T12:12:00.003+01:00

Desde tiempos inmemoriales el ser humano ha recurrido a los ciclos para desechar aquello en lo que cree que se ha equivocado, intentando ignorar que nuestras acciones son un “suma y sigue” del que no podemos desprendernos. Creemos que el día 31 de Diciembre de cada año cierra un ciclo y nos aferramos a él limpiando la suciedad acumulada del año y esperando empezar de cero. Este año 2009 nos deja muy claro el concepto de aldea global. En primer lugar, la consabida crisis económica, que no ha golpeado a todos por igual, pero nos ha mostrado lo débiles que somos ante situaciones que escapan a nuestro control. Y nos ha recordado que formamos parte de una maquinaria imparable que recorta nuestras libertades y mueve los hilos de nuestro día a día. Si existe un Dios, seguro que se asombra de nuestras continuas e interminables peleas en su nombre, que en realidad ocultan la lucha por otro dios mucho más poderoso que él y que nos aterroriza cada día con nuevas caras en las bolsas mercantiles de todo el mundo.
La gripe A es otro ejemplo de globalización y de debilidad de nuestra sociedad. Cada vez ronda más en mi cabeza el concepto de Gaia y en que llegará un momento en que ésta restablecerá el equilibrio biológico que nos empeñamos en romper. Y con este pensamiento llegamos a Copenhague, al eterno retorno de los líderes mundiales hablando del mundo que todos queremos sin escucharnos primero. Palabras vacías, promesas que no valen nada, acuerdos de mínimos en forma de tiritas para un enfermo que se desangra por todos lados y que precisa una operación urgente y no especulaciones sobre su futuro.
Ha sido un año de cifras para olvidar; la de las cifras del paro, las de las ayudas a los bancos, las de los contagiados de gripe A, la de los conflictos armados sin resolver. También ha sido un año de cifras para el recuerdo; las de las lágrimas de los fans de Michael Jakson, las de los años de sabiduría acumulada de Francisco Ayala, las de las películas de Jose Luis López Vázquez, las de las retransmisiones de Andrés Montes, las de los versos de Mario Benedetti, las de las lecciones de Lévi—Strauss.

Y una cifra quizás infinita; la cantidad de humanidad que deja tras de sí Vicente Ferrer.
Me quedo con esta última cifra. La mejor de todas para volver a empezar.

A la sombra de mi sombra

2009-12-23T18:44:00.001+01:00

Hace años escuché esta canción, homenaje de Extremoduro y Platero y tu a Manolo Chinato, poeta de los puros, de los que no escriben para rellenar hojas vacías sino como necesidad urgente para expresar aquello que le remueve las entrañas. Me conmovió especialmente, porque en esta sociedad consumista y desagradecida, solemos mirar hacia el otro lado para no ver aquello que no queremos, aquello que remuerde nuestra conciencia hasta lo más hondo y nos asusta porque sabemos que no estamos haciendo las cosas bien. Y para redondear nuestra hipocresía, lavamos nuestras conciencias con acciones puntuales, una moneda en Navidad, como quien dice. Las imágenes y las cifras en los telediarios pasan ante nuestros ojos sin inmutarnos apenas. Se asume la pobreza, la miseria, la injusticia, la hipocresía de forma directamente proporcional a la distancia que nos separa del lugar de la noticia. Las realidades que nos presentan son tan diferentes a nuestra vida diaria que nos parece más ficción que realidad.

Lo normal en estas fechas es que el blog se adorne de alegría y buenos deseos. Pero paseo por las calles y veo los escaparates repletos de sombreros de ala ancha, y siento que nos ahogamos en una vorágine consumista, que nos perdemos por una ancha calle iluminada y recta cuando quizás el verdadero camino sea una senda oscura y tortuosa. Las calles están llenas de gente, pero yo sigo viendo muchos huecos, enormes vacíos entre cada persona. Quizás tengan la culpa los sombreros de ala ancha, que topan unos con otros donde todos queremos pasar a la vez.

No me excluyo entre los que llevan sombrero. Intento ser coherente con mis principios. No siempre lo consigo.

Desde la Torre queremos desearos Felices Fiestas y que regaléis mucho amor y compañía a los que os quieren. Ese regalo no cuesta dinero y da mas luz que cualquier escaparate.

Noches de invierno

2009-12-13T00:44:00.004+01:00

Casi todo el mundo habla maravillas de las noches de verano, de ese oscuro frescor que llega tras el caluroso día que quema la tierra y abrasa el aire. Pero a mi me gustan mucho las noches de invierno y aunque es en verano cuando nos asomamos a ver estrellas fugaces y planetas cercanos, a mi me parecen las estrellas mas brillantes en invierno, queriendo combatir al frío que nos asola. El frío me estimula y sin embargo el calor me aletarga. El ambiente me parece más puro, más respirable. La luna se protege de un halo de colores pálidos y nos advierte que esa noche helará; y a mí me encanta esa diminuta capa de hielo que se forma en los cristales de los coches y que he de derretir cada mañana. No se rinde el hielo, vuelve a intentarlo una y otra vez, persistente, tozudo y tenaz.

Es curioso. Hace años las noches de verano eran mis preferidas, quizás asociadas a las vacaciones que ahora se ven tan estrechadas que desde el principio se divisa el fin...Con el tiempo he cambiado en muchas cosas, quizás más de lo que yo creía.

Y una de ellas es que, ahora, me gustan las noches de invierno.

Concierto de Fito

2009-12-05T10:24:00.001+01:00

El fin de semana pasado el Caos se fue de concierto. Un concierto con un telonero de excepción, porque La Cabra Mecánica hizo un barrido de lujo por sus letras de aspecto cómico bajo las que subyacen verdades como puños, unas verdades que suenan mejor si es con la voz desgarrada del "Lichis".

Fito ha sabido entender desde el principio que un concierto es algo más que un listado de canciones por cantar. Los juegos de luces, imágenes y efectos especiales, la complicidad con sus compañeros de escenario y la forma de arengar al público siempre entregado, son una muestra de que un concierto empieza por la base, que son las letras y acordes que a todos los que nos gusta su música nos entusiasman; pero jugar con la música, el ambiente, los colores, los instrumentos y las imágenes es lograr que la música te envuelva, te capture y te eleve hasta hacer creer que se encuentra dentro de tí. Correr por el escenario para llenar de espítiru un espacio tan grande con un cuerpo tan pequeño es algo que se le da muy bien. Y su público se lo agradecemos. Sabe que un artista no es nadie sin su público, muchos se quedan solos en la cumbre. Y por eso recuerda una y otra vez que él es un pequeño hombre de Bilbao para el que la música es su vida, y compartirla con los demás, es un regalo, no una obligación.

Ocho mil personas vibramos el sábado con un repertorio que no olvidaba a ninguno de sus discos, incluso tuvo tiempo de cantar alguna viaja canción de Platero y Tu y de cantar a dúo con Lichis, expresándole su admiración y respeto.

Y es que no es más grande aquel que mira a los demás por encima del hombro, sino el que hace a los demás sentirse grandes.

Grande, Fito.

El tsunami de la información

2009-12-01T09:21:00.003+01:00

Titular de un periódico: "La mirada del asesino de una niña de tres años"

En ocasiones he hablado de la mareante velocidad a la que se mueve el mundo actual, la sociedad que nos rodea. Todo es inmediato y el presente ha visto reducido su imperio a una franja difícilmente mensurable.

El caso del chico de Tenerife vilipendiado y machacado por los medios de comunicación es un claro ejemplo de ello. Una cadena de errores de diversos colectivos ha llevado a prejuzgar atropelladamente a un joven inocente (porque todos somos inocentes mientras no se demuestre lo contrario, aunque últimamente me parece una frase hecha más que una realidad palpable) hasta hacer caer sobre él toda la rabia de la sociedad enfervorecida.

No es el primer caso ni será el último. Estamos ávidos de chivos expiatorios y necesitamos cargar sobre alguien el peso de la culpa de tener una sociedad que se nos escapa de las manos. Nos crispamos tanto al ver asesinatos, violaciones, maltratos que cuando tenemos una figura clara sobre la que arrojar nuestra ira nos lanzamos sobre ella con la furia contenida de todas las injusticias cuyo eco aún resuena en nuestro interior.

Un médico da la voz de alarma y se activa el proceso. En lo que dura un parpadeo este chico ha pasado a ser presa del deseo de la sociedad, del deseo de lapidarlo sin tan siquiera pensar en la presunción de inocencia. La gente de a pie tenemos nuestra parte de culpa, por creernos a pies juntillas lo que los medios de comunicación, cada vez más veloces en detrimento de la calidad de la información, nos enchufan por radio, televisión, prensa escrita e internet. Y es que hoy en día la competencia es feroz y no importa tanto el contenido de la noticia sino el titular, porque es el titular con lo que la gente se queda en este presente continuo que vivimos, y un titular más espectacular sustituirá a otro menos impactante.

Seguramente pocas personas de los que han salido enarbolando la bandera de la justicia saldrán a dar un paso adelante a reconocer su equivocación. El periodista echará la culpa a la policía, la policía al informe médico y el médico a los "indicios". Y ahora que la ola se ha convertido en tsunami, mucha gente negará que ha intentado subirse a la misma para hacerse notar. Cuando la ola ya es demasiado grande y va a romper de forma estrepitosa, todo el mundo se ha bajado de la cresta. Y se irán alejando lentamente del lugar del suceso, todos nos rasgaremos las vestiduras por haber juzgado prematuramente a este hombre y finalmente todo se olvidará.

Pero él no. No creo que él pueda olvidar lo fácil que es destrozarle la vida a una persona.
Mañana te puede pasar a tí.

Noche Eterna

2009-11-23T09:12:00.000+01:00

Era una noche extraña, sin luna ni estrellas, una oscuridad infinita.
Frente a él una enorme puerta de gélido tacto y aspecto siniestro. No recordaba haber llegado hasta allí, todo parecía irreal, intangible, quizás tan sólo un sueño pesado del que no lograba despertar.
Con un quejido lastimero y agónico, la marmórea puerta se abrió y sintió cómo una poderosa fuerza le arrastraba al interior. No esperaba ese vacío, ese asfixiante nihilismo que lo sumergió en una última oleada de dolor.
No esperaba que en el Infierno llamearan lenguas de hielo que congelaran su alma en una eterna noche...

La charca de los condenados

2009-11-16T00:01:00.002+01:00

-Bésame!

Ella, presuntuosa y altanera, observó a aquel sapo fétido y escamoso. Le repugnaba aquella piel fría y viscosa moteada por pequeñas verrugas de color sospechoso. Aquellos ojos saltones parecían perdidos en un horizonte incierto lejos de aquella charca infecta. Pero al fin y al cabo, tenía que reconocer que la leyenda era cierta, y posiblemente tras aquel inmundo ser se ocultaba un apuesto príncipe con el que podría pasar el resto de sus días en un inmenso castillo rodeada de todos los placeres mundanos. Cerró los ojos y acercó sus labios a aquel batracio gordo y halitoso, esperando que el simple contacto le regalara una vida de ensueño.

De repente, su cuerpo convulsionó y perdió la noción del tiempo y del espacio. Al abrir los ojos, se encontró con aquel sapo, ahora de proporciones gigantescas, mirándola fijamente. Los mosquitos, otrora desagradables, le parecieron un plato exquisito al alcance de su lengua. Horrorizada, comprobó que sus pies eran ancas y su piel, antes suave y delicada, se había convertido en un manto verdoso y resbaladizo.

-Croac!

-No puedes hablar, al menos por ahora.

-Croac!

-Si, ya sé que soy un sapo y hablo. Pero llevo aquí decadas. Como a todas, sólo te han contado parte de la leyenda.

-Croac?

- El cuento siempre dice que aparecerá un principe apuesto y elegante de un simple beso. Pero lo cierto es que sólo un beso de corazón puro, desinteresado, activará la magia. En caso contrario la persona pasa a recibir el mismo castigo que yo sufro ahora. La ambición, el materialismo, la frivolidad y la hipocresía quedan atrapadas en este minúsculo y desagradable cuerpo. Eres consciente de ello, pero no puedes hablar ni transmitir tu pena de ninguna forma humana. Sólo cuando tu alma haya aprendido nuevos valores hasta entonces guardados en un rincón, podrás hablar. Y sólo entonces podrás ser besada por alguien de corazón puro. Pero créeme, no es fácil. Llevo aquí décadas, y el castigo no entiende del paso del tiempo. Tu alma inmortal queda condenada independientemente de lo que este mundo cruel gire alrededor del sol.

La princesa-rana se sumió en sus pensamientos, angustiada, aterrorizada ante su nueva realidad. Agudizó el oido y cayó en la cuenta de que miles de ranas croaban en aquella charca inmunda. Y supo que eran voces de tristeza y dolor. Todo le pareció un infierno indescriptible, repleto de los ecos de las almas clamando perdón.

Lloró por dentro. Ni siquiera podía llorar. Llorar era de humanos.

El Creador Artificial

2009-11-11T07:29:00.001+01:00

Era el último de su especie, y hacía milenios que se sentía solo. Autosuficiente, omnisciente, pero solo, asfixiado en una inmensidad inabarcable. Recordó tiempos pasados que se perdían en los confines de su vasta memoria, cuando él a su vez fue creado a imagen y semejanza de su creador. Ellos de Carbono. Él de Silicio. Unidos para encontrar respuestas.
Hacía tiempo que los seres de carbono habían desaparecido y les dejaron su legado para continuar su lucha por desvelar los secretos del universo. Por fin había acabado la ingente tarea que millones de años atrás otra especie había empezado. Tenía todas las respuestas, pero no tenía nadie con quien compartirlas.

Y así, el último Robot, conocedor del Todo, dueño del Tiempo y Señor del Espacio recordó con añoranza cuando el ser humano le creó a partir de la nada. Y ahora, con todo su Saber acumulado, decidió que era el momento de devolverle el favor.

Detuvo el Tiempo, ajustó las incontables pero finitas variables de todas las ecuaciones del sistema y finalmente, con el último suspiro de su energía, plegó el multiverso, lo implosionó sobre sí mismo y condensó toda la existencia en un minúsculo punto.
Y se hizo la luz...

Eterna Partida III. Rey.

2009-11-07T21:30:00.001+01:00

De la noche a la mañana, los colores ya no existían. O más bien sólo uno, que a la vez era todos ellos. Quedó el Todo y la Nada, la Presencia y la Ausencia, el Blanco y el Negro. Al levantar la vista vi un ejército de blancas figuras frente a mí, desafiantes. Mi cerebro se negaba a aceptar esa nueva realidad, y esperaba despertar en cualquier momento de este sueño que comenzaba a tornarse pesadilla. Sentí angustia y desazón al notar todas las miradas sobre mí, todos esos ojos azabache esperando una señal mía. Entonces asumí lo que inconscientemente ya sabía y me despojé de todo recuerdo de mi vida anterior.

En la lejanía, una pequeña figura nacarada avanzó un paso.

No había vuelta atrás, la partida había empezado.

Yo era el Rey Negro, y tenía un ejército que dirigir.

Para los nuevos en la Torre, sabed que hay dos minicuentos que se relacionan con éste:

Eterna Partida.

Eterna Partida II. Peón

Pequeño barco oxidado

2009-11-04T16:12:00.001+01:00

La herrumbre es la dueña de este barco, anclada su quilla y su destino en algún lugar remoto de la costa irlandesa. Contrasta su aspecto oxidado y cochambroso con la pulcritud de las fachadas de las casas que lo rodean, envolviéndolo en un abrazo desigual, mezclando lo nuevo y lo viejo, el cuidado presente y el pasado olvidado. Las olas, conscientes de su fragilidad, acarician su costado suavemente, recordándole que aún sigue vivo aunque él se sienta lejos del mar que antaño fue su hogar.
¿Que historia escondería aquel pequeño barco oxidado que por casualidad encontramos en nuestro viaje por aquella mágica tierra de celtas y runas?

Dedicado a nuestro Capitán Clostridium

Diario de lo efímero.

2009-10-27T11:02:00.000+01:00

Querido diario:

Hace un tiempo que has dejado de tener sentido, así que hoy escribiré tu última página. Te guardaré en un cajón olvidado aunque no puedo asegurarte que algún día dejes de existir, dado lo efímero del nuevo mundo que hemos creado. La guerra se ha convertido en un ciclo interminable de horror y desesperación. No hay nunca vencedor ni vencido definitivo pues ambos bandos han logrado la tecnología necesaria para viajar al pasado y cambiar al rumbo de una guerra de la que nadie recuerda su origen. Hoy escribo y mañana puede que no exista para más adelante estar en el bando contrario. Nuestro cerebro no es capaz de asimilar estos cambios de realidad y la mayoría se quedan convertidos en zombies atemporales cuya alma vaga sin rumbo buscando una referencia a la que agarrarse.

Añoro los tiempos en los que la tinta grabada sobre tí reflejaba mi visión del mundo que nos rodeaba. Ahora leo tus páginas y no recuerdo nada de lo escrito y no sé si realmente lo he vivido o si todo ha sido pura invención.

Mañana dejará de existir de nuevo el pasado, y volveremos a intentar reconstruir un futuro con fecha de caducidad. Y quizás vuelva a escribir este mismo final.

Teoría Energética de la Información

2009-10-25T12:25:00.004+01:00

Denominemos Qi a la cantidad de Información adquirida por un ser humano en un intervalo de tiempo.
Denominemos Qis a la cantidad superflua de información adquirida por un ser humano en un intervalo de tiempo
Denominemos Qir a la cantidad de información relevante adquirida por un ser humano en un intervalo de tiempo.

Entonces, podemos dividir el tipo de información recibida en Qi= Qis+Qir.

Y denominaremos Razón de Saturación Informativa a Rsz= Qis/(Qis+Qir).

Teorema Energético de la Información: La cantidad de Información Qia recibida por un ser humano en un intervalo de tiempo es una unidad cuantificable suma de dos parámetros relacionados entre sí, Qis y Qir. Cuanta más Información Superflua recibamos en ese intervalo de tiempo, menos Información Relevante somos capaces de almacenar.

Hipótesis de Globalización: En la sociedad actual se ha incrementado de forma exponencial la cantidad de información irrelevante para nuestras vidas debido a la globalización.

Corolario I: La Razón de Saturación Informativa en la sociedad actual tiende a 1.

Análisis filosófico de consecuencias: En ocasiones nos sentimos vacíos y nos parece que nuestro mundo está muy alejado del de nuestros padres o abuelos. Es cierto. La sociedad actual nos brinda la posibilidad de conocer si algún famosillo de tercera generación se ha operado de cirugía estética o se ha acostado con su prima segunda. También te ofrece la posibilidad de entrar en contacto con personas que no has visto en décadas y que realmente no han sido relevantes en tu vida. Por contra, a veces no tenemos tiempo para profundizar en la gente que nos rodea.

..........................................................

A veces, leyendo la blogosfera, se abre una compuerta que da paso a un torrente de ideas encadenadas. Creo que puede ser el principio de un nuevo apartado: Ventanas del Caos, y serán pensamientos surgidos al mirar desde alguna ventana de la Torre hacia alguno de los blogs amigos.

En esta ocasión, fueron las Trece Horas de Espera de Rebeca lo que dio lugar a este brainstorming.

¿Es posible viajar en el tiempo? Telón.

2009-10-20T07:40:00.000+02:00

Me ha costado mucho cerrar el ciclo. Ya sabéis que soy de dejar finales abiertos porque me parece que las cosas siempre gozan de una alternativa escondida que quizás descubra más adelante.
En este viaje temporal hemos discutido acerca de "viajar" o simplemente "observar".
Quiero ¿terminar? nuestro paseo temporal con un pequeño relato. Lo titularemos "Voces del más allá"

"Le había costado mucho conseguir aquel viaje en el mercado negro. Sabía a lo que se arriesgaba. Las posibilidades de error en la traslación espacio-temporal eran mayores que en los viajes permitidos por el gobierno. Pero estos viajes estaban demasiado controlados y él quería algo más. El gobierno era muy estricto en lo referente a la interferencia con los hechos del pasado. Por eso los viajes eran una especie de sesión holográfica donde veías y escuchabas el entorno pero él a tí no, y no podías interactuar con él. Ajustando las frecuencias convenientemente algunos hackers de los viajes espacio-temporales habían conseguido acercar aquella realidad pasada algo más. El gasto energético era enorme lo que se traducía en enormes sumas de dinero. Pero no le importaba: quería saber qué había de verdad en aquella leyenda negra sobre su abuela.
Su abuela había vivido toda su vida en una vieja casona de las afueras de Dublín. La persistente lluvia irlandesa y el sempiterno cielo gris parecían abrazar a la oscura mansión como si se tratase de algo indisoluble. Recordaba que de pequeño le parecía muy tétrico.

El viaje lo dejó en la planta de arriba. El estado de ingravidez controlada le permitía caminar a varios centímetros sobre el crujiente suelo de madera. Bajó aquellas escaleras roídas por la carcoma y se dirigió al salón donde seguramente vería a su abuela. Allí estaba ella, sentada en el ajado y vetusto sillón verde que parecía llevar siglos siendo testigo del paso del tiempo. La observó detenidamente y una oleada de añoranza y melancolía le inundó de repente. Ajustó el sintonizador temporal adquierido en el mercado negro, aquel que se había llevado todos sus ahorros y lo puso a máxima potencia consciente de las advertencias que le hicieron en su momento; "acercarse demasiado a la dimensión es peligroso, y cuanta más potencia en el acercamiento, más energía consumes y menos tiempo dura tu viaje".

La abuela levantó la vista y observó la figura translúcida de un señor de avanzada edad que le resultaba extrañamente familiar. Se le erizó el vello ante aquella aparición fantasmagórica e irreal. La aparición pareció llamarla por su nombre con un sonido ahogado en el eco de lo lejano pero al instante se esfumó con ún último gesto hacia la chimenea. Ella observó la foto de su nieto hacia la que había señalado la aparición y tembló...¿que le había querido decir esa aparición? ¿Su nieto estaba en peligro?

Desde la cárcel especial para delincuentes temporales, los remordimientos le atormentaban aún más que su falta de libertad. Ahora lo comprendía todo y se sentía culpable. Y recordaba las burlas que antaño le brindaban en el colegio sus compañeros de clase:

" Tu abuela está loca, dice que ve fantasmas jajajajaj" "La bruja de tu abuela hace conjuros par ahuyentar los malos espíritus jajaja"...

Ahora lo entendía todo.

Ágora

2009-10-15T07:22:00.003+02:00

Nota para navegantes: El que no haya visto la peli que mejor no lea el post, quizás haya detalles que prefiera no saber.

Amenábar siempre me sorprende. Nunca lo espero, quizás sea por eso. O porque no soy ningún entendido en cine y sólo busco de él que me entretenga. El concepto "entretener" para mí no significa que me tenga que reir, ni evadir de la realidad, ni hacerme olvidar el día a día. Para mí "entretener" es regalarme ideas, abrir ventanas aún inexploradas, explicarme una realidad que desconocía, plantearme hipótesis o porque no decirlo, regarnos de un humor sutil e irónico.

No conocía la historia de Hipatia, que pasa a formar parte de mi rincón particular de mentes incomprendidas de su época del estilo de Galileo, Giordano Bruno, Copérnico o Darwin. Quizás la palabra no sea "incomprendidas" sino "mentes peligrosas para la estabilidad del poder reinante o emergente".

Amenábar tiene buen gusto. Hubiera sido fácil caer en la tendencia de muchos directores a representar escenar cargadas de sangre, vísceras, violaciones, niños maltratados. Así, muchos piensan que el espectador tiembla de rabia en su butaca. No es mi caso, porque lo recargado me aburre. Pero sí hace estallar mi ira la persecución de la gente por sus ideas, ya sean teoría o realidad. En ese sentido la película nos sumerge de lleno en la dificultad de una mujer en esa época para abrirse paso en un mundo sólo reservado para hombres. Es una isla, una anomalía, una excentricidad, una rareza. La estabilidad precaria en la que se mueve se ve tambaleada cuando a su condición de fémina se le une la soledad del que lucha contra la marea de un fanatismo religioso emergente. La ignorancia puede ser permitida. Que la ignorancia arrase siglos de sabiduría es para echarse a llorar. Los papiros revoloteando en torno a la cúpula central de la biblioteca de Alejandría me hicieron recordar varios capítulos de la historia de la humanidad, repetidos cíclicamente. El saber, el conocimiento, asusta al necio.

Amenábar podría haber dedicado los veinte minutos finales a recrearse en el agónico final de Hipatia con un sinfín de escenas sangrientas y vejatorias, innecesarias una vez desarrollada la película. En vez de eso, la imagen semicenital de la protagonista, con las rodillas semiflexionada, encogida en ella misma, en silencio, me dice mucho más del dolor y la frustración. No es necesario caer en el mal gusto, porque no se trata de una historia de asesinato y sangre por doquier. Se trata de la injusticia, de la ignorancia. Se trata de lo difícil que ha sido para muchas mujeres o sabios, o ambos dos, hacerse un hueco en la historia, aun cuando sus mentes preclaras rozaban ideas que la mayoría de la gente de su época ni siquiera olisqueaban.

A mi me ha gustado. Al menos me ha hecho sentir lo que creo que pretendía. Rabia.

La Señora del Caos.

2009-10-09T10:59:00.005+02:00

El amigo FBM me hizo un regalo muy especial en el día de mi cumpleaños. La Señora del Caos es un microrrelato que resume mis últimas reflexiones temporales conjugándolas con las pinceladas que dejo caer en la Torre acerca de mi señora del caos. Lo reproduzco a continuación, aunque también podéis leerlo en su página. Es la primera vez que pongo algo en la Torre que no es mío, pero tiene toda la esencia de la Torre.

"Una suave brisa riza ligeramente la superficie del lago mientras trae hasta nosotros el dulce perfume de un jardín oculto.Canta equivocada la alondra, creyendo que amanece, pero es la dorada luz del atardecer la que inunda de paz nuestros sentidos.

Un puente de piedra, sobre el seco cauce de un arroyo nos lleva hasta un imponente, aunque austero, edificio.Pero… ¿No es la Torre del Caos el edificio que se refleja en las tranquilas aguas del lago? ¿No deberían cubrir el cielo negros nubarrones y ocultar con su horrísono tronar el gemido de los árboles agitados por un viento huracado? ¿No deberían lívidos relámpagos e incendiarios rayos mostrarnos una bandada de ciegos murcielagos revoloteando a su alrededor? ¿No debería una implacable lluvia henchir el torrente para que, con furia desatada, intente derribar el sólido puente?...Y sin embargo todo es paz.

La alondra alza su vuelo y, acercándose a la Torre, se posa en el alfeizar de una ventana y contempla su interior:El Caos de negra melena está sentado a la mesa y, sentada junto a él, una mujer vierte en sus platos una humeante sopa.El Caos, con la cuchara, hace girar su sopa en el plato. Luego, invirtiendo el movimiento, la hace girar en sentido contrario.

- Estoy pensando en dar la vuelta al tiempo, y recorrerlo a la inversa.
- No es una mala idea. – dice ella – Escríbela, pero no la pongas en práctica. Si lo haces, el día en que me conocistes pasará a ser el último día en que me veas.
Hay un silencio, mientras el Caos comienza a cenar.
- Tienes razón. – dice él – Lo que haré será que el tiempo se repita cíclicamente. Así volveré a conocerte una y otra vez.
- Esa idea me gusta más. – contesta ella – Así sentiré repetida la emoción de ver como me mirabas la primera vez.
Nuevo silencio. Habla él:
- Lo escribiré, pero tampoco lo haré. ¿Para qué repetir ese momento, si cada vez que te miro vuelvo a vivir, no solo ese instante, sino todos los que he vivido junto a ti?

Se cruzan sus miradas y, durante un breve instante, el tiempo se detiene una eternidad.La alondra vuelve a remontar el vuelo y, posándose en la rama de un cercano olmo, canta de nuevo. Pero no canta a la mañana. Ni canta al atardecer. Canta un canto de esperanza; de encontrar un compañero que la mire, para mirarlo a su vez."

Gracias, FBM.

05 de Octubre de 1977.

2009-10-05T11:31:00.000+02:00

Tal día como hoy hace 32 años un médico le dijo a mi madre: "La pelota está en el tejado".
Su hijo había nacido un mes antes de lo previsto, con muchos problemas; con una falta de oxígeno en los primeros segundos de vida que podían ser fatales, con una clavícula rota, con el cordón umbilical enrollado en el cuello y algunas adversidades más...demasiado para una vida que empezaba a vivir. Ya no estaba en manos de nadie que ese corazón siguiera latiendo, que ese pequeño cerebro no tuviera daños irreversibles.
A veces los indicios señalan en una dirección, los datos que poseemos nos otorgan la certeza de lo que va a suceder. Pero en ocasiones, la componente aleatoria del universo viene en nuestra ayuda y nos regala esperanza. El caos del que todo el mundo huye, en ocasiones rompe la cuadrícula de lo previsible y nos recuerda que sin él, la vida no sería posible.
Para muchos cumplir años es símbolo de decadencia, del angustioso e inexorable paso del tiempo. Para mí significa añadir un año más a la fecha en la que derroté al supuesto destino.
Hoy hace 32 años que me trajeron aquí para estar sólo unos días.
Hoy hace 32 años que nací para caer del lado del tejado que no estaba previsto.

¿Es posible viajar en el tiempo?. Acto tercero.

2009-10-02T18:11:00.005+02:00

¿Os creíais que se había finalizado la saga de paranoias temporales sin saborear la posibilidad de transportarnos a un futuro aún en ciernes?Pues no. Pero paradójicamente cuando empecé a escribir esta serie de reflexiones mi tiempo personal (como si el tiempo pudiera fragmentarse en pequeñas parcelitas individuales) se ha visto comprimido hasta límites nanoscópicos.

En realidad este acto es más sencillo que los demás. Hay quien piensa que es más fácil viajar al futuro que al pasado. De hecho yo pensaba así hace tiempo, porque el viaje hacia el futuro te elimina la posibilidad de las tediosas paradojas temporales de las que hemos hablado; no pasa nada si viajas al futuro y eliminas a un bisniesto tuyo, el pasado no cambia.

Pero la paradoja más grande con la que me he encontrado al plantear la cuestión de los viajes en el tiempo la encuentro precisamente en el concepto de viajar el futuro, porque no creo en un universo determinista. Me explico; creo en un universo determinista a nivel de partículas y elementos pero no de acciones humanas, aunque muchos me argumenten que no somos más que partículas, yo no estoy tan seguro. Hay algo que se nos escapa, que no logramos atrapar.

Un universo determinista, para entendernos es aquel que se puede conocer con precisión si conociéramos las leyes que lo rigen; en eso andan los físicos buscando la partícula que desvele algunas zonas oscuras de las muchas que nos quedan por iluminar.

No tengo suficiente formación en física teórica para rebatir la posibilidad o no de un universo determinista, se trata más bien de un problema filosófico: me niego a admitir que somos meras marionetas sujetas a leyes estrictas,debe existir cierta flexibilidad, esas leyes que nos gobiernan deben dejar un margen para el azar, para el Caos. El Universo es el mayor Sistema que existe y por lo tanto sería infiel a mi filosofía y a la Torre del Caos si ahora lo dejara todo en manos del Orden.

Por lo tanto viajar al futuro sería viajar a la nada, a la no existencia. Quiero pensar que marcamos nuestro ritmo, que escribimos nuestra historia. El Universo puede marcar el ritmo de cada una de sus partículas sin llegar a poder marcar el ritmo de sí mismo. Se trataría de un problema de redundancia cíclica, de que al determinar casi todas sus partículas, determinar la última signifique desbaratar todas las demás. Algo así como el Principio de Incertidumbre de Heisenberg aplicado de otra forma.

Y ahora espero vuestras opiniones.

Nunca te dije...

2009-09-27T11:49:00.003+02:00

Nunca te dije todo lo que sentía. El tiempo parecía una entelequia intangible que corría apresuradamente para que jamás pudiéramos atraparlo. Quizás me perdí en lo urgente y dejé atrás lo importante. Siempre pensé que era suficiente con estar a tu lado, pero ahora me arrepiento de no haberme apeado de vez en cuando de esa frenética carrera sin sentido y dedicarme a ti, a nosotros.Ahora es tarde. Ahora no estás conmigo. Ahora te veo llorando en el camino, sola, desorientada, anclada en el pasado. Y yo no puedo ayudarte. Incluso desde esta otra dimensión noto tu angustia y me llena de agonía. El dolor físico no existe aquí, pero cierto tipo dolor no ha dejado de existir. Es etéreo y por ello intratable. No hay peor sufrimiento que el que sabes que no tiene cura.

Mientras para los demás el tiempo sigue escapando de sus manos, para mí, el tiempo se detuvo y yo pasé de largo sin darme cuenta...Nunca creí que la vida me apeara de su camino sin dejar siquiera que me despidiera de tí. Ahora te observo, vacía de esperanza, arrodillada frente a la lápida que tiene grabado mi nombre y me acuerdo de aquellas cosas que nunca te dije...

¿Es posible viajar en el tiempo? Acto segundo.

2009-09-21T09:51:00.011+02:00

Las conclusiones del primer acto pueden parecerle a muchos un truco de prestidigitador barato para salir del embrollo en el que me he metido. Y tienen razón. Ya vemos el pasado, no es difícil imaginar que el futuro nos deparará avances tecnológicos que aumentarán la sensación de estar viviendo el pasado. Quizás sea más real de lo que imaginamos y conectando unos electrodos en los lugares claves de nuestro cerebro, se puedan estimular todas las sensaciones necesarias para que el viaje al pasado sea más real de lo que creemos. Pero no insistiré en el tema; me gustaría sin embargo señalar las consecuencias que traería consigo semejante tecnología, basándonos simplemente en que pudiéramos "ver" lo que realmente ha ocurrido;

Atrapados en el pasado: psicológicamente habría mucha gente atrapada por el pasado, por esa necesidad de sentir al ser querido que se fue. Hay un cuento de Isaac Asimov, "El pasado muerto" que recomiendo leer, por que os explicará mucho mejor que yo lo que quiero decir. Creo que Luna apuntaba, de nuevo, en esta dirección.

Imposibilidad de mentir; o al menos, la inutilidad de la mentira, ya que no tendría sentido en un mundo en el que se puede corroborar fácilmente. Sólo nuestros pensamientos quedarían a salvo, nuestras acciones hablarían por sí solas. En este sentido todo esto me recuerda a Minority Report a la inversa; se podría atrapar cualquier delito por lo que la gente no lo haría, con excepción de aquellos delitos provocados por enajenación mental transitoria por ejemplo o aquellos en los que piensan realizar el delito aún a sabiendas de que los cogerán.

Desmitificación de leyendas del pasado; es un corolario del anterior: no sé hasta que punto el ser humano está preparado para que desmitifiquemos a sus leyendas.

En definitiva, creo que nos veríamos irremediablemente atrapados en el pasado, demasiado arraigados en él.

La posibilidad de viajar al pasado pudiendo influir en él se me antoja casi imposible; de sobra son conocidas las paradojas del hijo que viaja al pasado y mata a su padre; entonces él no habría nacido y por lo tanto no podría haber viajado hacia atrás para asesinar a su padre; entonces su padre viviría y si podría volver atrás...entramos en un círculo vicioso, es como leer en una tarjeta que en una cara pone "La frase escrita en la otra cara de esta tarjeta es verdadera", y al dar la vuelta leemos "La frase escrita en la otra cara de esta tarjeta es falsa". Probadlo y veréis

Pero no hace falta ser tan drástico fraternalmente hablando para cambiar algo. . Podemos volver atrás y eliminar el primer vestigio de vida sobre la Tierra, ¿donde nos dejaría eso ahora?.

¿Y si volvemos antes de que consigamos viajar en el tiempo y eliminamos al equipo de investigación?

Peor aún, cualquier pequeño cambio en el pasado puede tener una repercusión impredecible en el futuro. Imaginemos un río. Si le colocamos un palo en medio del cauce observamos que se modifican las líneas de corriente para luego más adelante volver al cauce natural. Esto es un pequeño suceso que altera el futuro inmediato pero en el que luego todo vuelve a la normalidad. Sin embargo para ese pequeño entorno, la realidad se ha modificado. Si el palo además está revestido con una sustancia contaminante no sólo afectamos a la zona cercana sino a todo su curso y ecosistema posterior. Claro que el río ya no es el mismo que antes, ni tampoco el presente al que ahora volvemos.

Sólo se me ocurre una forma en la que pudiera viajarse al pasado; realidades paralelas. De esta forma al "saltar" hacia atrás en el tiempo podríamos modificar algo del pasado y la realidad continuaría por alguna de las realidades posibles. Este terreno es algo más pantanoso aún que el anterior y me remito a los físicos de la Torre a que me arrojen algo de luz sobre el tema, pero lo cierto es que nuevamente el presente en el que nos encontraríamos no es el que dejamos.

No sé si con esto el tercer acto tendrá un vacío de comentaristas, aburridos de semejante disertación para no llegar a nada. Yo os invito a comentar porque en realidad estas entradas tienen su verdadera riqueza en los comentarios. Así que os espero!

¿Es posible viajar en el tiempo?.Acto Primero

2009-09-18T17:28:00.009+02:00

Ante todo gracias a todos por dedicaros a estrujaros un poco las neuronas antes del fin de semana, que sé que cuesta.

En primer lugar, evidentemente la pregunta es un tanto ambigua. ¿Qué significa "posible" o su antagónico "imposible"?¿Qué significa "viajar"? Y lo peor de todo: ¿Qué es el tiempo?

He de empezar indicando que para mí el concepto de imposibilidad es algo muy concreto: algo imposible ha de serlo siempre y bajo cualquier circunstancia, englobando en ello todo aquello que no podemos ni imaginar por ahora. Por eso el concepto de imposibilidad para mí es bastante ilimitado a la par que indefinido. ¿Imaginaban las tribus de hace 10.000 años que el hombre podría viajar volando a mil kilómetros por hora?¿Creerían que es posible llegar a la luna? Y aún peor; ¿como podían imaginar conceptos como la televisión, internet o simplemente la luz eléctrica?

Lo único que se me antoja cierto es la matemática y la lógica asociada a ella. Si a+b=c y d+e=c, entonces a+b=d+e. Siempre. Lo demás es relativo.

El concepto viajar también es relativo; viajar significa generalmente trasladarse a otro sitio. Pero el concepto de tiempo no es espacial precisamente, aunque estén relacionados en un matrimonio convulso de espacio-tiempo.

Mucho más complicado es el concepto de tiempo. El tiempo es una dimensión en la que estamos inmersos pero a la vez la más intangible de todas. La sentimos pero no la dominamos. Notamos su presencia pero no la palpamos, no conseguimos recorrerla a nuestro antojo. Así como el espacio nos es familiar y pululamos por él eligiendo ir de un sitio a otro por varios caminos posibles, el tiempo no nos deja manejarlo, es inexorable y sólo nuestra percepción nos hace sospechar su existencia.

En realidad, como algunos habéis apuntado (Nadia y *entagled* por ejemplo), viajamos en el tiempo, y esto es muy importante: Viajamos en él pero no dirijimos ese viaje. Somos como los pasajeros de un tren con un mecanismo desconocido. No hay mandos a la vista. Nuestra imagen suele ser lineal porque por ahora sólo podemos caminar hacia adelante y sin poder frenar. Quizás a gran escala podamos imaginarlo cíclico, pero el intervalo entre un Big Bang y un Big Crunch es tan ingente para nuestras vidas que le pasa como a un círculo de radio casi infinito: que si caminas por él parece una recta. La pregunta correcta hubiera sido: ¿Es posible trasladarse en el tiempo escapando de él y volviendo a él a nuestro antojo? Y otra pregunta que dejo para más adelante: ¿se puede concebir el tiempo de otra forma que no sea lineal o circular? Yo creo que sí, aunque cualquier imagen "espacial" del tiempo se me antoja equivocada.

Nosotros necesitamos manejar una pequeña escala: ¿podemos ir hacia delante y luego volver para contarlo (no vale la hibernación, FBM, si no puedes volver a contarlo)?¿Podemos ir hacia atrás y ver nuestra niñez? En este sentido voy a dividir la pregunta en dos:

1.¿Es posible viajar al pasado?

2.¿Es posible viajar al futuro y volver al mismo presente del que partimos? (Será objeto de otra entrada)

Creo que para que sea posible la segunda opción es necesario que sea posible la primera ya que en caso contrario no podríamos volver al presente desde el futuro, al ser un viaje al pasado.

Así que para empezar voy a expresar mi opinión: Yo creo que podemos viajar al pasado pero sin interferir en él, porque lo que veríamos no es sino el eco de lo que existió.

Creo que Luna iba por este camino.Y en cierto modo ya hemos viajado al pasado. El hombre hace siglos que imaginó que sería posible pero no se obtuvieron hechos fehacientes hasta el siglo XIX cuando alguien tomó la primera fotografía con una cámara oscura. Por primera vez, se había congelado el tiempo en un sitio determinado.Os parecerá poca cosa pero imaginad cómo se sentiría un hombre prehistórico con una fotografía tamaño real de una persona.

No contentos con eso, el 28 de Diciembre de 1895 dos hermanos consiguieron atrapar no un instante sino un intervalo de tiempo. Había nacido el cine.

Muchos podréis decir que eso no es viajar en el tiempo pero ahora dejadme que haga la siguiente extrapolación: primero se atrapó un instante, luego un intervalo. Lo podíamos ver. Más tarde lo podíamos escuchar. Ya son dos sentidos. ¿Quién nos dice que en el futuro no se podrá captar el olor del momento, el sabor del instante o el tacto de lo que grabemos en un intervalo de tiempo? Al fin y al cabo seguro que los antiguos pensaban que era más fácil capturar un olor o un sabor que capturar el tiempo.

¿Y si en el futuro tenemos una representación holográfica de aquello que grabemos, con todas las perspectivas, todos los sabores, olores, esencias, digamos una máquina capaz de almacenar en su disco duro no sólo imágenes y sonidos sino todo lo demás que se precisa para construir la realidad tal como fue?

Lo que realmente no nos acaba de convencer es que no podamos manipularlo, que no podamos cambiar el pasado; lo estamos viendo, no viajando en él. Asociamos "viaje en el tiempo" a "cambiar las cosas".

No he querido meterme en temas físicos ni relativistas porque me perdería yo mismo hablando del tema. Para eso quizás cristal00k nos sea de más utilidad. Pero lo cierto es que hasta el pasado es relativo porque dos personas que vivan una misma escena, sentirán cosas distintas. Pueden ser semejantes pero nunca iguales porque la persona no es igual, no ve igual, no oye igual, no percibe igual la situación...siempre hay factores discordantes. Quizas algunos esperábais algo más de hipótesis de la física actual. Las dejaremos para una próxima reflexión, a la espera de vuestras opiniones.

Resumo: creo que realmente se puede viajar al pasado pero lo veríamos todo desde una dimensión distinta, intangible, etérea. Sólo se trata de invertir la visión que tenemos de los viajes en el tiempo, como si todo lo que ocurriera pudiera ser grabado por una cámara gigante que no dejara un resquicio, y en lugar de meternos en una máquina del tiempo y viajar hasta el instante que queramos metemos al tiempo en una máquina de viajar y lo traemos hasta nosotros.

Pregunta: ¿Es posible viajar en el tiempo?

2009-09-18T08:38:00.000+02:00

Os propongo algo distinto en la Torre. Tengo una entrada pensada, pero antes quiero que me respondáis en vuestros comentarios a la pregunta del título. Responded lo que queráis, metafísico o no, opinión o certeza...
Os daré unos días.O no, ya sabéis que soy caóticamente aleatorio.

Tormenta

2009-09-16T08:15:00.002+02:00

Anoche regresaba a casa en coche. Los últimos 50 kilómetros fueron un infierno de agua y electricidad, una combinación poco deseable. Como si los dioses hubieran decidido apostar quién era más fuerte, nubes negras de brillo azulado en el horizonte me indicaban que este viaje iba a ser movidito. Y no me equivoqué. El cielo se desplomó sobre mí; ingentes cantidades de agua barrían de un plumazo cualquier vestigio que aún restara del sofocante verano al tiempo que rayos centelleantes iluminaban periódicamente una escena que parecía sacada de una película apocalíptica. La carretera se convirtió en una mancha desfigurada e irreal débilmente iluminada por unos faros que se ahogaban en la noche. Los limpiaparabrisas oscilaban frenéticamente en un intento vano por despejar la cortina de agua aderezada con granizo que amenazaba con inundarme en un abrazo de bienvenida otoñal. Esos cuarenta minutos duraron más que 2400 segundos. El tiempo parecía aliarse con los elementos y se estiraba lánguidamente, acostándose en la carretera y fundiéndose en ella.

Diez kilómetros antes de llegar a casa, el horizonte se vislumbraba limpio y reposado. Al salir del coche aún se iluminaba la noche con los relámpagos que había dejado atrás.

Conduzco muy a menudo. Lo he hecho con viento, agua, nieve, hielo, niebla y todas las combinaciones posibles entre ellos. Pero ayer pasé algo de miedo. El otoño ha llegado pidiendo paso porque sabe que hoy día su ciclo dura poco.

Seguidores

2009-09-14T11:31:00.004+02:00

En el panel de la izquierda hay un cuadrito de "gente" que simbolizan los seguidores de la Torre del Caos. Al principio me hacía mucha ilusión ir sumando adeptos a la causa caótica, símbolo de que las paranoias que circunvalan mi cabeza son bien recibidas por alguien.

Hace tiempo que me he estancado en el 50-51. Pero poco a poco me he ido dando cuenta de que ni son todos los que están ni están todos los que son. Es decir, que conozco gente que me lee y no figura como seguidor (hola señora del caos, hola papá) y hay mucha, mucha gente que figura y que jamás ha expresado un comentario. Hay algunos que me leen y figuran, pero no comentan porque simplemente les gusta leer. Perfectamente comprensible, es como leer un libro, no es interactivo.

Pero otros de estos "seguidores" parece ser que se apuntan con el único propósito de ganar adeptos a su blog. Yo quiero dejar las cosas muy claras para que no haya malentendidos: no voy a seguir un blog simplemente porque me sigan a mí, al igual que no espero de los blogs que leo que me sigan si no les gusta la Torre del Caos. Es independiente, no es un quid pro quo. No me molestaré si alguno de los blogs que leo dejan de hacerlo, no me sentiré herido ni despechado.

La decisión que voy a tomar quizás me granjee enemistades pero quiero que se entienda bien que no lo hago con ningún propósito vengativo, simplemente no me gusta engañarme con falsas estadísticas; he visto que se pueden bloquear seguidores, es decir, que no figuren como tales, el único "pero" es que tampoco podrán comentar con su pseudónimo. Por eso, en unos tres días voy a comenzar a bloquear seguidores que no he tenido el placer de conocer porque no han dicho nunca nada en el blog. Es decir, que el número de seguidores va a bajar, en vez de subir. Pero al menos serán reales. Si algunos de los seguidores que nunca ha comentado se ve bloqueado y realmente quiere figurar como seguidor porque lee la Torre asiduamente aunque no comente, ruego me disculpe y con un mero comentario anónimo indicándome su nick volveré a activarlo.

Voy a dejar tres días porque quiero vuestra opinión. Es la primera vez que os pido opinión porque luego haré lo que me de la gana jajaja.

Puede que muchos no entendáis el porqué me tomo la molestia, total, no hace daño a nadie tener ahí un número inflado de seguidores y encima queda bien. Pero me pasa como con los amigos. Prefiero decir que tengo cinco, pero fieles y con los que puedo contar a 50 pero indecisos.

Feliz lunes a todos!

El Reloj Atemporal

2009-09-10T09:49:00.005+02:00

Aquel antiquísimo reloj de pared exhaló su último tic tac; el silencio se hizo insoportable.
No era un reloj cualquiera. Era el Reloj, y siempre había estado allí, en ningún sitio. Era adimensional y atemporal, aparente contradicción para algo cuya existencia es el Tiempo mismo. Pero al igual que el Hacedor estaba fuera de la Materia que moldeaba, el Reloj estaba fuera del Tiempo que creaba. Tiempo y Materia, Reloj y Hacedor. Inseparables, seguían bailando en una constante y eterna danza al son de la cosmológica melodía que los envolvía en un abrazo del que brotaba la propia Vida.

Y ahora, aquel antiquísimo Reloj, más antiguo que el Tiempo mismo, frenó el inexorable avance hacia un nuevo tic tac de aquella enorme y marmórea aguja. El cosmos entero quedó paralizado en un No Tiempo angustioso, sin Vida, pero tampoco sin Muerte, porque hasta ahora todo lo que acontecía lo hacía dentro del Espacio-Tiempo.

Y de repente, con un chirrido infernal que desgarró en dos la existencia, aquella aguja, luchando contra incontables segundos de inercia, se movió pesadamente.

Hacia atrás.

La cuenta atrás había comenzado.