Zambullida

Mi infancia y adolescencia transcurrieron entre las olas del mar, entre el olor a sal de la costa, el poniente y el levante, las palmeras y los espigones, las calas y las ensenadas. La vida luego me arrastró al interior alejado de una humedad que no me beneficiaba y de un mar que no he dejado de añorar.

Volver en verano los suficientes días como para pillar un día de viento con grandes olas es algo que no ocurría desde hacía varios años, pero esta vez he vuelto a recordar una de mis sensaciones preferidas de antaño; el de dejarme arrastrar por las olas, intentando dominarlas, sin tabla de surf, sin neoprenos. Tan sólo la ola y yo. Con la paciencia necesaria para escoger la adecuada, dejando pasar las que rompen demasiado pronto, sumergiéndote bajo ellas, o las que rompen demsiado tarde, dejándote llevar por su periódico vaivén y mirando en el horizonte a ver si llega otra mejor. Y una vez que observas la ola perfecta, la que se eleva al acercarse mostrando su fuerza, la que previamente te arrastra hacia ella con una fuerza descomunal, comienzas a nadar hacia la orilla con fuerza para dejar que te pille en su momento álgido y en el momento preciso te lanzas en su misma dirección, confundiéndote en un torbellino de agua, espuma, arena y sabor a sal y llegando hasta la orilla como si de un despojo marino se tratase.

Cuando me sumerjo bajo una enorme ola para buscar otra más propicia siempre noto el contraste entre la quietud del fondo y la agitación de la superficie, entre la calma del lecho marino y el infierno salino del mar encrespado. Y en cierto modo siempre me asalta la sensación de que me encuentro ante una metáfora, ante un guiño a la realidad, donde lo aparente no siempre es lo que se ve a primera vista y si nos molestamos en zambullirnos algo más en lo que nos rodea quizás descubramos que el mundo no es siempre como creemos.